Ничего не могу с собой поделать (да и не хочу).

В эпоху диджитализации ловлю себя на любви к бумаге, к просмотру верстки, к обсуждениям вставок, к представлению, какой получится физическая книга.

Смотрю в экран и слышу, как хрустит корешок, когда в первый раз открываешь книгу.

Вообще чувствую тягу проводить руками, отдавать через творение руками: рисовать карандашами на бумаге, писать от руки, рисовать или вышивать на одежде.

Такие вот настроения🌸

Моя книга готова на.. 75%

🐯 И я чувствую внутри ступор. Я буквально вижу, как мозг придумывает оправдания, чтобы не дописывать:
🔵Мы в дороге
🔵Мы с дороги
🔵Ой, письмо, надо ответить
🔵Ой, всё

Я села, и выписала всё в дневник. Оказалось, что недописанная книга — это надежда, это режим ожидания. Я в процессе, я делаю важное дело, я вижу смысл в этой книге. Я занята.

Оказалось страшно остаться без этого смысла.

🩷С одной стороны, мне страшно, что книга никому не будет нужна. И хотя я пишу ее год без контрактов и гарантий и пишу ее смело, без сомнений, такое противоречие тоже имеется.

🩷С другой — мне страшно, что этот этап закончится. И хотя я не хочу находиться в нем вечно, и это противоречие тоже вставляет палки в колеса. Потому что что мне делать после этого-то?

Это я к чему:
Самосаботаж, скрытая выгода — все это имеет место быть и в творчестве.

Самое верное, что помогло мне вернуться с желанием (что важно!) к тексту — признать и дать пространство этим страхам.

Я буквально сказала себе: да, это есть, да и это тоже есть. Но давай обозначим всему этому подходящее место, вот здесь, в сторонке. Пусть оно стоит и наблюдает, если надо. А мы с тобой (это я сама себе так говорю) пойдем дальше.

И вот, я открываю гуглдок и тык-тык-тык..))