На заднем плане - счастливый Петр, сумевший пристроиться возле кумира.

Пять лет назад написал:

ЧЕМ КОНЧАЕТСЯ МИР
1
В окно твое птицей биться,
Похоже, не суждено:
Тяжелая выйдет из меня птица,
Могу повредить окно.

Я везучий с рождения,
Настолько, что даже и после войны миров
Оштрафуют меня, наверное, за вождение
Боевой треноги без номеров.

Был бы я разумным животным –
Птеродактилем или там бегемотом –
Коротал бы жизнь в покое дремотном,
Глядя на облака.
Но куда! – на заводе абсурдо-ремонтном
У станка от звонка до звонка.

Летние ночи сдаются зною,
Знаю, ты думаешь, что я ною,
Я, конечно, немного ною,
Я небесное злю начальство,
Ты как всегда права.
Зато меня слушаются слова.
Иногда. Но мне и не надо часто.

2
На светопреставление нас не звали,
Билетов не слали, в колокол не звонили.
Вообще, плохие вести, земеля, с воли:
Всех апостолов завалили.
Кого в молельне, кого в малине,
Андрея в Патрах
(Попробуй, найди на картах),
Петра в Риме и Павла в Риме,
Якова – в Иерусалиме.
Кого распяли, а кого – распилили
(Режут бесы небо плавниками спинными,
Глазенками бесы глядят свиными).
Нет апостолов на свете отныне,
Пожалели только Ивана, меньшого,
Потому что Иван цеплять умеет за слово слово,
А такое ценят даже блатные.

3
Говори, но так, чтобы птицами к небу цветы летели,
Взмахивая огромными лепестками,
Чтобы огненные взметались метели,
Чтобы насмерть билось море с песками,

Чтобы вздулись темные вены улиц,
Чтобы небо ласкало горячую кожу крыш,
Чтобы ангелы ужасом задохнулись,
Слушая, как ты говоришь.

Чтобы реки завязались узлами,
Чтобы свет, от слов исходящий, солнце затмил.
Так, чтобы все узнали,
Чем кончается мир.

Греческий поэт Паллад написал в четвертом веке нашей эры такие стихи:

Мне кажется, давно мы, греки, умерли,
Давно живем как призраки несчастные
И сон свой принимаем за действительность.
А может быть, мы живы, просто жизнь мертва?

Очень они мне в юности нравились, что простительно. А недавно вот оказался в местах, где бывал как раз в юности, и где много всего разного со мной случалось. Накрыли воспоминания, растворился в них, стихи эти тоже вспомнил. И смог вдруг объяснить себе собственное мироощущение времен последних.
Преследует меня неприятное чувство: словно бы, общаясь с людьми, я их обманываю. Выдаю себя за кого-то несуществующего. За какого-то другого человека, что ли, который верит в то, что делает, видит в этом смысл и оправдание бытию.
А тут осенило – да нет же, все ровно наоборот: я выдаю себя за кого-то существующего. Делаю вид, что существую, а меня нет. Я вроде безвредного зомби, которого не особенно интересуют ваши сладкие мозги.
Потом подумал – нет, и это неверно. Я жив, странно отрицать очевидное. Делаю все, что живому положено, временами – не без удовольствия, люблю любимых, дружу с друзьями, чешу Тихону пузу. Даже стихи иногда пишутся (вот и сейчас недописанное стихотворение побаливает внутри, надо бы дописать).
Дело не во мне. Просто мир – далекий от идеала, но мой, единственный, сломался. Его больше нет и уже не будет, как бы там большая история в людей не игралась. Это и отменяет любые попытки встроить в бытие смысл, и превращает человека в самозванца. Предположительно, Паллад примерно об этом.
Один, кстати, понимающий человек сказал мне недавно, что стихи мои – и не стихи, а молитовки, помогающие заговорить собственный страх. Все одинаковые и один от другого не отличишь. Я опечалился, но спорить не стал – дело это, конечно, шаманское. Может, оно и так.

Действительно, интересное придумали в Третьяковской галерее. Постоянные читатели в курсе, как любит мудрый и бородатый главред мегапортала "Север" художника Маковского. Давайте сделаем ему подарок. Голосуйте за Маковского! https://xn--r1a.website/rs_sever/5351

СОН ЗЕМНОГО ЧЕЛОВЕКА

Спи, человек земной,
Пока лето вгоняет в сон,
Спи, человек земной,
Пока в дом заползает зной,
Правда, ветер против, бывалый урка,
Вдоль перегретого переулка
Ветер гоняет сор.

Ветер блажит, послушай,
Ветер бормочет вздор,
Знаешь, на всякий случай
Следи за ним из-за штор,

Или лучше подумай – вдруг я этот зной,
Я – сон?
Сон о том, например, как герой ясноглазый, Ясон,
Меры сверх увлекся старой бараньей шкурой,
И царевна Медея сначала сделалась хмурой,
И царевна Медея позже сделалась злой?

Он беспечен, как все моряки,
Он шагает вразвалку, как все моряки,
Верный браунинг греет в кармане,
Ему не с руки
Рассуждать о любви – ведь найдется любимая в каждом портовом шалмане.

В безразмерном Кейптауне, там,
Где «Арго» поправлял такелаж,
Хватит дам,
За полдрахмы впадающих в раж,
До утра здесь любая навеки твоя,
Хватит дам,
Наторевших пьянеть от вранья.

Нужно лишь рассказать им, как шлялся по миру без цели
Под аплодисменты потрепанных флагов
И был беззаботного бога смелей,
Когда возле дворца чародейки Цирцеи
Ты с какими-то бородачами подрался в заливе Свиней,
Ври, как в трюме от копов скрывал доходяг-лотофагов -
И что тебе пение всех полицейских сирен?
Если кто-то уже это врал, не покажут красавицы виду.
Ври, как рому тебе подливал толстобрюхий Силен,
И как после, с похмелья, нечаянно ты потопил Атлантиду…

Но Медея – иная.
Медея обучена мстить, не щадя
Ни царя, ни вождя,
Ни детей, ни соперниц, и вздыбится море, сминая
Корабли, будто хрустких жуков,
Будто сороконожек, ломая им весла и мачты,
Сокрушая борта…
А ты все-таки спи, наш удел не таков,
Наша доля земная,
И все будет как-то иначе,
И ветер затих, и за шторами спит темнота.

Прочел, будто Бродский считал, что в каждом кошачьем имени должна быть буква "с".
С классиками не спорю.
В связи с чем у меня теперь проживает кот Тихонс (довольно-таки, кстати сказать-с, тучный).

Сюжеты

Вот, допустим, пример того, что я называю насыщенной жизнью: «Москвич избил оппонента удочкой, ограбил, после чего уехал на автобусе домой».
Или вот, из старых запасов (10 июля 2014-го): «Госдума намеревается приобрести 78 полированных латунных букв с патиной». Удалось ли приобрести? И что это были за буквы? И какова их судьба? Как узнать… Никак не узнать.

Пятница, друзья, в связи с чем решили мы вспомнить нестареющую классику. Пойте с нами, пойте, как мы, пойте лучше нас:

У Курского вокзала
Стою я молодой:
Подайте Христа ради
Червонец золотой!

Вот господин какой-то,
А рядом никого.
Цепочка золотая
На брюхе у него.

Куда спешишь ты мимо?
Послушай, не греши.
Отдай цепь-цепь-цепочку,
А после уж спеши.

Цепочки ваши нам, пожалуй, без надобности, хотя… А вот от червонца точно не откажемся. Можно даже не золотой, можно электронный. Кстати, многие думают, что это народная песня, а на самом деле текст написал Окуджава Б.Ш. Для фильма «Кортик» (1973).
И разве люди, которые снабжают вас такой ценной информацией, не достойны небольшого пожертвования? Конечно, достойны. И большого достойны. И ошеломительного. Жертвуйте, граждане, а номера карт, как водится, ниже:

Сбербанк: 5469 3800 7744 0823
"Т" Банк 2200 7017 4594 2638

на фотографии: Москва. Курский вокзал 1989 г.

Тихон (кот он, кстати сказать, довольно-таки тучный и для охоты вроде бы не приспособленный) неизвестным науке способом поймал стрижа и принес на кухню хвастаться. А там злые люди, вместо того, чтобы восхититься, птицу у Тихона отняли и выпустили на волю. Тихон очень обиделся и ушел жить на балкон.
На фото: гневный релокант Тихон в эмиграции.

Люди делом заняты

«В Минпросвещения назвали неадекватным желание ребёнка есть мармелад в виде червей. Это следует из письма министерства, направленного в регионы. Ведомство актуализировало методические рекомендации по регулированию вопросов, связанных с использованием цифровых технологий несовершеннолетними в зависимости от их возраста.
«Отметим существующее негативное влияние контента на пищевой выбор ребёнка под влиянием рекламы или популярного контента. Так, нельзя назвать с точки зрения психоневролога адекватным желание ребёнка отведать мармелад и другие лакомства в виде червей, крови и других абсолютно неприемлемых образов, продиктованных зарубежными видеороликами (например, в честь Хэллоуина и других подобных деструктивных явлений)», — говорится в документе».
Как же я завидую им, этим счастливцам, готовым творить добро осмысленно и безостановочно. Почему я не с ними? Резюме, что ли, послать.
Небось, и я бы смог чего-нибудь актуализировать, дело-то нехитрое... Хотя... "Влияние контента под влиянием контента". Нет, все-таки не смог бы.

Искал (для дела нужно) одну цитату из Кассиодора, нашел другую, еще лучше, хотя она мне ни для какого дела и не нужна:
«Как нигде на других зрелищах, в цирке кипение страстей лишало людей здравого рассудка: проносится «зеленый» - и часть зрителей горюет, вырывается вперед «синий» - и большая часть города впадает в отчаянье, они радостно ликуют, хотя ничего не приобрели, они тяжко страдают, хотя не испытывают боли, они столь же сильно предаются суетным заботам, как иные тревожатся о благосостоянии отечества».
Еще и футбола-то не было, а при дворе Теодориха унылые интеллектуалы кривили уже губы, рассуждая о любви плебса к странному способу проводить время. И главное – никаких ведь новых аргументов с тех пор не смогли придумать.
Кстати, я лично за французов, хотя Аргентину тоже жалко. А вы?

Спросите себя, добрые люди: отчего это бегут сегодня по проспектам, хохоча, юные девы? Отчего печальные обычно старики и старушки сегодня клюками и костылями колотят по асфальту и прохожим, выстукивая торжественные марши? Отчего радуются коты, дети и растения?
Отчего, в конце концов, слезы ликования текут по тучным довольно-таки щекам единственного сотрудника мегапортала "Север" Давыдова И.?
Да просто все. Сегодня - день рождения главного редактора означенного мегапортала Громова А.А., человека, чья мудрость может сравниться только с его же бородатостью.
Да, нам достались печальные времена. Но тем ценнее моменты счастья. А разве это не счастье для всех людей доброй воли - знать, что где-то рядом с ними существует поросшая брадою мудрость?
Кстати, добрую волю легко продемонстрировать, сделав главреду подарок. А вот и номера карт:

Сбербанк         5469 3800 7744 0823
"Т" Банк            2200 7017 4594 2638

Вчера один человек сказал мне: если не любишь то, что делаешь, чуда не сделаешь.
Не то, чтобы бездны здесь, но я второй день медитирую, глядя на холодное море.

Читаю новость: "На Варшавском шоссе перевернулся грузовик с землей".
Новостники, значит, где-то пишут, а я читаю. И думаю:
Так она, оказывается, не на трех китах держалась, а лежала в кузове грузовика. И теперь вот грузовик перевернулся. Что ж, логично. Это многое объясняет.

В последнее время новые стихи мне лезут в голову, когда я разговариваю с людьми. С обычными (хорошими) людьми и о вещах тоже не возвышенных.
Вижу стихи сквозь людей, что ли.

Виталий Милонов счел допустимой симпатию российских болельщиков к сборной Англии.

Мама повзонила сообщить, что в третий раз смотрит повтор вчерашнего матча. И что только вчера, дожив до своих годов, поняла, почему Месси - гений.
Неюный уже мужчина, скучая, почти полтора часа бродит по полю. А потом отдает две передачи, и его команда забивает два гола. Ну да, гений.
Давно не слышал столько счастья в ее словах. Как девочка просто. Я теперь сборной Аргентины должен.
Хоть и болел за Англию по заветам Виталия Милонова.