Каждый раз, глаза закрывая,
Отпуская суету дня,
Предо мною из тьмы устало
Поднимаются тени ребят.

За ними - яркой вспышкой из света - 
Врывается апрельский закат,
Где их души, чертями истерзанные,
На лесной дороге лежат.

В лужах крови, боли и страха,
С перерезанным: "Мама! Прости!"
Вижу силу русского солдата,
Которую ненавидят палачи.

Сила та, из века в век едина,
Для Мира Русского понятна и проста. 
Памятью зовётся эта сила, 
Всё остальное — пустота.

Автор Денис Прохоров

#поэзияпередовой

Когда бы вы меня спросили,
Как звать героя этих строк,
Я бы сказал: Солдат России.
Воспеть его – какой восторг!

Какая честь шагать с ним рядом!
Пусть мысленно - не наяву.
И, заглянув в глаза солдату,
Увидеть неба синеву.

Увидеть храмы золотые,
Порфирный круг кремлёвских стен.
Увидеть, словом, всю Россию,
Чудеснейшую из поэм.

Где половодья за снегами
Привычной чередой бегут.
Мужчины жизнь оберегают,
А жёны и невесты ждут.

Где дети знают папу с мамой.
Где горе принято делить.
Где парню миг счастливый самый –
Цветы любимой подарить.

Где, если петь, то только хором.
Где у солдата за спиной
Восходит солнце над простором
Единственной земли родной.

Мы выстоим. Мы одолеем.
Нам приходилось, и не раз,
Превозмогать напор холерный
Сил, шедших уничтожить нас.

И солнце за солдатом следом.
Пройдёт положенный им путь.
И сможем мы передохнуть.
На пир собраться, на беседу.
Всем миром праздновать Победу.
Всем миром павших помянуть.

Автор Нил Сорняков

#поэзияпередовой

Автор @alenalarkinaart

#картинапередовой

Это поезд идет вперёд через мост и реку,
и в реке отражаются млечные облака.
Поезд несет в себе маленького человека,
родина его далека.

Снега дальше не будет, поезд уходит к югу,
здесь весна начинается раньше на пару недель.
Степи да степи, все так далеко друг от друга,
завари свой чай, расстели постель.

Кем мы были, довоенные, ласковые,
безвозвратно ушедшие;
нынче бронежилет и каска,
дроны жалят, как шершни.

Располаги в подвалах или
в пыли заброшенных комнат.
Но кем же мы все-таки были,
как теперь это вспомнить.

Но сейчас идет поезд, человек стоит на проходе,
смотрит в окно на бесконечные русские реки.
Словно на вечной и безоглядной свободе,
редкой в нашем студеном веке.

Не трогай его, пусть стоит себе, весь в зелёном.
Поезд идет через степи белые-белые.
Черные реки ключами, словно со стоном,
пробиваются через это степное тело.

Автор @dolgareva

#поэзияпередовой