Умер Вадик Жук. Со Щегловым и Лурье он был городом моего детства, как же жалко, как грустно. Он писал хорошие стихи, но главным произведением его была его собственная и эта специальная окружающая его петербургская жизнь, невосполнимая и непересказываемая.

https://www.youtube.com/live/FFDh99xFzM0?si=uGitVJRi2b2RBPal о поэзии и немножко о текущем моменте.

как молодость прошла по городу пехотой
ни пленных ни щадя ни чествуя царей
до красных пузырей заутренняя рвота
у тех кто всех быстрей
чье лезвие острей

неправая война не левая халтура
ее не удалить по клавишам стуча
соврали нам врачи что всё литература
а все тщета и тлен и ситчик и парча

уже кобыла ржет над нашим государем
былой гвардеец лжет и что не подстели
нет хуже чем сидеть и ждать пока ударим
скорей бы нас смели
с оставшейся земли

я видел как восток зарю чужую треплет
мороз кладет узор на треснувшем окне
когда же нам господь напишет новых реплик
чтоб мы с тобою не
сидели в тишине

В четверг, 3 апреля, в 18:00

PalaisPopulaire
Unter den Linden 5
10117 Berlin

Фанайлова, Кузьмин, Смирнов, Лавут и еще 10 поэтов, включая меня, большей частью живьем, но кто-то онлайн, откроют в Берлине книжную выставку чтением «вне себя».

Вот тут билеты, все в пользу ОВД-Инфо.

https://fienta.com/de/test-2-4?fbclid=IwZXh0bgNhZW0CMTEAAR3q04bHWIieNraKu0yz0W5MRFIPuCt2xTZrPdFkhU-36jxhUsxT4dlAiYc_aem_uWbRZiAkS1D1D4Ely7a8bg

Простите, что поздно анонсирую, забыл:( но кажется у меня в подписчиках нет лондонских жителей, но если вдруг есть, или вы туристы, которые не попали на Miserables, то сегодня вечером в Лондоне я почитаю стихи и немножко поговорю в магазине с самым подходящим названием.

Поступила информация, что мир состоит из политики, поэзии, любви и математики.

По первым двум (как минимум) пунктам 10 мая в 19:30 в «Идиоте» пройдет совещание с выдающимся поэтом и знатоком средств массовой информации Демьяном Кудрявцевым.

Чтобы проникнуть на совещание - регистрируйтесь на idiotbookslondon@gmail.com

снова мне пословица ночная / залетела ниже черепицы / черновцы под резким ветром мая / деревцам ломают поясницы / госпитальный вымоченный в хлорке / воздух нагревается на солнце / томик лорки стоит два червонца / словно пиво местного разлива / ласки застывающего воска / лоска довоенного раскраска / этот путь проложен нами криво / не могу сказать тебе счастливо

жимолость цветущая по склонам / выдаст наше местоположенье / выбрав между смертью и полоном / трудно быть терпенья эталоном / лучше стану выгодной мишенью / памяти заслоном но назло нам / не летит сюда никто пернатым дроном / делать нас кровавой вермишелью / никому нас намертво не надо / траченых дворовой молью битых / выживших при сломанных корытах / юность просвистевших при бандитах

не могу сказать тебе откуда / из пустой мошонки взрыв-пакета / нам раздали счастье передышки / радость приближавшегося лета / а что эти строки захромали / это от некачественной шмали / горькая анисовая жидкость / в наше время редкость в этом месте / к чести нашей части / те кто в теме / сами стали черви или крести / стали просто пятнами эмали / те кто раньше лучше понимали

#стихидк

жизнь как известно пустая тревога
морока не стоит яйца
светлая часть от сыновьего бога
другая — от бога-отца

смерть это просто такая работа
но сделай ее до конца
светлая часть от сыновьего бота
другая — от бота-отца

есть ли еще вариация кода
у этой программы творца?
только надменная наша свобода
только шипы у венца

#стихидк

Сегодня день Шерлока Холмса (нет, сегодня не 22 мая), но день рожденья у Камбербача (и Ливанова). Будем считать, что в честь этого праздника, анонс: Марк Гаттис (не признаю Гэттис в русском переводе) выпустил новый британский детективный сериал, который частично сам написал и сыграл в нем главную роль - владельца книжного магазина. Дело происходит в 1946 году. Сериал торгует своей британскостью, но не так как Гай Ричи у которого инфляция в этой точке, а как-то иначе. На мой взгляд тоже нарочито, но и в этом есть британскость, не так ли? В русском переводе - "Книжный", но это плохой перевод. "Книжно" - немножко лучше. Короче, BOOKISH.

Борис Юхананов (1981)

Одуванчик жил да жил,
Но однажды вспомнил,
Что на свете смерти нет —
Только ветер в поле.
И сказал себе старик:
«Ты не зря свой храм воздвиг,
Нет, не зря», — и помер.
Старец на ветру стоял,
Ветер старца в небо взял.
Одуванчик жил да жил,
Но однажды вспомнил,
Что когда-то он кружил
Волоском над полем,
И нашептывал ему
Непонятный ветер:
«Слушай, судя по всему,
Смерти нет на свете.
Одуванчик, смерти нет,
Смерти нет на свете».
«Да, — сказал себе старик, —
Вот теперь я понял,
Что не зря свой храм воздвиг!»
Так сказал и помер.
И дрожали волоски,
И шептал им ветер:
«Смерти нет,
Смерти нет,
Смерти нет на свете.
Одуванчик, смерти нет,
Смерти нет на свете».
Одуванчик жил да жил,
Но однажды понял,
Что на свете смерти нет —
Только ветер в поле.
И тогда сказал старик:
«Вот теперь я вспомнил,
Для чего свой храм воздвиг».
Так сказал и помер.
И летели волоски,
И шептал им ветер:
«Смерти нет,
Смерти нет,
Смерти нет на свете.
Одуванчик, смерти нет,
Смерти нет на свете».

RIP

чтобы разобраться с этим местом не нужны расстрелы и аресты хватит нас здоровой жизни вместо чтобы все подернулось гнильцой
сами мы пускай и без лампаса в глубине полковники запаса нету сноса значит нету спаса смерти нет как пел когда-то цой

сами мы отрава и пожива не найдется курева служивый мне какую шмаль не покажи вы я останусь верен табаку
лучше чем захватанной присяге чем столбом стоять при этом стяге затянись насколько хватит тяги до предсмертной колики в боку

ну не удалось нам выйти в люди жить пришлось при этом чуде-юде изо всех орудий в голливуде нас с тобой увы не отпоют
смерти нет и вы не захотите там где смерть сейчас не в дефиците да и добираться чай не в сити в тесной качке трюма и кают

в мареве чужого сна и боли били как по голени в футболе поле наше узенькое поле я твой безымянный голосок
твой сорняк твое пустое семя жизнь прожить по выведенной схеме как учили в школе всех со всеми грудь раскрыть и вытянуть мысок

презирая классика на полке пью лосьон в последней самоволке лезут из газетной треуголки никому не ясные слова
чтобы разобраться в месте этом ты и стал поэтому поэтом речь полна мерцающего света и еще иного волшебства

#стихидк

я поэт довольно массовый попсовый
ты куда меня на полку ни засовывай
я торчу оттуда скорбной дурой лирою
к очевидному все время аппелирую
ни войны ни старости не празднуйте
из бацилл теперешних заразней те
что лишают зренье ясности и резкости
и мешают ориентации на местности
в детстве помню все казались бестолковыми
вот не будем если возраста оковами
связаны тогда на нашем поприще
позавидуют нам гости из европ еще
годы минули теперь сижу гадаю я
мину ли подложат у валдая ли
дрон ли обернется в небе ангелом
предсказать подробно было ванге влом
вообщем нет масштаба в размышлении
если есть избыток в чем — то только в лени и
в желчи исходящей в исступлении
на любом публичном выступлении
гости были пришлые залетные
в очереди встали — пулеметные
звоном медные монеты просыпаются
это бедные с омоном просыпаются
заявились c протоколом или с обыском
вы отметились на этих сайтах - оба с .com?
скопом встали и согласно с гороскопом
отправляемся знакомиться с окопом
ой ты русский мой язык и пузырьки его
ты не доводи меня до киева
ты меня оставь на полустаночке
прислони еще не вымерзшего к стеночке
рядом детские стоят забыты саночки
и какой-то протирает хрен очки
это что за остановка сортировочная
жизнь была одна попытка тренировочная
этот выстрел в воздух был предупреждающий
а когда теперь еще
скажи когда еще

#стихидк

Великий писатель за пределами своих романов излагает банальности, сквозь которые прорываются старые обиды. Потому что Господь разбрасывает свои дары щедро, но хаотично. И для того, чтобы ими воспользоваться ум не нужен, только трудолюбие.

“Впечатления от постановки ‘Метели’ Серебреникова у меня огромные. Это яркая мощная постановка большого режиссера. Получилось так хорошо что даже он сам немного опешил и написал мне, что не ожидал такого. Серебряников запустил русскую метель в Европу. Метафизику этих пространств. И у него это хорошо получилась. Я собственник по отношению к своим текстам. Я дважды уходил с премьер”

“Русский язык — это единственный язык, которым я полноценно владею.
В мире по-русски говорят около 300 млн человек, кажется. Пока пишется, надо писать и надо читать. Все эти унитазы — от бескультурья, от одичания, от 70 лет отрицательного отбора в России. Так что я верю в моих читателей. И не только в моих”.

“Парадокс в том, что во время войн и революций не пишется больших романов: они пишутся уже после. Поэтому нас ещё ожидает много интересного”.

“Компьютер и человек это два животных. GPT это же всё-таки компьютер, да? Компьютер это животное мёртвое. У нас есть рецепторы, чтобы определить, что это что-то не то. И я не верю, что он может заменить писателя. Так же, как не верю, что исчезнет бумажная книга. Это не только текст, это уже вещь нашего интерьера: у неё есть место, запах, тактильное переживание. Её можно залить вином, кровью, спермой. Айпэд можно залить чем-то, но не останется следов. А книги и живые авторы будут жить, покуда есть живые читатели”.

“Как я отношусь к женской прозе? Я женщин люблю больше, чем мужчин, и не только за то, что вы не убили столько людей, как мы. Что касается прозы… Писатели-прозаики это битюги такие. Мы возим некий груз тяжёлый. Метафизически это тяжёлая работа. Если взглянуть на 20 век, то женщины, конечно, много добились в поэзии. Что касается прозы, как правило, если женщина берётся за эту тяжёлую работу, она расплачивается женственностью. И все известные писательницы поплатились этим. И много самоубийств среди них было — и так далее. Я надеюсь, что 21 век как-то поможет им справиться с этим грузом. И я жду новых ярких авторов-женщин. Последней звездой для меня была Сильвия Плат”.

так про родину говорили - хоть нелепая но своя ж
наплевать что земля в дерьме все дома на сваях
но когда вы свалите наконец вот вам паспорт и саквояж
небеса стираются как белье истончается синева их

как спросонья зрачки светлеют оттого что любовь мелка
воскового они мелка что размазан рукой бледнее
молоко и йод далеко уносит распоясавшаяся река
и самой-то сразу не разглядеть что у нее на дне ей

тишина разлита вокруг словно многажды оглушен
данке шён родителям и судьбе что сюда занесла кривая
надевая рюкзак не забудь перчатки и натягивай капюшон
даже малого шанса внешнему не давая

может не все снаружи обязательно горький яд
но не хватит лет чтоб испытывать все на коже
так что пускай на сваях покинутые стоят
нам похуже встретить доведется еще похоже

#стихидк

Мне осталось еще две серии, поэтому я не готов расписывать подробно, но и скрывать это от вас тоже не хочу. "Черный Кролик" на Нетфликсе - это прекрасная история. По сути это "Медведь" смешанный с "Реальной болью" и "Осенним марофоном". Но дело не в этом, а в каком-то прекрасном Нью-Йорке, стильном и ветхом, который они там наворотили. Не географически близком, а поколенчески моем. Джуд Ло и Джейсон Бейтман - этот вообще в лучшей из возможных форм.

в час между волком и лисой — скорей беги от них косой как был не спавший и босой больной и не умытый за пограничной полосой земля наполнится росой пусть скажут что за колбасой хоть мы и были сыты

хоть мы и были при харче но дело тут не в калаче а кто с погоном на плече тот крикнет по вагонам печать всезнанья на враче как штамп на старом кирпиче как кровь в анализе в моче где сделают его нам

луна над рельсом светит вспять любую глушит светом пядь частей у света ровно пять а вовсе не четыре вот на виске седая прядь и невозможно потерять привычку стекла протирать и хлеб крошить в кефире

всегда узнаешь по лицу кому не врезал подлецу когда спускался по крыльцу еще тогда свободным когда обводным был канал ты шел и все запоминал поскольку чувствовал финал всем телом инородным

здесь перед волком или псом земля проходит эллипсом и невесомым колесом на небе млечный блещет каким набором хромосом сюда мы засланы спецом чтоб стать творения венцом творя такие вещи

кончай жонглировать словцом не всякий может быть борцом и поведенья образцом способен стать не каждый так тут задумано творцом пройдись садовейшим кольцом как вы с покойником отцом гуляли здесь однажды

давай оставим этот край никто из нас не самурай кому тальяночка сыграй четыре на четыре сгорела хата жги сарай кого сумеешь покарай пчелиный рой вороний грай и тишина в эфире

#стихидк