Прелый дух плодов пригретых.
И листва звенит от зноя,
вьётся с чёрной мошкарою
тонкий писк в лесных просветах.

В синеве болотца — блики:
над бурьяном пляшет пламя.
А за жёлтыми цветами
тихий стон в любовном вскрике.

Мотыльки поживу ищут;
тень моя танцует пьяно
в пекле луга и тимьяна.
Дрозд самозабвенно свищет.

Груди белых тучек зыбки,
луговой венок напяля,
под сосною, зубы скаля,
свиристит скелет на скрипке.

Георг Тракль #Георг #Тракль Радио Стихи