Теперь,
я живу на глубиной ферме,
в хрущевке,
на пятом этаже.

Мои соседи сверху,
голуби,
у них дома,
в моей вентиляции,
и ночью я слышу
как гудят их глотки.

Когда я выхожу покурить,
на свой открытый балкон,
они уже там,
сидят и ждут.

Они говорят мне:
"как твои дела, писака?"
а я отвечаю:
"как всегда чешется член,
а внутри,
             океаны
                        мрака."

У МЕНЯ ЕСТЬ ПАРА АНГЕЛЬСКИХ КРЫЛЬЕВ

Лежа на грязном полу,
выпуская все соки,
с проженными венами
от затушенных в них сигарет,
как Иисус распятый,
но лишь на слова,
я вижу
из чёрного сумрака подвального храма, -
где я худощавый,
в цепях, -
лучи света,
через дырку в полу,
и молю:

"О свобода,
убей же судьбу!"

"О мечта,
отгони своим величием тьму!
и дай мне излиться,
кровью
в стакан,
чтоб меня выпили,
как самое ядреное пойло,
дарящие горесть,
и радость,
в окончании
рабочего дня!"

Ибо,
несмотря на клетку,
я все ещё,
безумно свободен,
и счастлив в объятьях
ужасной судьбы,
ведь я был
и я буду, поэтом!
а это значит,
что я словно небо!
покрываю как нимбом,
ваши грешные склепы,
и рыдаю дождём,
и смеюсь словно гром,
ибо я непомерно силен!
словно тысячи лик
и зионы Богов,
просто тело слабо,
вот и все...

...и я закаляю его,
измученым выползая на свет,
чтоб увидеть свободу,
как сладостный хлеб,
чтоб вкушали меня вы,
как плоть Христа.

Я пою: "я свободен!"
в лучах грешного дня,
и раскрываю пару
ангельских крыльях,
летя со всей мочи,
из тьмы,
          домой,
                    в небеса.

7 апреля 2025 года

Я сорвался с пивной цепи

Пьяный пёс

Сегодня выступаю в фиш фабрик!

Она заходит в соцсеть
в 22:22,
что бы отправить послание миру,
мол: "хочу чтоб у нас,
было все хорошо,
чтобы каждый день
проходил как последний."

Она заходит в 00,
в 11:11,
и все загадывает желание,
а самое обидное,
что писала она,
это мне,
а теперь,
такие послания
получает другой,
а я смотрю на это,
на расстоянии,
и не могу поверить,
что меня,
как больную псину,
в чёрном лесу,
оставили...

Циановый блеск райского небо,
Блестит огненным пламенем льда,
Вырезая по летнему тёплые,
Ангельские, для поэтов слова.

Ведь я был и я шёл!
Обкурившись гашишом!
Прямиком, в барную мглу...

Находя лишь барыг
И пустые покрышки,
Вырезая слова,
На мефедроном снегу!

Вашего поколения бреду!
Я вам говорю! И пою!
Словно соболь, на крыше...

Пока вы пищите в норе словно мыши!
Не ведая сладостных далей огня,
А я умирал словно воин,
В небывалых до сели краях,
Разбирая болезни и депресси горе,
Как подарки на праздник,
В рождении дня.

Вы же видели тех, алых бездомных,
Я в каждом сидел ведь внутри,
И пел словно рой сорончи,
Проходя все поля из огромной любви,
Поедая сердца словно лев.

И среди наркотических свалок,
Среди трупов и бонгов бывалых,
Я ходил под кровавым дождём,
И реки вздвигал словно прибыл Антихрист...

И родились двуглавые львы,
Разоряя посевы под мириадами пений,
Моей армии сорончи. 

Я поэт! Отец же небесный, смотри!
Как я вырезаю на твоём надгробье,
Солнечных слов, лучи!

В наркоманской саге моей судьбы!
Где тёлки и бары и пацаны,
Говорят тебе хором:
"Мы в аду у судьбы!"

И я говорю: "Изыде же ты!"
Оставь нам лишь пламя,
И слов пелену,
И дай нам дороги,
Занюхнуть к утру!

Ведь мы не желанны тобою...
И твоим, циановым блеском,
Мы подтираемся как стихами,
Продолжая лишь пиво трескать!

И исчезать в пучинах старого дня,
Вырезая по летниму, тёплые,
Ангельские, для поэтов слова.

Новый рассказ о нарко-трипе уже выложен!

https://author.today/u/nikitakokokoko/works/edit

Я вернулся сучки!

Сегодня я принял Триган-Д 
и гулял по ТЦ, 
а вчера вечером, 
мне написали: 
"ты прелесть", 
а я не прелесть, 
я ад, 
и каждая буква, 
тому свидетель. 

Ведь я, 
словно в бреду, 
вбиваю в каждую букву, 
душу свою, 
словно эпитафию себе пишу, 
словно таю в толпе, 
как в кислоте, 
словно я гвоздь, 
в плоти Христовой, 
торчу и питаюсь, 
кровью его, 
растворяясь, 
в красных тельцах, 
словно поэт под аптечкой, 
исчезающий в толпах зевак, 
молящий о смерти, 
вечной.

17 мая 2025 года

Пьяные тела
кружатся в вальсе адского быта,
как окурки от сигарет,
собравшиеся в пепельнице угасшего мира.

Огненное зарево по краям горизонта
намекает на прибытие света,
но здесь — вечный закат,
а сердце черно
и только лишь стоны
слышны,
и крики.

Лёгкие убиты дымом.

Голуби — ангелы,
символы мира,
лишь взирают
на хоровод.

Надежды угасают,
как курильщика тело,
а поэты всё пишут
в ожидании лета,
что не наступает.

Остаётся лишь плакать
и биться в кровь
об серые стены,
как муха о прозрачность окна...

Мы все уже мёртвые.
вопрос лишь: «Когда?»

20 мая 2025 года