Впервые! Со своей книгой вошёл в шорт-лист премии имени Фазиля Искандера.
Очень рад и счастлив. Спасибо любимому издательству "СТиХИ" и лично Алле Поспеловой и Арсению Ли, а также номинатору - поэту Константину Комарову.
https://lgz.ru/news/iskander_nabiraet_vysotu/?ysclid=l7nec86kfq463837576

Друзья, хочу представить Вам ещё одно большое стихотворение , которому уже едва ли не полтора десятилетия. Но и в пору всеобщего нечувствования или расплывчатого понимания, ЧТО есть поэзия, в пору тусовочного порицания так называемого «прямого высказывания» (то есть отмены в русской поэзии не только Пушкина и Некрасова, но и Тютчева с Есениным) - находились люди отметившие и полюбившие эти стихи за их многослойную горечь, проступающую сквозь сложную кудимовскую образность, за искренность, за честность.
«Ах до чего не алконостое, не сиринное правит племя» - лучше, пожалуй, и не скажешь!
Знакомьтесь: Марина КУДИМОВА, «Китеж».

КИТЕЖ
«Поэт, не дорожи любовию
народной…»
Пушкин

Живёшь – день на́ день не приходится,
Ныряешь из дерьма в болото
Своей единоличной Хортицы,
А ведь поговорить охота –

Хоть, в пику жизни, очарованной
Дебильной глянцевой раскраской,
Тяжёлой прозою рифмованной,
Как завещал старик Некрасов.

Ах, до чего не алконостое,
Не сиринное правит племя!..
Хоть про «лихие девяностые», –
Не понимаю, чем не время.

Чем оно хуже всех проглотистых,
Что в базу данных не забили,
Унылых и неповоротистых?..
Что до меня – меня любили

Тогда не только мэны с дринками
И жёнами на пересменке,
Но целыми пластами, рынками
Оптовыми – и без наценки.

Где от подлодки и до лифчика
Всё покупалось-продавалось,
Где Гюльчатай открыла личико,
Олеся вдрызг расколдовалась.

Когда теперь скольжу по вывескам
Под кризисный тихушный кипеш,
Я рынок лицезрю на Киевском
Вокзале – под названьем «Китеж».

Я вспоминаю ту символику,
Тектонику и биомассу.
Там наливали алкоголику,
С бомжом делились. Пусть не в кассу

Весёлые экспроприаторы
Несли, а боссу заносили,
Но олигархи-аллигаторы
Ещё Украйну от России

Не оторвали окончательно,
Бесповоротно не отгрызли…
Какие пироги с зайчатиной,
Какие радужные мысли!

Не знаю, чем я им потрафила,
Предвестникам Сарданапала,
Но молодая злая мафия
Кричала: «Ты куда пропала?»

И улыбалась, белозубая,
Когда я тёрлась у лабазов.
О да, торговля – штука грубая,
Особенно без прибамбасов –

Маркетинга или промоушна,
Рекламных пестрых вышиванок, –
Но выживанье правомочное
Хохлушек тех и молдаванок,
Чьи горла с утреца промочены,
Милей мне нынешних обманок.

Парад всеобщей безысходности
Мне горше старческою горсткой
Уцепленной – без срока годности –
Жратвы диковинной заморской.

Куда пропала я? А вы-то где,
Оксанки, Василинки, Таньки?
Куда девались к вящей выгоде?
В путанки подались иль в няньки?

Где ваше упованье дошлое
Насчет разжи́винки? Оно,
Как моё прошлое,
В пыль снесено.

О, счастье полууголовное,
Ты стёртому подобно файлу –
С артелью женской рыболовною,
С полупудовою кефалью
И с опустелыми руками,
Исколотыми плавниками.

Оставим разговоры на́ вечер.
И я примкну к беседе пылкой.
Я выгодно вложила ваучер,
Я тоже разживусь бутылкой.

Мы не изменим соприродности,
Не поместим, как наши внуки,
С использованным сроком годности
Историю во лженауки.

Ни жилки нам на этом прииске…
Да что сквозь слёз вблизи увидишь!
Куда пропал, вокзал мой Киевский,
Надежды затонувший Китеж?

Господи, тебе видней… | Журнальный мир
https://xn--80alhdjhdcxhy5hl.xn--p1ai/content/gospodi-tebe-vidney

Стихи. Короткие. Длинные не заходят.

Вчера был день памяти воинов, павших при обороне Севастополя и в Крымской войне 1854-1855 гг. Героическая оборона продолжалась 349 дней.

КОРОЛЕВА ЭЛИНОР
фрагмент баллады

Королева Британии тяжко больна,
Дни и ночи ее сочтены.
И позвать исповедников просит она
Из родной, из французской страны.

Но пока из Парижа попов привезешь,
Королеве настанет конец...
И король посылает двенадцать вельмож
Лорда-маршала звать во дворец.

Он верхом прискакал к своему королю
И колени склонить поспешил.
- О король, я прощенья, прощенья молю,
Если в чем-нибудь согрешил!

- Я клянусь тебе жизнью и троном своим:
Если ты виноват предо мной,
Из дворца моего ты уйдешь невредим
И прощенный вернешься домой.

Только плащ францисканца на панцирь надень.
Я оденусь и сам, как монах.
Королеву Британии завтрашний день
Исповедовать будем в грехах!

перевод С. Маршака

КОРОЛЕВА УМЕРЛА — РЫЖИЙ РОДИЛСЯ.
Еще вчера это произошло

В России расстаются навсегда.
Ещё один подкинь кусочек льда
в холодный стих.
…И поезда уходят под откос,
…И самолёты, долетев до звёзд,
сгорают в них.

Борис Рыжий

КОГДА-КОГДА НАПИСАНО? КЕМ-КЕМ?!

"Не имея ни какой связи с происходящим в Европе, мы, следовательно, более бескорыстны, более сдержаны, более безличны, более беспристрастны по всем предметам спора, нежели европейские люди. Мы являемся в некотором роде законными судьями по всем высшим мировым вопросам. Я убежден, что нам предназначено разрешить самые великие проблемы мысли и общества... "

П. Чаадаев - кн. П. Вяземскому. 9 марта 1835 г.

Отступление от Вуотты,
Полыхающие дома…
На земле сидел без заботы
Человек, сошедший с ума.
Мир не стоил его вниманья
И навеки отхлынул страх,
И улыбка всепониманья
На его блуждала губах.
Он молчал, как безмолвный Будда,
Все сомненья швырнув на дно, —
Это нам было очень худо,
А ему уже — все равно.
Было жаль того человека,
В ночь ушедшего дотемна, —
Не мертвец был и не калека,
Только душу взяла война.
. . . . . . . . . . . . .Не от горя, не от оружья,
Не от ноши не по плечу, —
От безумного равнодушья
Я себя уберечь хочу.
В мире радостей и страданья,
В мире поисков без конца
Я улыбку всепониманья
Терпеливо гоню с лица.

Вадим ШЕФНЕР

ПЫЛЬ

Первые три строфы — Р. Киплинг
в переводе Ады Оношкович-Яцыны.
Остальные досочинил на фронте (а потом спел) Е. Агранович.

День, ночь, день, ночь
Мы идем по Африке,
День, ночь, день, ночь
Всё по той же Африке.
Только пыль, пыль, пыль, пыль
От шагающих сапог.
Отпуска нет на войне.

Ты, ты, ты, ты —
Пробуй думать о другом.
Чуть сон взял верх —
Задние тебя сомнут.
Пыль, пыль, пыль, пыль
От шагающих сапог.
Отпуска нет на войне.

Я шел сквозь ад
Шесть недель, и я клянусь:
Там нет ни тьмы,
Ни жаровен, ни чертей —
Только пыль, пыль, пыль, пыль
От шагающих сапог.
Отпуска нет на войне.

Весь май приказ:
Шире шаг, и с марша в бой,
Но дразнит нас
Близкий дым передовой.
Пыль, пыль, пыль, пыль
От шагающих сапог.
Отдыха нет на войне.

Года пройдут,
Вспомнит тот, кто уцелел,
Не смертный труд,
Не бомбежку, не обстрел,
А пыль, пыль, пыль, пыль
От шагающих сапог,
И отдыха нет на войне.

Я сижу в темноте. И она не хуже
в комнате, чем темнота снаружи.
Иосиф Бродский

НАПОМНИЛИ, СПАСИБО!

* * *
Сжалась Родина, но вроде
Велика ещё пока,
Как в четырнадцатом годе,
В этом роде велика:
Там – пируют,
Там – крадут,
Там – головушки кладут,
До последнего снаряда
Защищая свой редут.

Николай Дмитриев
(1953 – 2005)

МАНДЕЛЬШТАМ ВОИНСТВЕННЫЙ

Он родился в ночь на 15 января. Но повелось отмечать 14-го. Кто не болел Мандельштамом в юности, лишён иммунитета. Кто не вернулся к нему в зрелости... Ну, тут и говорить попусту!
С днём рождения, Осип Эмильевич!

«В поэзии всегда война. И только в эпохи общественного идиотизма
наступает мир или перемирие».
«Vulgata» («Заметки о поэзии»)
1923

Обороняет сон мою донскую сонь,
И разворачиваются черепах манёвры —
Их быстроходная, взволнованная бронь
И любопытные ковры людского говора…

И в бой меня ведут понятные слова —
За оборону жизни, оборону
Страны-земли, где смерть уснёт, как днём сова…
Стекло Москвы горит меж рёбрами гранёными.

Необоримые кремлёвские слова —
В них оборона обороны
И брони боевой — и бровь, и голова
Вместе с глазами полюбовно собраны.

И слушает земля — другие страны — бой,
Из хорового падающий короба:
— Рабу не быть рабом, рабе не быть рабой, —
И хор поёт с часами рука об руку.

1937 г.

МАЙЯ НИКУЛИНА
«Урал» №8

***
Просто идём на свет —
зверем на верный след,
слухом на голоса,
памятью крови в цель —
так норовит лоза
в волосяную щель,
чтобы собой разъять
каменные миры
и расцвести опять
с той стороны горы.

Браво, Майя Петровна!

Что актуальнее может быть в День Неопалимой купины?

Дмитрий СУХАРЕВ

ЛЮБИ МЕНЯ

Люби меня, целуй меня в тоске
За то, что мир висит на волоске,
За то, что мир, тобою населённый,
Так сладостен и так необъясним,
Что каждый раз робею перед ним,
Как в первый раз теряется влюблённый.

Люблю тебя — и чушь твою, и суть,
Шепчу тебе одно и то же: будь!
О, будь со мной, мне ничего не надо, —
Не мне ль удача выпала во всём?
Люби меня, и мы себя спасём,
Не уводи блуждающего взгляда!

Сезон удачи кончится скорей,
Чем грянет залп, пугая сизарей,
И в шуме крыльев брызнет кровь на стену.
За то, что жизнь висит на волоске,
Прижмись ко мне, расслышь меня в тоске,
Не дай беде прийти любви на смену!
1980

***
Листья ходят по саду,
Сбивчиво говорят.
Взлетят, а потом присядут
Друг на дружку, не в ряд,
 
Их поджимает прожелть.
Кто умелькнуть сможет
Хоть на полуверсту
От осеннего жома?
Тянется лист к чужому
Дереву и кусту.
 
Как совершенно летний,
Дольше и безбилетней,
Жох, Дориан Грей,
Зелен один чубушник,
Но в заплатках бэушных
Он у моих дверей.
 
Чуткий к иным обновам,
Каждым дрожит пестом,
Палым, златым, кленовым
Сплошь обсажен листом.
 ©

С РОЖДЕСТВОМ ПРИСНОДЕВЫ ВЛАДЫЧИЦЫ НАШЕЙ ПРЕСВЯТОЙ БОГОРОДИЦЫ,
братие и сестры!

* * *
 
Обнажаются ближние рощи,
И у дальних редеют края,
Чтобы храмов нетленные мощи
Нам являлись в чаду забытья.
 
И в эпоху тотальной пластмассы
Столько золота – ну, посмотри, –
Словно содраны иконостасы
И разбиты в куски алтари.
 
Не осилим и этих вериг мы...
Ладно, горшей беды не накличь!
...А рябин киноварные стигмы
Проступают сквозь битый кирпич.
©