#роднаяречь #круговорот
(За неделю до оттепелей...)

Меж колючими ветрами, кружащими ворон над гудящими соснами, и синеглазым небом с пушистой вербой — незаметно, незапоминаемо случаются туманные оттепели. Лес стоит в обморочной тишине — хвоинка упадёт — слышишь, каждая капля колокольчиком звенит, каждая шишка громом гремит — только сонная пичуга вздыхает-стонет в чёрной чаще: "Не буди, не буди, рано ещё, рано". Идёшь по просеке — пар такой, что верхушек старых елей не видно, лишь малахитовые колонны в огромной пещере — лампадку души несёшь, боишься — вдруг кто дунет — большой, неведомый, тыщеглазый. Остановишься, послушаешь — эхо сердца серым зайцем дальше скачет, удивишься маре, мороку-обмороку и пойдёшь дальше, уже не замечая, что Лес тебя разглядывает и старые слова мокрыми губами шелестит.

(20.02.2015)

А ведь снег почти сошёл. В полях лежит заплатками, под солнцем туманом дышит-светится, в лесу, в чёрном ельнике ёжится, колючки старой хвои и беличьего мусора впитывает, по обочинам дорог пьяными слезами обливается, в желобах кривится, мимолётным хрусталём сосулек истаивает, за шиворот каплю прохожему бросает: "Не зевай!" А как не зевать-то, когда дышится, кружится, пьянится, когда небо во всю ширь глаз распахивается и дивно так – будто и не видел такой синевы, такого солнца, таких лиловых жгутов вербы и – да-да! – сердцем бухнуть, хрустнуть настом, пройти под косогор и рукой погладить серый бархат первых брызг весны: "Ах вы котики! Мурлычете?..

#круговорот

По бульвару гребут три древние старушки с лыжными палками.
Гребут настойчиво, радостно, целеустремлённо, согбенно.
Именно так скребут по асфальту лыжными палками согбенные старушки — настойчиво и целеустремлённо радуясь мартовскому солнцу.
Гребут и скребут.
Скребут и гребут.
Сосредоточенно.

На лавочке поодаль сидят старички. Три древних гриба. Двое сидят, один не выдерживает, скрипя суставами, вскакивает. Вскакивает где-то за минуту. По частям. Согрелся на солнышке, как у печки. Что-то рассказывает своим пацанам, показывает в сторону сосредоточенно скрежещущих лыжниц.

Скрежет нарастает, приближается.

Седовласые пацаны шарят глазами, один убирает инвалидную трость за лавку, другой наваливается спиной на спинку лавки, чтобы получилась поза повертикальнее.

Скрежет всë сильнее. Гребут мимо.

Тот, который вскочил, не выдерживает:
— Как дела, девчонки?

Две девчонки, не расслышав, скребут ещё несколько шагов дальше, но, что-то распознав вечным инстинктом, притормаживают. Но третья... Третья, мигом оборачивается, распрямляется и скребëт в сторону пацанов на лавке:

— А ничего, ничего. А у вас есть как дела?

Женихи от неожиданности поправляют челюсти. Приосаниваются. Можно даже сказать — взвиваются. Секунд за тридцать взвиваются.

Две старушки поодаль ревниво зыркают на подружку. «Ишь, какая бойкая!» и начинают скрести в сторону лавочки, где сидят женихи.

И начинает шуршать беседа. И начинается словесная кадриль, с номерами и точно выверенными театральными паузами, которые недогадливый случайный прохожий может принять за сбой слухового аппарата. И горделивые наклоны голов, куда там испанкам, и осанка, и незаметные пируэты, и разговоры пошли, пошли, пошли...

И солнышко светит во всë синее-синее небо.

Весна.

#круговорот

Не заметил, что, оказывается, вовсю весна гремит. Солнце такое, что понимаешь переживания бледнокожих вампиров из ужастиков. Сейчас бы в ручьях кораблики пускать, из коры подаренным ножичком вырезанные, – и бежать вниз по улице – вдогонку, кричать, спорить, чья яхта первой пришла к финишу, и обмирать, обрываться сердцем, глядя, как твой кораблик попал в Мальстрим у сливной решётки, кружится волчком, вода клокочет, палки не хватает, вода почти до верха резиновых сапожек: "Я тебя спасу, мой капитан!" – а потом бежать домой в хлюпающих сапогах, надеясь, что никто не заметит мокрую насквозь одежду. А на подоконнике давно лук выстрелил зелёными перьями – в баночке. И котики на вербе мурлычут. И бабушкин платок на шее, и глотать больно, и всю ночь кружится водоворот, с рёвом глотающий айсберги, и твоя каравелла, подняв все паруса, идёт к неведомым жарким странам…

#круговорот

***
Вчера Зима уходить не хотела, злилась, томилась, жалилась, сосны качала, снега швыряла, глаза солила, полями пуржила, ворон кружила, устала, уморилась, ночь поплакала, наутро синими тенями морозные очи подвела и улыбнулась, как разлюбленная красавица: "Всё равно будешь вспоминать, родненький".

#круговорот

Мальва – роза бедных: её ветер сечёт, её жара сушит, её дурная собака ломает, её злая доля к земле клонит. На песке, на камнях, на битом мусоре, на пустырях да в пустыне близ заброшенных домов, что выбитыми глазами в прошлое смотрят, – везде мальва, роза бедных, семена бросает – где дитя пробьётся, где спасение найдёт, – там разрастётся мягкий росточек. Каждому грому поклонится, каждым дождём напьётся, каждому шмелю порадуется – у бедняков радости простые – лишь бы корень держал, лишь бы ветер не ломал, лишь бы роса падала – и росинке рад в засуху. А соберутся мальвы вместе, гуртом, разом, да разрастутся вширь, да начнут цветами чудо малевать – и мусор красотой закроют, и песок корнями удержат, и усталые глаза закроют разноцветными бабочками – спи, усталый человече, спи да слушай извечные сказки, что тихо шепчут мальвы – розы бедняков.

(21 июля 2019 года, это из моего "Круговорота души в природе")
#круговорот

В бурелом зайдёшь, жар малиновый вдохнёшь, шерстью бурой обрастёшь, песню пьяну заревёшь, да по брёвнам туп-туп! по трухлявым гуп-гуп! по корягам грюк-грюк! сверху дятел стук-стук! Горсть малины загребёшь, дуру бабу пужанёшь, чертоломом поведёшь, по загривку огребёшь, по болоту лося водишь, кабана чащобой гонишь, комара ноздрями ловишь, горькую судьбину прочишь, ветер дует, туча стонет, сверху блеск, в душе печаль, солнце слепит, слёзы брызжут и синеет Божья даль...

20.07.2020

#роднаяречь #круговорот

Косы Осени надвое расчёсаны, натрое заплетены: прядью зимы слёзы высушены, прядью весны мечты спасены, прядью лета душа согрета.

#круговорот

(Картина моего друга, замечательного русского художника Владимира Киреева)

Дмитрий Конаныхин в MAX

КАТОРЖНАЯ

Листом осины трепещет душа на ветру, заячьим хвостом колотится сердце, дождь сеет-веет-засевает, лес намокает, горькими слезами плачет, жёлтой листвой-ладошками машет, всё уворачивается, день укорачивается, пар поднимается, губы шепчут: "Пожди..." Свет тускнеет, мох зеленеет, рука леденеет, дождь паутиной, трава кручиной, рябина кровью, слеза новью, из сердца рвётся: "Молчи!" Идёшь-бредёшь, озноб несёшь, не оборачиваешься. Ни погоста, ни коросты, ни нароста, ни коры, ни сучьев, смотришь вдаль, не видишь ни зги. Глаза залепило, глотку залило, время остыло, тропа заступила, тоска подступила, кричи - не кричи. Стоишь у порога, с нищенской торбой, спиною воглой прижался: "Стучи!" Где ж ты родная, где ж дорогая, где ж ты уснула, глазки закрыла навек? Лягу на холмик, глину согрею, сердцем ударю разок... Пусть дождик льётся, песня поётся, каторжный кончился бег.

(05.09.2017, из моего "Круговорота души в природе")
#круговорот