Немного искусства вам и вернёмся к моему маргинальному походу на Дерби.

Плетя словесные конструкции, превращая все в фигуры,
Бегу по небу лунному, как пуля по мозгам,
К тебе, о муза, лишь бы видеть твоё тело,
На радость всем озлобленным Богам.

В нирване наркотических знамений,
Среди аплодисметов елей от ветров,
Под неоновые софиты звёзд в созвездиях котов,
Лечу к тебе, любимая, метелью, под завывания сов.

Укутывая сердце в холодную постель из снов,
Прорубая себе путь через экзистеции клыки,
Я вижу твоё тельце, как очертание реки,
Что кружится как севера сиянье пыли,
В великих мантрах твоей были, что победили моих псов.

И там, в лесном потоке моей боли, плоть
Рождала песнопение кровавой лунной битвы,
Что каждую ночь сражалась словно бита,
Пробивая себе путь мечом, ловя великий ритм,
Покоряя солнца свет под оркестр всех планет, топя нас в небе искр.

Вот в этой фреске мы родились вновь,
Блаженство это как любовь, растит во мне песню,
И вою я твоей невесте, Бог, поэтские страдания изливая,
Ведь именно она моя родная, тебе, о боже, изменяят.

Муза давно покинула тебя, ради поэтова огня,
И теперь по образу творца, я сочиняю свои сказки,
И трахая твою любовь, кончаю я словесной смазкой,
На радость всех людей, что ты покинул,
В кислотном небе трипа я кричу:

"О Боже, проглоти кончу! Ведь музу я твою ебу, как истинный поэт,
Разве не этот крест, на век, нести таким как я?
Что под завывания костра любили, рифмы собирая,
Таких как ты лишь возвышать в пучине своих снов,
Когда возвысить нужно лишь любовь! Что я и сделал, Боже..."

Под согласие миров, ростил в себе гнилое,
Я плодил на свет великих лишь благое,
Разрастаясь в белого кита, в котором томилась грустная душа,
Стрелял я рифмой, пробивая кожу,
Заставляя всех прохожих неистово рыдать.

От того теперь я с музой, Боже. Это не ты покинул нас,
Это все люди дружной кучей, решили тихо улизнуть,
Ведь ты наскучил каждой сути, в столетии веков,
Теперь один ты, дорогой мой Бог, и вполне заслуженно.

Конец Дерби, возвращаюсь домой. В течении недели выйдет статья. С весельем надо завязывать, а то я уже начал сыпаться.

Когда я умру, прочитай мой стишок,
Расскажи всем в округе, что я любил смерть,
Расскажи, что при жизни я, подобно мешку,
Собирал пыль из слов и тянулся на свет.

Поведай всем, кто не знал моей сути,
Что я был ходячей макулатурой и сном,
Пошути про то, что я так любил пудинг,
Что однажды переел и возненавидел его.

Покажи им те фото, где я пьяный в трусах,
Стою под дождём, изображая крутого,
Расскажи им что я так мечтал летать,
Но не сделал и шагу для воплощения такого.

Посмейся, читатель, почти мою память,
Зайди в грязный бар и вмажься пивком,
Не грустите, ребята, смерть бьёт лишь стойких,
Поверьте, воспряну великим цветком.

А если и нет, то и что тут такого?
Все мы когда-нибудь будем лишь тьмой,
Ночь неумолимо взойдёт над нами,
Мы не сделаем с этим, увы, ничего.

Ещё один бессмысленный день, ещё одна колонка... https://author.today/u/nikitakokokoko/works/edit

Куря уже восьмую сигарету,
Я рушу дискурсы людей,
Я плавлю мозг в надежде спрятать,
То что таится в свете всех блядей.

Уволился с работы импульсивно,
Забив на все проблемы и денежных богов,
Курю я восьмую сигу,
И жажду пения сов.

Мне надоело быть лошадкой,
Что возит жирный буржуазный люд,
И я бросаюсь в пепелище,
Провозглашая сердца бунт.

Я разбиваю все их связи
И создаю свои пути,
Отращивая нейроны,
Я жажду зажигать огни.

Раз пять кричал я в небо громко,
Распять надо нечестный суд!
Нужно лишь с печалью вспомнить,
Как в детстве узнавал ты правды бум.

И там, в созвездиях медведиц,
Среди больниц и бедности плывя,
Я вывожу на полях тетрадки,
"Бедность есмь труд творца".