Покупайте книгу!

Уходит свет с тени творца,
Где бродят совы и бизоны,
Там прорастает вечный дождь,
В садах лирических, зеленых.

Приходит вечная тоска,
Тоска густых засохших листьев,
И боль кричит нам с полотна,
Где рисовал поэт немного истин.

Все так скучно и жестоко,
Не пишется сегодня всем,
Рыдает небо, плачут ивы,
Нет никаких строк поэм.

Слеза течет по лику быстро,
Не понимают небеса,
Что на очках капли пляшут,
Вовсе уж не от дождя.

Прогулка, мысли, сигарета,
Экзистенция и страшный суд,
Верно ли топчу дорогу,
Верный ли я выбрал бунт?

Среди шелеста березок,
Завывания воды и птичьих пений,
Я говорю себе под нос
"Иди писать, дурак знамений".

Вечный круг закончен,
Ответы не нашлись,
И я бреду опять домой
Писать, о вечность пустоты.