#Волочёк

Сношу. Пришло время, расчищаю латифундию. Ну и как мне поднять руку на эту красоту, как отважиться? Слёзы.

Год назад я вернулась в маленький номер в Киото и приготовилась встретить тайфун. Это был мой первый тайфун. Япония сама была как тайфун, я была как тайфун. Киото стал 120-м городом в моей жизни, и я видела в этом знак, за окном я видела дождь. Тайфун должен был ворваться ночью. Я включила сериал, разложила бэнто с рыбой и сладостями, пересчитала запасы лапши и сухого мисо. Пришёл администратор отеля, выдал мне чайник, ещё несколько упаковок лапши, полотенца, чтобы затыкать окна (если что). «Если что» меня немного повеселило, и я решила не спать. Я спросила: что обычно люди делают в тайфун? Он ответил - прячутся. И я решила не спать ни за что. Скучаю по Киото, по той комнатке в отеле, по привычке идти против толпы и становиться не на ту сторону эскалатора, по ощущению, что наконец-то я действительно удивлена, по-настоящему удивлена, удивлена так, что можно даже 119 городов в топку.

В позапрошлом году была красивая осень, помню смутно. Но тогда написала:
https://tttttt.me/Katie_pro/290

Южане любят яркие цвета. Красный всех оттенков, насыщенный голубой, море, солнце - это понятно. Они этим вскормленны, убаюканы, им комфортно в радости, им привычно жмуриться от цвета. Почему же мы, люди сумеречных городов, не можем себе позволить такую роскошь? Что за несвобода такая, что за страх радости? Скандинавы что-то пробуют на этот счёт, красят оконные откосы жёлтым, расстилают цветные коврики. Но скандинавы во всём такие белые, такие аккуратные, аж страшно за них. Была на Уорхоле, смотрела и думала: человек просто вылил на публику цвет и все ахнули. И все подумали - о, это гений свободы. Такие мы смешные, такие испорченные серьёзностью, элегантностью сочетаний, занудством севера. Цвет - это не знак, не признак, не описание, не атрибут. Цвет - это просто цвет, который нравится, который видишь, из которого состоишь. Позовите южан, они всегда научат, получше Уорхола ;)

Торшер с зеленым абажуром. Поставить под ним кресло? Слишком уж холодно.

Смелость. Это слово нравится больше других. Иногда её нужно просто позволить себе, чтобы хватило для важного. Смелость, чтобы увидеть, чтобы остановиться, чтобы просто сказать, смелость чтобы промолчать (это в моём случае). По-разному, но рывком, упорным усилием она меняет жизнь. Желаю себе смелости! Счастливые мои, 39, здравствуйте! Будьте хорошими!

#закаты #Нескучный
Во Внуково каждый день - фары машин в темноте, медленно кружащих по поселку. Их десятки, сотни. Зомби-таксисты, не нашедшие парковку на трассе, выселенные из Домодедово, бесприютные, в причудливом танце (так говорят про гигантских скатов на дискавери) разъезжаются, съезжаются, спят, или грезят на яву. Чего они ждут? Третьего за день и последнего самолета? Хеллоуин с ними.

Московское небо варят во втором Силикатном проезде, или в третьем… или на Вагоноремонтной улице, или в Кисельном тупике? Выпускают по сто тысяч литров в секунду в разведении с мелким дождем. Для любителей есть рецепты с душераздирающим ветром, с настроением беспросветного утра, интровертной осенней тоской. Есть возможность нырять с оборудованием, разливать по бидонам и прочим ёмкостям, отправлять по другим городам. Есть возможность не замечать очевидного, звонить не по тем номерам. Если вы за отечественного производителя, не скупитесь на осеннюю меланхолию, купите хотя бы сто грамм.

По делам дизайнерским...

Дышат ...
Снимали "Апрель" в старой оранжерее. Я и Саликова. Были одни. Саликова на кофе, я и без кофе бываю впечатлительной. Представляли, что живем там, что можем спать под орхидеями, забираться на пальмы, протирать большие листья тряпочками, хозяйничать. Что можем читать томно книги, раскачиваться в креслах-качалках, подбирая подолы викторианских юбок. За окном были грады и бури, потом солнце, циклоны, солнце. И шар крутился вспять и время... лягушки прыгали из глиняных горшков в мокрые мхи, осенние листья липли на окна, чугунные батареи жарили воздух. Когда сквозь сизые тучи, сквозь мокрые стёкла, сквозь узоры папоротника, свет падает на старые деревянные рамы, он становится меланхолией, ответом осени, теплом жизни. Он остановится.

Москва такая, как в начале пути через мост. Жить здесь в конце ноября - маленький подвиг. Стала бы я доброй, безобидной девушкой, живи я я в другом месте? Как будто я - не я, а голубоглазая, смотрящая в небо заюшка, человек - солнышко. Как будто надо мной созвездия южные, как будто дом мой затерялся в тосканских полях, и сок винограда на моих руках, а ночами я слышу волны, прямо за изгородью, за зеленым крылом кипариса. Как будто каменные ступени под босыми ногами отдают полуденное тепло, и нет поводов для сарказма, ни малейшего желания быть toxic. Как будто вся благодать мира целует меня в лоб и это обычное дело ... Выжала в пол ровно до камеры, выдержала благодать до первого звонка с объекта, до первого таксиста, не пропустившего в правый. Обожаю это место. Неделю не рулила, как же я зла, как радуюсь )