Европа нам не враг.
Не надо с нашей стороны нагнетать напряженность на этом направлении.
Там есть отдельные одиозные личности, вроде Каи Каллас или Урсулы фон дер Ляйен, но это не значит, что немцы и французы (а это и есть основные силы Европы) готовы с нами воевать.
И через пять или десять лет не будут готовы.
И нам там делать нечего.
Эсесовцев, которые вешают мальчишек из гитлерюгенда на Линден-штрассе там сейчас нет?
Нет, их истребили наши деды. Ну, отлично, стало быть,
освобождать их не от чего, с остальными проблемами пусть сами разбираются.
Нам такая война не нужна.
И им не нужна.
Спокойно будем ездить туда, когда все наладится, а чего у нас не хватает, они нам с удовольствием продадут за наши деньги, а чего у них не хватает, мы продадим им.
Не надо нагнетать эту истерию.
Никакой войны с Европой не будет. В обозримой исторической перспективе точно.
У них тоже ядерные бомбы есть. И не важно, что меньше чем у нас. Достаточно одной или двух на наши главные города. Принцип Кеннеди, да.
Но это единственное, что работает вне зависимости ни от чего.

Нам вообще надо как-то расширять поле дипломатических возможностей, а не видеть кругом врагов и не замыкаться в осажденной крепости.
А то накладно получается. Да и без особого толку.

Не Сталина нет, оу. Нет класса, который бы поставил над собой Сталина, как выражение своей гипертрофированной и искаженной тоталитарной идеологией воли.
И да, сколько Сталин сотрудничал с немецкой инженерной школой и американским бизнесом – это, знаете, всем остальным нашим вождям еще поучиться надо было. Так просто, к слову пришлось.

Новое стихотворение 94

https://boosty.to/dmelnikoff/posts/f3340e74-642e-4f2a-b60c-6862b7dc1776?share=post_link

Из не вошедших в книги

https://boosty.to/dmelnikoff/posts/b331039c-52aa-4513-856e-2190935ef24a?share=post_link

Мне кажется, вы скучаете без новых стихотворений.

По улице, которая пуста,
проходит тень огромная кота.
Кот щурится на солнце и лениво
идет под горку в сторону залива,
туда, где рыбу ловят рыбаки
на длинные блестящие крючки,
и шерсть кота сияет черным лоском
в густом потоке летнего огня
текущего по улице приморской
в том городе, где нет меня.

В окно я вижу тощую фигуру
с блеснувшим в свете лампы топором.
Старик, махнув рукой, заходит в дом.
Снег падает на грубую фактуру
коричневой закрученной листвы,
на перышки зеленые травы
и на дрова, что я оставил сдуру,
покрытые глазурью ледяной.
А ночью под серебряной луной
колеблется сиреневое поле.
Судьба моя смеется надо мной,
но я живу, а не играю роли.
Я знаю, что такое красота,
я сам себе и океан, и остров.
И тьма, и яркий свет, и пустота
благословенной улицы приморской.

2025

Хорошие филологи хвалят комментарии читателей моего маленького канала.
Пишут мне, что здешний чат – один из наиболее интересных в литературном отношении среди профильных каналов.
Мне, не скрою, очень приятно это читать.

Здесь связь в последние дни была с большими перебоями. Поэтому не отвечал, простите.

Друзья. Заканчивается первая четверть века нового тысячелетия.
Значительная по всем статьям дата, и за это время случилось столько всего, что кажется, мы прожили за прошедшие годы сразу несколько эпох.

Тем не менее, этот канал имеет оношение к литературе, которая сама по себе есть для России длительная и никогда не прерывающаяся эпоха.

Давайте выберем ОДНУ книгу уходящей четверти века.
Ту, которая субъективно стала для вас самой главной, важной и любимой.
Не важно, проза это или поэзия!
И совершенно без оглядки на автора этого канала, то есть меня.
Только одно условие: книга должна быть написана в период 2000–2025 годов.
Речь идет о современной нам литературе.

Итак, выбираем ОДНУ любимую книгу.

Провожаем уходящее двадцатипятилетие 21-го века.

Поземка кончилась, колючий ветер стих,
поговорим о мертвых и живых,
о том, что наше прошлое прекрасно,
о том, что снег, как сливочное масло,
сияет под огромною луной,
о том, что я не вышел из тумана,
о том, что ты царевна Несмеяна,
которая смеется надо мной,
о том, что сестры - радость и печаль,
о том, что наши встречи - часть разлуки,
о том, как ты, разглядывая даль,
красивые заламываешь руки,
о том, что из-за линии берез,
сомкнувшихся с холодным синим небом,
на нас глядит волшебный белый лось
с рогами, нарисованными снегом,
наш подлинный языческий тотем,
бесхитростная мощь и плодородье,
когда меня разлюбишь ты совсем
я спрячусь в эти снежные угодья,
в бескрайний и замерзший русский лес,
без жалости, без самооправданья,
бродить под звездным куполом небес
и исполнять заветные желанья.

29 декабря 2021 года

Есенин, конечно, никаким алкоголиком не был.
В последний год жизни он написал около 60 стихотворений.
Поверьте мне как действующему поэту: это очень много.
Ни одному настоящему алкоголику, даже самому гениальному, это просто физически не под силу.
Есенин пил по таланту. И не более того.

Слухи об алкоголизме Есенина крайне преувеличены.
Что это по сути? Тот же «Байрон на судне».
Только роль толпы здесь исполняют, кроме обывателей, еще и бездарные литераторы.
Которым очень хочется плюнуть на ботинки русскому гению.
Не получается в общем.
Не достают и до подошвы, но до сих пор очень стараются.
Сто лет прошло со дня трагической гибели Есенина, а литературная шваль все так же пытается набросить, извините, @овна на вентилятор.

Вот к этому сегодняшнему посту:

https://xn--r1a.website/dmelnikoff7691/1461

Много книг назвали, многих авторов упомянули.

Тройка лидеров выглядит так:

Шевкунов "Несвятые святые"
Конаныхин "Деды и прадеды"
Бобров "Эпоха мертворожденных"

Очередность не имеет значения.
Если я самостоятельно начну подсчитывать голоса, то сначала сам запутаюсь, а потом запутаю всех.

Достойная тройка книг.
Вообще очень много имен хороших назвали.

PS
Где-то очень близко к лидерам "Лавр" Водолазкина.

PPS
Мельникова тоже упоминали.

"Почтмейстер, мне кажется, тоже очень хороший человек". 😇😇😇

"Представьте справку, что вы живы".
Я своими ушами слышал это в собесе, еще в конце 80-х.
У какого-то взъерошенного пожилого мужика требовали такую справку.
Не знаю, чем дело кончилось, я уже уходил оттуда, но крики этого дядечки, который почему-то был оформлен покойником, слышал.
Еще тогда я задумался: "А какие нужны доказательства, что ты живой? И что ты – это ты?"
Ведь любой документ можно подделать. Любое фото. Можно подделать биографию, имя, фамилию. Что угодно. Особенно в эпоху Интернета, вообще – цифровых технологий.
Ну хорошо, это здесь.
Есть дактилоскопия в конце концов. Пото-жировой комплекс. Сетчатка глаза.
А там?
Вот стоишь перед Богом, а Он говорит: "Докажи мне, что ты – это ты?"

– Да я вот, Господи, родился, учился, женился, детей воспитывал, работал, путешествовал, потом на пенсию вышел, состарился и умер.
– И? Так делали до тебя миллионы людей. А что сделал ты? Сам ты, чтобы обозначить себя?
– Я не знаю, Господи.
– Неужели ничего?

(Судорожно роясь в памяти... что сказать, что сказать... что-то хорошее, да не помню, все из головы вылетело...
так Он все знает и так... зачем я все это думаю, Он же читает мои мысли, ой, прости, пожалуйста... Делал я что-нибудь хорошее, что другие не делали, что же, что же, что же... одно плохое в башку лезет, стыдно как, мамочки... о... я вспомнил...)

– Я вспомнил!
– ?
– Я дерево спас в бурю.
Маленькое дерево такое, его ветер вырвал, а я его поднял и держал, долго, а потом, когда гроза кончилась, примотал проволокой к палке. Это был тополь. Он выжил.
Мне 12 лет было, я потом ходил смотреть, как он рос.
– Это все, с чем ты пришел ко мне? Все, что у тебя есть?
– Выходит, что так.
– Хорошо.



И правда, хорошо. Хоть что-то есть.

За доживших до Нового года
и за тех, кто ушел навсегда,
выпьем, дети простого народа,
обжигающе-крепкого льда.

Мы его, как обиду, проглотим
и вздохнем, и закусим, и вот
по-хорошему нынче проводим
этот старый мучительный год.

И, как эхо от песни застольной,
пусть летит далеко-далеко
наш малиновый, наш колокольный
звон над вечною Волгой-рекой.

Проходят белые парады,
проходят русские солдаты,
за снежной дымкою – закат.
Ну что же ты, родное сердце,
не смог спасти себя от смерти?
Я за тебя молился, брат.
Теперь смотрю салют с балкона
и запись с вражеского дрона,
ту, где ты крестишься в конце.
Снег тает на моем лице,
летит сквозь голые березы
и по стене сползает там,
где пять солдатиков из бронзы
стоят
и где пылают розы,
положенные к их ногам.

5 декабря 2025 года

Ветер превращается в снег,
в белую летучую мышь,
огненные звери, ковчег
покидая, прыгают с крыш.

По пустынным стогнам Москвы,
мимо красных башен и стен,
с вещими дарами волхвы
медленно идут в Вифлеем.

Не в хлеву – в медвежьей берлоге,
где звезда упала им в ноги,
спит Мария, дремлет Христос,
Осип чинит старые дроги,
ангелы стоят на дороге.
Свет и тьма. И снег. И мороз.

6 января 2021 года

Вагнер наблюдает полет валькирий -
бреющие, штопоры и тараны:
"Русские остались, какими были,
им плевать на холод могильной ямы.
Почему они так упрямо гибнут?
Милая Жюдит, я совсем не в духе.
Снова из чистилища мне не видно,
что они там делают на досуге.
Что за рай такой? Что за вечный свет?
Я не верю в сказки, я стар и болен.
Я изгой, я призрак, я мертвый воин,
я скелет, любимая. Я скелет".

Вагнер наблюдает полет валькирий
с грустным выраженьем лица.
Русские не делают харакири.
Русские сражаются до конца.

8 января 2023 года

Словосочетания "друг Иран", "друг Венесуэла", а особенно "друг Китай" почему-то напоминают мне совершенно прекрасные "друг Билл" и "друг Гельмут" из лексикона Ельцина.
Сентиментальные (в некотором смысле гм-гм) времена тогда были.
Но друзей у России и тогда не было.
И никогда не было.
И теперь нет.

Зато у нас была и есть Россия.
Тот самый корабль в хаосе окружающего мира.
Тот самый «Арго».
Который иногда приходится нести на своих плечах.
Ничего не поделаешь.

Наши дерутся, как львы.
И на Купянском, и на Покровском, и на всех других направлениях наступления.
От этих ребят с окровавленными руками и лицами, которые перебинтовываются и снова идут в бой, сейчас зависит судьба не только России, но и Европы в целом в конечном счете.

А не от многоходовочек Трампа, который, судя по всему, сам точно не знает, на кого бы ему напасть в следующий раз в первую очередь, а кого оставить на вторую.

Пожелаем нашим воинам выстоять и победить.
По возможности – остаться в живых.

Остальное – второстепенно.

Из книги "Белее снега"

Там был песок и в нем вода стояла.
"Как странно, - он подумал, - что вода
стоит в песке, и нищих очень мало.
Все вымерзли за зиму? Вот беда!"
Лишь банда беспризорников с утра
из мусора и веток разожгла
костер и шумно грелась перед ним,
от их тулупов поднимался дым,
и доктор шаг ускорил, саквояж
локтем прижав, и на второй этаж
особняка взбежал - и растворился,
исчез и в свет неяркий превратился.
Всё это морок, мартовский марьяж,
Ермолова, Павлинов, их роман,
свидания в гостиницах. Туман
еще плывет над пасмурным Твербулем,
она его встречает поцелуем,
они стоят, не двигаясь, в дверях,
уже не в силах разомкнуть объятий,
он табаком и камфорой пропах,
она в своем любимом черном платье,
а то, что нету их, и пустота
одна клубится в комнатах - не важно,
бледны и горячи ее уста,
и умирать в объятиях не страшно.

12 января 2019 года

Из книги "Белее снега"

Как пережить сто тысяч сумасшедших
и не утратить интереса к людям,
как быть для человека - человеком,
как смертным быть, когда бессмертен ты,
как разрешить проклятые вопросы?
Плывут по небу белые киты,
а между ними - синие торосы.
В мясную лавку залетают осы
и за добычу спорят с мясником,
в окне старуха заплетает косы,
беседуя с зевающим котом.
Бандит привозит раненого дога,
собака умирает на столе,
и он в машине плачет, и во мгле
над ним сияет млечная дорога.
Вот черное становится зеленым,
настолько ночь безлунная темна,
в такую ночь к безусым и влюбленным
приходит смерть как верная жена,
я видел их оплывшие окопы
на рубежах недальних под Москвой,
лес - тех мальчишек, не замерзли чтобы,
укрыл осенней ржавою листвой.
Там у дороги - только крест поклонный,
ни надписи, ни памятника нет,
букет гвоздик, как будто кровь дракона,
в его подножье заметает снег.

14 января 2020 года