И встанут они на исходе дня друг напротив друга, шеренгой напротив шеренги, на расстоянии пяти шагов. Все в черном: туфли, брюки, плащи. Прохладный северный ветер будет похлопывать их по гладко выбритым щекам. Чуть присогнутые колени, напряженные спины. Чуть опущены будут их головы, но глаза их будут смотреть прямо, не спеша по-крокодильи будут скользить зрачки от лиц к карманам брюк, пытаясь распознать малейшее намерение пошевелить рукой.

Базар будут держать старшие. Остальные будут угрюмо молчать, наблюдая, как перекатываются тяжелые шарики слов. Где-то вдали будут мерцать сине-красные фотовспышки, будто свет от мигалок полицейских машин. Но ни одна камера не ухватит то, как тени ложатся в складки морщин говорящих, не расшифрует подлинные смыслы той беседы.

И прозвучит последнее слово. Будто с высоты на бетон упал огромный свинцовый шар, но звук глухой, стелющийся мутноватым басом по клубам пыли. Только одна высокая нота оторвется от земли и тихим звоном застынет в густом от напряжения воздухе.

Крупный план глаз. Пауза. Щелчок. Ра-та-та-та-та-та-та-та. Красные облачка улетают в небо. #ялюблюджонаву