А представь, что мы с тобой сейчас в море.

Идём под парусом на яхте, где-нибудь в Северной Атлантике, где-нибудь между Мадейрой и Канарами.
А Меркурий, Марс, Сатурн и Нептун выстраиваются в парад над нами, как будто отдавая честь, кивают, приветствуют. В низком тёмном небе вытягиваются в ряд за 30 минут до восхода.
Вон там, над восточным горизонтом, видишь?
Далёкие, разноцветные, важные, пузатые.

— А где Нептун-то? — спрашиваешь ты, закидывая голову и натягивая на самый подбородок штормовую куртку, утром в океане холодно.
— Ты про какого из двух? Про небесного или морского? Морского я и сама никогда не видела, а небесный сегодня очень тусклый, его только вооружённым глазом, — говорю я, прихлёбывая чай с молоком и ромом.
А ты вооружённым не хочешь, ты устал сражаться и ушёл в море, ты за тишину и спокойствие, я знаю. Да и телескопа у нас с собой нет, мы в этот раз без багажа.

— А что нужно желать, когда видишь парад планет? — спрашиваешь ты после долгой паузы.
— Нее, это другое.
Здесь нельзя убегать в желания, наоборот, нужно обнулить всю суету в себе. Почувствовать ветер, холод, пустоту мысли, высоту неба, шелест волны.
Вдохнуть весь воздух вокруг и оставить его себе, как момент, как фиксацию жизни, утопив в нём все свои хочу и боюсь.
И в этой остановке бега подумать о том, что ты сделаешь сегодня, когда Нептун и все остальные серьёзные ребята уйдут спать,
— что ты начнёшь,
что напишешь,
кому позвонишь и что скажешь,
когда это утро “дойдёт” до тебя.
Потому что парад планет, не меняет жизнь.
Жизнь меняет только действие, выбранное в ясном состоянии.

Ну что, в 4:47 на палубе? 🐬Встанешь? Такое редко можно загадать.

​​Ну всё, я ушла в море 🐬

Тело пылесосит, а мысли плывут под парусом, надев шапку — на воде ещё холодно.
Шшшшш…. жжжжухххх… плюх… ммм)

Как только приходит вменяемая весна, меня клинит и я начинаю жить морем: думать о нём, строить планы, вытаскивать чемодан на видное место, размышлять, что надо постирать или обновить.
И это происходит само собой, не-осознанно, представляешь?
Это не то, что я планирую отправиться в отпуск, я просто начинаю такими мыслями жить. А это значит, что при любом удачном моменте свалю в направлении, которое ещё никому (в том числе и мне) неизвестно.

Меня море словно хлебушек маслом намазывает и под нос горяченьким подсовывает — слышишь как пахнет? нравится? хочешь?
— Хочу.
Тогда делай.
— А чего делать-то?
Стремись, чего.
И дальше это самое “стремись” звучит уже не как команда, а как тихий ветер, который не толкает, а подмигивает и зовёт.
В нём нет ни спешки, ни нажима.
Есть только разрешение: хотеть, ждать + двигаться понемногу.

Знаешь, море в этом смысле терпеливое.
Оно не требует и не торопит.
Просто держит тебя в своём поле — и ты вдруг замечаешь, как отпускаешь лишнее, как мысли становятся чище, а желания честнее. Словно вода аккуратно смывает всё, что было надо, оставляя только хочу (прям вот так, без кавычек, на хрена они нам вообще).

И тогда дорога начинает складываться сама, ну как-то сама, незаметно.
Где-то освобождается время, где-то находится возможность, где-то ты вдруг и сама решаешься — без борьбы, без надрыва, отойдя от края, куда уже заглядывала.
Потому что море — это не место.
Это пространство.
Это состояние, в котором ты не споришь с собой.

И если внутри уже пахнет солью — не отворачивайся.
Не отговаривай себя заранее, не объясняй, почему сейчас не время, не сезон, не те обстоятельства, нет денег.
Море вообще не спрашивает, готова ли ты — оно просто есть.
И если ты его слышишь, значит, внутри уже что-то оттаивает, уже есть ход, уже натянулся какой-то невидимый шкот.
Принюхайся к этой своей соли.
Побудь в этом чуть дольше.
Послушай своё море. Возможно, ты ближе к нему, чем думаешь.
Иногда этого достаточно, чтобы день удался.

ЛюТя 🩷
Твоя Ангелина и @tochka_Gmail.

​​Я люблю темноту.

В ней можно улыбаться и никто не увидит
и не спросит ты чего?
И не сделает большие неприятные глаза, и не фыркнет, и не придумает кого-ненужного.

В темноте можно без запятых и без точек
Можно просто касаться пятками, щекотно
Можно молча лежать и Вы-думывать,
и даже можно на Ты.
Да.

Можно вместе смотреть на вооон-ту-звезду
Ту-ту-тутуту
И думать о поездах, которые по нам скучают,
О путешествиях, которые ещё,
О разрешениях такими быть.

Я люблю темноту.
Она большая, нежная и правильная.
И она не заметит, если мы сделаем что-то НЕ ТАК.

Я люблю темноту — в ней, как в детективе, можно всё.
В ней вот только записать нельзя то, что Ты-думалось — не видно же ничего.
В ней можно только запоминать и потом рассказывать
на ощупь, по-следам-чувств, десятипальцевым методом в тёмной теме.
Я училась, я умею.

Я люблю.
Ты знаешь как это? Нашепчи 🌙

​​Каждое 1 мая я ненавидела свои кучерявые волосы.
Потому что каждое 1 мая мы с родителями ходили на демонстрацию и мне надо было быть очень красивой, а я не могла, потому что у меня были кучерявые волосы.

Я вставала перед зеркалом, плевала на свои ладошки и полчаса утюжила ими свою непослушную копну со словами: “Всё равно вас выпрямлю, что хотитет делайте!” — и при этом страшно злилась.
Потом мама закрывала перед моим носом зеркальный трельяж, целовала меня в макушку и собирала мои дурацкие волосы в большой мохнатый хвост.
— Дурочка моя, — говорила она, — да тебе досталось то, чего другие никакими химиями и укладками не могут добиться! Радуйся и люби себя такую, кучерявую.
Потом мой хвост украшался белым праздничным бантом и семья отправлялась на демонстрацию, на Красную площадь, где мой бант вливался в море других белых бантов.
Хорошие были времена. Воспоминательно детские.

С праздником, лютики!
Если что, на фото не я 🥰

Недовольные люди всегда несчастны.

Их не заметили, обделили, обошли вниманием.
А что я здесь как мудак стою — тоже часть их несчастья.
Они сами так ярко называют себя и стоят дальше в ожидании спасения.

Несчастные люди всегда чем-то недовольны.
У них внутренний отдел претензий работает без выходных.
Кофе гавно. Люди ссучились. Погода пипец. Мир не-доработан.
Им как будто выдали пожизненную подписку на чувство, в котором их где-то недолюбили и чего-то недодали. А они записали эту недостачу где-то и теперь ходят с этой корочкой, предъявляя её каждому встречному, хотя никто не спрашивает.

Самое удобное в недовольстве — оно освобождает от лишних движений.
Не нужно ничего менять, достаточно убедительно страдать.
Хочешь новую жизнь? — Нет (и никаких спасибо), давайте лучше обсудим мою старую, которая меня категорически не устраивает. И я требую компенсаций.

При этом рецепт довольно прозаичный: либо просить, либо делать, либо уходить. Но это, конечно, требует участия, а участие — штука энергозатратная.
Куда проще стоять с лицом человека, которому вселенная сильно задолжала, и ждать, когда мир наконец исправится и начнёт соответствовать твоим техническим требованиям.
Спойлер: не начнёт, зайчик, и служба поддержки не ответит.

@tochka_Gmail

​​Люди — как паруса.
Они сердятся, когда неправильно настроены
и вынуждены не работать на удовольствие и скорость, а бесконечно бороться.

Чуть отпустила вожжи, выровняла корпус, перестала упираться во всё встречное и вот это вот “я смогу! я справлюсь!”, пошла ровнее к ветру и
вуаля, кажется, что даже море вокруг успокоилось и солнце вышло.

Доброе утро, Лють!
И пусть день будет мягко-настроенным, снаружи и внутри 🐬

​​День пришёл, а ты ещё нет.

Ты потерялась где-то в кровати.
Засмотрелась на сны, запуталась в одеяле, застряла в перине, забылась в чувствах, которые испытывала вчера. Захотела остаться там, где тебе было хо-ро-шо и интересно.
Бывает у тебя так?

А день-то новый и требовательный, молодой, рьяный,
он не ждёт,
он стучит по мозгам будильником и свистит носом чайника.
Ууууу! Сыссссс!!
Кто тут ещё не почистил зубы и не погладил платье, а? Подать сюда Ляпкину-Тяпкину!
Он же как ревизор всей твоей жизни, которая начинается по утрам, а иногда хочется, чтобы проходила мимо, потому что спать хочется больше этой жизни. Особенно по пятницам, и особенно летом.

И вот ты лежишь, как выброшенная на берег русалка, — хвостом ещё во сне, а чешуёй уже в списке дел. И не знаешь, кого сегодня спасать во-первых: себя, мир или цветок на окне.

Утро вечера мудренее — это потому, что вечером мы принадлежим себе, а утром — миру.
Хорошо, да?
Так и не добилась от ИИ чьё это. То Цветаевой цитату приписал, то Каверину и его “Двум капитанам”.
Но вообще всё же из сказки, от Василисы Прекрасной и её Царевны-Лягушки, которая предложила Ивану-царевичу лечь спать, а над заданиями отца-царя париться уже утром.
Мудрая девушка, мне нра.

Доброе утро, Лють! 🐬
Как ты?
И ты не знаешь ли, зачем психиатры просят объяснять значения пословиц и поговорок?
Дурацкий вопрос, который выскочил в числе самых задаваемых в поиске. Нормально так? Я проснулась и задумалась.

Посылаю тебе рассвет.
Один из тысяч рассветов в море. Спокойных, разумных и желанных = таких, как мы с тобой утром 8 мая)

​​Ночью яхты с чёрными парусами буквально растворялись в море, превращаясь в корабли-призраки, обнаружить которые немцам ни разу не удалось.

Вот никто о них не пишет, а яхтсмены во время войны делали на своих лодках то, что земные люди не могли.

В Ленинграде на базе яхт-клуба «Водник» был сформирован отряд из спортивных катеров и яхт, экипажи которых ходили в разведку на швертботах, — лодках с убирающимся килем, чьи паруса были выкрашены в чёрный цвет.

В зимнее время, когда Финский залив замерзал, вместо яхт в море выходили буера – платформы на коньках с парусом, которые за счёт огромной скорости легко контролировали большую территорию. Бесшумные ледяные яхты летали по Ладоге под белыми, незаметными на снегу парусами, умудряясь забрасывать разведывательно-диверсионных группы на берег противника. Доставляли и еду в блокадный город и топливо машинам, застрявшим на ледовой дороге. И ни один «ладожский» буер не был подбит. Был случай, когда немецкие истребители двадцать минут гонялись за двумя буерами, но вынуждены были убраться ни с чем, истратив весь боезапас.

А в Москве, на Клязьминском водохранилище в течение всей Великой Отечественной и вовсе проходили чемпионаты. Назло немцам, как говорили сами яхтсмены. Отчёты о соревнованиях регулярно печатались в прессе и в журнале «Огонёк», и когда во фронтовых окопах бойцы получали свежие номера газет с сообщениями о том, что в Москве состоялся очередной чемпионат СССР, они видели, что Москва стоит, а значит и до победы недалеко.
———
Я тебе несколько лет назад писала об этом, и что — ура, об этих смелых людях наконец сняли фильм, «Ангелы Ладоги».
Надо смотреть на большом экране, такие истории захватывают дух и вселяют в тебя то самое теряющееся к маю чувство, что сильны мы невозможно и что придумать и преодолеть можем всё, если будем пребывать в состоянии Любви.

С праздником, Лютя 🌟🌟🌟

Аллё, Макс, ты где?
Где тебя искать, а?

ТГ, Max, вотсап. Запретные дебри, где всё-ещё ступает нога человека нашего, — где?
Ну реально аллё.
Тыкмаль-тыкмаль, включаю впн, выключаю, с этим работает, с этим это не работает, — ну ёпэрэсэтэ, Машенька!

Даже в открытом океане всё немного проще.
Там есть рация, есть её волны, есть канал 16 = SOS, есть другие волны, морские, высокие. И есть такое понимание жизни, что когда ты куда-нибудь придёшь (а по морю ходят, не плавают, помнишь, Лють?), то тебе кто-нибудь скажет “привет” и обнимет.
И есть такое непреходящее чувство, что ты очень хочешь куда-нибудь прийти, и прийти с удовольствием, иначе на хрена ты вообще туда, в это открытое море, попёрлась.

Мир куда-то несётся и уверен, что мы успеваем за ним.
А у меня Макса всё ещё нет, и всё как-то не складывается поставить.
И друзей теперь ищу методом тыка — захожу и смотрю, когда человек был в телеграме, например, в последний раз. И если числа 26 марта, значит он — служащий, госдеп, федеральное ТВ (коллеги мои), которому наказали перейти в иные инфо-миры.
И тогда я ему пишу смс, смс пока работает.
Как ты там?

И прикол в том, что случаются открытия. Неожиданности. Случайные радости.
Ну это когда ты много дней не заходила в какой-то мессенджер, не складывалось, а потом как-то зашла и… уффф…а там живой человек. И он тебе что-то давно написал и это «что-то» очень тебя касается. Нежно касается.

Там — забытое чувство, которое всё это время тихо ждало тебя где-то между непрочитанными сообщениями.
Ты куда пропала?
Я тут мимо шёл, тебя вспомнил.
И всё, ты прочла и день уже не такой никчёмный.

О чём я?
Мы ведь — не приложения друг друга.
Не иконки на экране. Не последние визиты в сети. Не кружочки, не сторисы, не эмодзи (отвечать словами уже неохота, труд, по себе знаю, вот и лепишь сердечки или что там ещё).
Мы же не.
Мы очень старые существа.
Нам вообще-то просто нужно, чтобы нас ждали.
Чтобы кто-то иногда искал.
Чтобы спрашивал: “Ты дошла?”
Чтобы что-то спрашивал….

Ну всё, соловьи за окном запели, совсем ребята не спят, напоминают о себе.
Доброе утро, Лютя!
И давай уже без этого “позже отвечу”. Пожалста. Давай уже сейчас 🩷

Посылаю тебе море, блиновую медузу, свежий ветер и исполнение желаний.

Там, где я сейчас, местные говорят, что даже мысли сбываются. Так что думай сегодня особенно тщательно, чего ты хочешь. Я тут с Нептуном похлопочу за тебя.

ЛюТя ❤️

​​Хоботницу знаешь?
Не, это не слон и не жена Хоббита.
Такая штука, которая заползает в ловушки для лобстеров и всё пожирает, оставляя только панцири.

Это ось-ми-ног!
А хоботница — его старое славянское имя.
Мягкое тело, щупальца, вытягивающийся рот-трубку — словно маленький хобот.
В русском языке буквально «восемь ног», а в южнославянских языках так и осталось hobotnica.

Смешно, но название получилось куда более поэтичным, чем научным. Осьминог ведь действительно не про ноги. Он — про прикосновение, текучесть и интеллект. Морское существо с характером старого фокусника.

И вкусный, зараза. Хотя готовить его вообще не просто: если промахнуться со временем готовки — получится резина, которую невозможно жевать.
В Далмации (регион Хорватии) даже есть почти суеверные ритуалы: осьминога нужно побить палкой или прямо с размаху о землю, заморозить, долго томить, готовить с картошкой под тяжелой металлической крышкой с углями. Соответственно и цена в меню огого.

А рыбаки хоботницу терпеть не могут.
Да, я тоже была удивлена, но эти умные существа разоряют сети и воруют улов. Для нас с тобой вкуснотища, а для адриатических рыбаков — хитрый морской вор.

Так что отношения у людей с осьминогами сложные.
В средиземноморской культуре осьминог — существо почти мифическое. Не рыба и не зверь, а морская тайна с глазами.

Вот такие дела, Лютя.
Привет тебе из моря 🐙

​​Когда я думаю о тебе, всё вокруг успокаивается.

Наполняется шёпотом волн, тихим клёкотом птиц где-то там на берегу, огнями, убегающими в небо. Мыслями, надеждами, теплом и тем самым желанием знать, что всё будет хорошо.

Как же хорошо, что ты у меня есть.
Ты — и есть моё Море 🩷

Отпусти, отпусти, не лезь, оставь, отойди, наблюдай и рассматривай свои чувства, посмеивайся.

Как же это тяжело - доверять происходящему и не пытаться всё исправить и, как тебе=мне кажется, спасти.
Не советовать, не поучать, не спорить, не злиться, что идёт не по-твоему, не причинять добро и не бежать исполнять чужие не-высказанные мысли.

Это какой-то иной уровень жизни.
Другое измерение реальности.
Другая степень внимания к себе.
Следующая ступень любви что ли, доверия к миру.
Игра, в которой побеждаешь ты, потому что выходишь с ринга раньше, чем начинается битва.

@tochka_Gmail 🐳

​​Так хочется опять в тебя нырнуть.
Вдохнуть, задержать дыхание и погрузиться. Глубоко, в тёмное.
И затихнуть, чувствуя, как твоя нежность и прохлада гуляет по моему горячему от желаний телу.

Какой я была для тебя?
Юной, дерзкой, любопытной, не знавшей рук умелого любовника.

Кем я была для себя?
Исследователем собственного тела, девушкой-мечтой, с большими тёмными глазами, открытыми навстречу миру и объятиям.

Как быстро проживались наши влюблённые друг в друга дни. Обнимались, смеялись, летели. Как быстро исчезают мои мысли и слова, которые я только что хотела отдать тебе и бумаге и вдруг потеряла. Потеряла во времени, в памяти, в складках своего тела. Фу, в складках. Я смеюсь. Зачем я так написала? Я, худая до костей и никак не желающая набирать вес, даже когда мне этого отчаянно хочется. Одним словом — Мага. Восторженная, хрупкая, потерянная в джазе Мага из романа Хулио Кортасара, которым мы так увлекались в студенчестве, в те наши развесёлые времена, когда учились на журфаке МГУ, в здании на Моховой, где теперь идёт ремонт. Хулио... Хулио я тебя бросила тогда?

Я хулиганю, опять, как и прежде, только теперь больше из желания сделать что-то вопреки, ради себя самой-прежней. А ты смеёшься, я вижу, и киваешь, — да, мы с ней, с Магой, всё ещё очень похожи, разве что я волосы отрастила и уже начала красить. Ужимки те же, привычка вышучивать всё на свете и упрямое нежелание говорить о серьёзном, потому что страшно, что не поймут или не захотят слушать.
Но и любовь.
Любовь повсюду.
Ты знаешь, что я люблю тебя?
Где бы ты ни была, что бы ни делала, кого бы ни хотела, я рядом, смотрю за тобой и оберегаю, я — твой Ангел, я та, которая в тебя верит.

Не слушай никого, слушай только своё сердце, оно у тебя такое звонкое, полное чувств.
Делай то, что считаешь нужным и постарайся не спрашивать разрешения — это будет сложно, но твоя “хорошая девочка” должна уйти, просто выставь её за дверь, не спорь, не жалей её, так надо. И пиши, просто пиши. Письма, истории, рассказы, мысли. Подслушивай и записывай всё, что вселенная говорит тебе.
Верь в себя и в то, что у тебя получится и всёбухор.

Обнимаю тебя, ЛюТя 🩷
И до встречи на земле.

Твоя Ангелина и @tochka_Gmail

Субботняя #медитация ⛵️

​​Не спишь?
Меня чё-то накрыло.
Сижу на корме, смотрю на многомиллионные яхты и думаю.

В чём смысл жизни?
Не смейся.
Не в деньгах же.
Скажи мне.
В твоей жизни есть смысл?

У меня вдруг написался мягкий знак — смыслЬ — и наверное, не-случайно, потому что мысль в женщине — важная штука, к ней прислушиваешься, её присваиваешь, обнимаешь, потому что она может многое изменить. И те, кто считает, пусть даже и в шутку, что женщина сначала говорит, а потом не думает, пусть пойдут в сад, там нынче много комаров.
Но я в море, тут комаров нет, а это уже счастье.

В чём смысл твоей жизни?
Нормальный вопрос в ночи!
Я смеюсь. В ночи, когда ты одна сама с собой и весь мир спит, наверное, такие вопросы и должны приходить. И хорошо, что они вообще к нам с тобой приходят, потому что не представляешь, какое количество людей не задаёт их себе вообще никогда. И я их тоже понимаю — ну некогда людям, у них дети, стирки, посуды грязные, кредиты, коммуналки надо платить и нечем, родители болеют, траву косить блин опять, в холодильнике что-то протухло — когда о смысле жизни думать?
Я всё понимаю.

И знаешь, экзистенциальные психологи (прости, ночью это звучит как страшный сон, но я сейчас с ними общаюсь, так что да) — они говорят, что у жизни нет заранее выданного человеку смысла, его не выдают при рождении, не прикладывают к паспорту и не сообщают по окончании школы. Человек этот смысл находит сам.

Ты скажешь, что это похоже на вопрос: «Какой смысл у музыки?» Музыка существует не ради объяснения, она существует ради переживания. Да, точно.
Так вот и жизнь — ради переживания. Ради творчества, любви, страдания. Ради того, что можно переживать. Ради того, чтобы чувствовать, чувствовать себя живыми, чувствующими, желающими чего-то. Но не яхт, нет, на хрена они нам.
Любви хочется, простой человеческой любви. Любви, с большой. И нежности. И моря. И чтоб пережить всё это и быть счастливой.
Как думаешь?

Обнимаю тебя, Лютя, и спок ночи.
Или у тебя уже утро?
Где ты вообще? 😅

У меня радость — два моих рассказа едут на Красную площадь на главный Книжный фестиваль года! Йохху!

400 издательств, тысяча презентаций, 15 тематических площадок и моё любимое литературное агентство Флобериум с новинкой — сборником «Эмма Б. разберется!».
Сборник готовили долго, три года, и он получился огненный: острые сюжеты, живые характеры, энергия, жизнь. Ну и новые голоса в современной российской прозе.

Я горжусь и собой, и коллегами, среди которых много действительно талантливых пишущих людей. И счастлива, что однажды жизнь, поводив меня по аудиториям журфака МГУ, телевизионным коридорам Останкино, театральному закулисью, привела меня в литературную школу и сказала: “Знакомься, это Ольга Аминова и Татьяна Булатова — те самые очень опытные и неравнодушные редакторы, которые разглядят в тебе талант и выдадут билет в большую литературу”.

Мой личный сборник рассказов с женской оптикой как раз сейчас ищет своего издателя, но уже осенью в ЭКСМО должна выйти первая книга совершенно новой серии с одним из них.
Мне очень хочется, чтобы женские голоса звучали громче, очень.
Чтобы люди не сидели в ленте и риллсах, а разговаривали друг с другом, рассказывали свои истории, делились тем, что болит и просится на волю. Чтобы было меньше страха и больше смысла.

«Эмма Б. разберется» уже есть в предзаказе и в продаже. Промокод KAPEL активирует дополнительную скидку.

На выставке, думаю, будет дешевле, так что приходи на Красную площадь 7 июня в 14:15 в шатёр 22 (студия) на презентацию Сборника. Очень надеюсь тоже там быть. Выйти бы из моря.

Обнимаю.
Твоя Ангелина и @tochka_Gmail 🐬

​​Она оставила в его постели свое кольцо.
Фак.
То самое, с зеленым турмалином, подаренное ей мужем на рождение сына. Так быстро собиралась, что положила кольцо на подушку, а потом отвлеклась на последний поцелуй и… Сможет ли она прожить без него? Без кольца, наделявшего ее странной магической силой, стоило лишь надеть его на палец. Без поцелуя, разбудившего в ней женщину, которая очень долго спала. Без них.

Стоя на палубе огромного лайнера, прощавшегося с землей протяжным печальным гудком, Жанна смотрела на удаляющийся белый дом, зависший на холме над городом, и на то место, где всего несколько минут назад еще могла разглядеть одинокую фигуру Жан-Жака. Махая ему рукой, она и обнаружила пропажу, но сообщить уже никак не могла — связь на борту, едва они вышли из порта, тут же пропала, интернета на пароме не было, а свой российский телефон она не включала. И это значит, что в ближайшие пять часов Жан-Жак не узнает о “сюрпризе”, который ожидает его жену в их спальне. Когда, он говорил, та должна прилететь? Нет, не сегодня.

Пляшущие за бортом волны, потревоженные большим, тяжелым телом парома, разбегались в разные стороны, пенясь, шипя и белея от негодования. Как же хорошо она их понимала, ее состояние в эту минуту было ничуть не лучше — она кипела внутри, злясь на себя и на свою прошлую жизнь, в которой ее так часто били по голове, что забывать она стала не только вещи, но и свои чувства, забывать где-то глубоко внутри себя и уже никогда не вытаскивать на свет. Впрочем, успокоила она себя тут же, есть по крайней мере две причины, по которым ей не стоит так переживать из-за кольца. Во-первых, в доме Жан-Жака бывает так много женщин, что всегда можно найти иное, а не то, что первым приходит в голову, объяснение появлению кольца в кровати, а во-вторых… (и тут она улыбнулась этому своему тайному желанию) а во-вторых, теперь он будет думать о ней чаще, всякий раз наталкиваясь взглядом на забытую вещицу, и, возможно, скучать.
———-

Отрывок из рассказа «Страсть» сборника Эмма Б. разберется!.
Ангелина Монич ©

@tochka_Gmail 🐬

— Только вот детей у нас нет. К великому моему сожалению. Сразу как-то не сложилось, потом было некогда, Ивона защищала докторскую, а потом и вовсе стало поздно. И любовью мы давно не занимаемся. — Тут он печально рассмеялся и, посадив Жанну к себе на колени, крепко обнял ее. — Жена моя женщина строгая, считает секс занятием ненужным и бесполезным. И я не спорю с ней, уважая ее желания и отсутствие потребностей. Женщины устроены сложнее нас, мужчин, и я часто не понимаю, что им нужно. А так хочу, невозможно хочу…

Жан-Жак замолчал, развернул Жанну к себе и стал целовать, разнося своими нежными руками по ее горячему, отвыкшему от ласк телу дрожь возбуждения. Случайно смахнул пульт от музыкальной колонки на пол, и в комнату ворвалась “Кармина Бурана”, жадная, нервная, страстная — Жанна узнала ее, эту демоническую оперу Карла Орфа, которую однажды слышала в древнеримском амфитеатре Вероны.

Высокие ноты и голоса отталкивались от стен и потолка, выхватывали огонь пламени из камина, стучались в старинные зеркала, отражались в огромных окнах, за которыми где-то далеко внизу таинственно светилось, стонало и билось о скалы черное ночное море. И эта огненная воронка из музыки и страстей сейчас как будто сплела их, грешников, как будто вытащила в сегодняшний день из средневекового сюжета искусительницу, разбивающую любовный союз, юношу, полного страсти и желания, и Ангела, возвращающего к жизни. Сплела, вручила друг другу и теперь кружила их тела по огромному белому дому в поисках покоя и прекрасного мира, где люди живут в согласии с собой и друг с другом и где нет места страданиям. Кружила, проникала и позволяла проникать в себя.

Сколько длился этот яркий и чувственный полет, Жанна не помнит, но тело ее все это время отзывалось на каждый звук, каждое прикосновение, каждый взмах дирижерской палочки благодарно и с готовностью. Очнулась она уже под утро, от луча солнца, подсматривающего сквозь жалюзи за ними, уставшими и счастливыми любовниками, так и уснувшими в объятиях на большом белом кожаном диване в гостиной.
—————-

Отрывок из рассказа «Страсть» сборника Эмма Б. разберется!.
Ангелина Монич ©

@tochka_Gmail 🐬

​​Сто лет не видела колокольчиков и не была одна.

Моя команда ушла вперёд, а я свернула к кладбищу. Догоню.

Корова лежит в кустах, рэп на русском несётся из других (здесь много русских рабочих). Зелёная слива осыпалась на дорогу.
Дорога ведёт к церкви и кладбищу.
На парковке старенькая шкода с разбитым лобовым и номером АD531. Ад? рядом с кладбищем? Ну-ну.
Дядечка лет 70 демонстративно запирает перед моим носом кованую дверь, мой вежливый «Добр дан» не слышит, не хочет, чтобы я заходила в его память и историю деревни Бигова. Я жду пока он уйдёт и тихонько отпираю дверь.
На кладбище пахнет кипарисами, поют птицы будто весной.
Весна умерла в 42 года, что с ней могло случиться? Весна — имя местных девушек, красивое.

Тут такая тишина и спокойствие, и море шумит, что кажется тут можно жить вечно. На всех надгробиях одна и та же фамилия — Лазаревичи. На некоторых есть дата рождения и прочерк, даты смерти ещё нет, они ждут. Не печально, торжественно.
На каждой могиле крупные головы роз, собранных горкой и накрытых стеклянным куполом — красиво, у нас так не делают.
Колонка с водой на выходе — уходя с кладбища, надо помыть руки (я не знала, сказала подруга).

Кабинки ульев, переросший щавель.
На пыльной дороге останавливается машина, к ней из дома на холме спускаются пожилая женщина — прохожу мимо и вижу на переднем сидении пачки бумажных писем в конвертах, женщина берёт два и благодарит. Почтальон. Неужели кто-то ещё пишет бумажные письма? Пишет. И знает, что где-то далеко за морем это его письмо очень ждут.
Я улыбаюсь ромашкам, сидящим у обочины. Любит-не-любит. Мелкие, не погадаешь, да и не хочется. Всё равно любит. Если пишет, значит любит.

Большая зелёная гусеница ползёт через дорогу. Хочется найти палочку и перенести её в безопасное место, но я провожаю её взглядом и иду дальше — как-то здесь и без меня все прекрасно жили, я здесь лишь гость на один день, меня ждёт море.

Маки сбросили красные лепестки и склонили головы — готовятся к рождению.
Бабочка летит рядом со мной уже метров триста, сопровождает, словно дельфин яхту. Чёрно-белая. Интересно, ей тоже жарко? Хочется найти тень и нырнуть в неё.
До «Трёх олив» ещё три километра.
В рюкзаке призывно плещется в спортивной бутылке белое холодное вино — капитан просил взять с собой. Видимо, не донесу.

Дорога приняла уклон. Камешек, словно стульчик. Холодный? Посиди, милая, подыши травками, обдуйся ветерком.
Присела, а там… море! Где-то далеко внизу. И белый парусник, а значит там не ветерок, а его величество Ветер. Ухх! Вечером тоже пойдём.
Грузовичок останавливается возле меня.
— Подвезти?
— Не, хвала, дойду.
Я же знаю, что ехать — низкая морская культура. Да и облака низкие.
Неужели будет дождь?
Я согласна. И колокольчики с коровами тоже.
———-
Хорошего дня, Лють)
Передала тебе свой, как смогла 🐬