В Берлине +18. Ворвалась безумная весна. Всклокоченная, с дикими глазами. Так долго ее ждали, а она все равно не готова. Долбанула теплом, сумасшедшими запахами испанского лета. Сам воздух пронизан ядом весеннего безумия. Хочется звонить, писать, кричать, улыбки рвут губы. Критическая влажность в глазах. Я так ждала весны и вот она здесь. Никакой элегантной поступи и аристократичной вежливости. Залезла на стол с ногами, наследила, выдула в лицо дым от косяка. Ну здравствуй, весна.
Женщины Модильяни
Мало кто видел красоту обнаженного женского тела так, как Модильяни. Бесконечные шеи, ключицы, природные линии бедер. Он прожил всего 35 лет, был влюблен в Ахматову и умер в Париже от менингита, как и полагается настоящему художнику, который любит женщин.
Мало кто видел красоту обнаженного женского тела так, как Модильяни. Бесконечные шеи, ключицы, природные линии бедер. Он прожил всего 35 лет, был влюблен в Ахматову и умер в Париже от менингита, как и полагается настоящему художнику, который любит женщин.
На бомжатском, вытоптанном газоне Берлина распустились миллионы цветов. Дерзкие, смелые, сильные. Это любовь.