Через пару минут скину верлибр, вечером будет стих, возможно между этими благами моё пьяное ебало. Спасибо за внимание.

ДОРОГА С РАБОТЫ ДО ДОМА

Голубиные стаи кружат по ветру, когда я поднимаю голову,
в этом мире все рождается через смерть, войну, да чуму с голодом.

Панельки мертвым ликом взирают на район,
я иду вдоль плитки и слышу лай.

Вполне возможно описанное здесь доказывает иное,
что рай и ад это не разные места.

Предположу что рай закончился, ведь все стремится к хаосу.

И вдруг, запылали облака и святость превратилась в грех.

Вполне возможно, Господь сам превратился в Дьявола.

Обычно так и начинают кровавые тираны, уповающие на кровавый успех.

Все эти мысли кружат мне голову,
я перепрыгиваю забор и вижу, собака жрет голубя
и как-то уж больно от мысли - «завтра снова работа,
вставать в пять утра и ебашить по новой».

Сумерки все сгущаются, на бордюре светится надпись
«нет вобле!»,
а рядом спит бомж, и храпом поет изнасилованной солнцем луне,
о никчемности жизни.

А во мне кончаются силы и я зеваю,
завтра ебашим по новой, в новое не ныряя,
не зная, не ведая о другой жизни.

Вновь рассвет, пустота, сигарета, кофе и множество смыслов.

3 сентября 2024 года

Стих?

ВЫРЕЗАЯ ЗАРУБЫ НА ВЕНАХ

Среди заросших домой,
Вырезая зарубы на венах,
Я хотел уже было возвыситься средь панелек и зла,
Но втыкается снова и снова игла,
Проходя эпидермис, вырезая слова,
Я ищу что-то важное в теле.

Возможно силы и воли хочу отыскать,
Но течёт лишь кровь,
А в крови промилле и дурь.
На подоконнике уже пять пустых бутылок вина,
Голова все болит,
И ручки уж ноют,
А в голове ни намёка
На строчки стиха.

Я встаю и курю сигарету,
А в небе мурмурация стай,
Колыхание проводов от ветра,
Напоминают мне про рай
И желанье покончить с собой,
В ванной от тока уснув...

А потом понимаю,
Не написав стиха не уйду,
А написав, нахуя уходить?
Когда можно спокойно уснуть,
А завтра иглой вновь по венам ходить.

01.09.24

Конец ещё одной недели. А это значит, еще одна новая колонка: https://author.today/u/nikitakokokoko/works/edit

Жизнь неинтересна, особенно когда ежедневно физически вкалываешь по восемь или двенадцать часов.

Большинство людей живут именно так по крайней мере пять дней в неделю. Они что, любят жизнь? У нас с ними нет оснований любить жизнь. Восемь работаешь, восемь спишь. Если отнять ещё время на то, что нельзя не делать — получение водительских прав, замена шины, ссоры с подругой, — то в сутки остаётся полтора или два часа. Только два часа ты живёшь, как ты хочешь. Я жил так годы и годы. И я не любил такую жизнь. Тот, кто любит такую жизнь, — идиот.

Чарльз Буковски

Ещё главу и спать 📚

Эдуард Лимонов про Фридриха Ницше

Мой сокамерник научил меня системе тюремной гимнастики, точнее, это постоянное наращивание силы — борьба с тюремной вселенной посредством своего тела. Постоянно увеличивая количество серий отжиманий и количество отжиманий в серии, я с раскрытой пастью хриплю ежедневно, борюсь за свое преобладание во вселенной колючки, полутораметровых стен, железных дверей, коек и конвоя. Это все от Ницше, хотя, как мне помнится, великий немецкий философ не сделал в своей жизни ни единого физического упражнения. У Сверхчеловека из камеры № 24 глаза вылазят из орбит, трясутся ноги, но он упрямо делает себя каменным. Нет же, нет же — хриплю я. Ницше. Сумерки богов, то, что они умерли, Ницше объявил первым. То, что христианство — деградантская религия смерти, он объявил первым. Что христианство противоречит природе человека — он объявил первым.

О, любви непреклонные дали...
Выползали мы пьяные в стельку,
Обблевавшись за кабаками,
Среди пастбищ домов
И Петроградского центра,
Где всегда находился наркот,
Раскуривая шишки блаженно.

Мы плыли вдоль Невы и не знали,
О любви, распустившей непреклонные дали...
От того все поэты страдали,
Горесть души заглушала бокалы,
А блядей огромные толпы,
Заставляли дрожать от экстаза
Самых лучших и стойких,
Что читали стихи, взбираясь на стойки,
Привлекая внимание пьяного быдла,
Что кричали: "А ну-ка слезайте,
Стихоплеты уныния!"

А народ все нам хлопал,
А люди любили, а мы все не знали
О любви, рожденной без пыли,
Ведь не видели дали,
Что в сердце торчали...

Разрастаясь огромными,
Непреклонными толпами,
Они захватили все тёмное, мертвое,
Остались лишь мы, поэты, отродьями.
Ведь нас осуждали,
Что мы не видали,
Любви непреклонные дали,
А мы лишь на это молчали,
Растворяя народ в любви стихами,
Слагая им сагу,
О любви, распустившей непреклонные дали.

Книжные подарки 🎁

Книжные подарки 🎁

Верлибр?