Через 3

2

1

РОЗОВЫЕ ПОНИ НАПОЛЗАЮТ НА МОИ ГЛАЗНИЦЫ

Розовые пони наползают на мои глазницы,
когда проходят три ночные смены
и 36 часов рабской каторги.

Розовые пони протыкают меня
своими рогами в сердце,
когда после рабства я иду гулять.

И иногда я сплю на ходу,
особенно с похмелья
и видится мне как голым я бегу,
по полю из сахарной ваты,
где пасутся поняши и ждут,
когда бы им наползти на мои глазки снова,
забрав свободу,
даря лишь темноту.

12 января 2025 года

Я мотаю кассетку и курю гонджубас,
пепел падает на стол,
смотрю в окно,
пролетают миллионы,
миллионы стай,
как пишутся миллионы слов.

И смотря на все это,
я кручу все болты
и соплю так редко, редко.

Починив наконец-то кассетку,
я вставляю её в пузатый экран
и соплю, и курю, наслаждаясь старенькой, дряхленькой,
но такой родной,
кинолентой.

7 января 2025 года

Какой же он был восхитительный. Помню охуевание впечатления от каждого просмотренного его фильма. В двадцать я пережила настоящую линчеманию, купив DVD со всеми (на тот момент) его фильмами. «Малхолланд Драйв» я не поняла. А вот «Шоссе в никуда» и «Синий бархат» навсегда врезались в память.

Он навязал мне свой идеал женской красоты. И я очень долго считала «Простую историю» своим любимым фильмом...

Умер дедушка, который воспитал в нас умение не удивляться самым фантасмагорическим проявлениям безумного настоящего. Вселенская печаль.

Прочитал рассказ из сборника "Экзистенциальный ужас" на андеграундной, закрытой читке.

На этих выходных я пожалуй умру,
мне неохота вновь выходить
и крутить, и крутить, и крутить,
ведь я знаю правду...

Крутятся деньги,
капиталюги крутят работяг на хую,
крутятся обручи,
крутятся мячики, кости, собаки, бездомные,
крутятся мои бобины,
но я не кручусь,
я не круг, не квадрат, я не замкнутость,
я шкала,
и я паду на этих выходных
в свой гроб
и покачу в ад.

А вы чем займетесь? 

Как тень исчезает в ночи,
Так и я исчезаю в гробу,
Закрываясь от небесной свечи,
В темноте слова я пишу.

Отбивая свой ритм сердца,
Как ЭКГ вывожу диаграммы,
И кормя своего птенца,
Я долблю в барабаны.

Познавая машинопись, душу,
Я открываю свое лицо,
Но так страшно что я скрываюсь
В гробу, где очень темно.

Хотя должен уж выскочить трупом,
Закричать в толпу зевак,
Эй ублюдки, я, сука, писатель,
И пишу я о себе так:

Он очень любил всех тварей,
Но твари поэтов жрут,
И вместо щита он нашёл себе камень
И кинул в массу, в люд.

Толпа во зле обернулась,
Но увидела только гроб,
Поэт похихикал, крышка прогнулась
И поэт теперь часть трущоб.

Теперь каждое воскресенье, +/-, будут выходить мои рассказы, эссе, статьи, мантры и прочее, прочее.

Сегодня у нас статья.

Репортаж о том, как я впервые отправился собирать материал:

https://author.today/u/nikitakokokoko/works/edit

Сходил на "Носферату", всем советую, станет современной классикой это 100%, Уиллем Дефо доставил лулзов.

Сейчас иду на "Присутствие", позже напишу как оно.