Просмотрев контент о происходящем в литературной и окололитературной среде, прочитал у Елены Александровны, непроизвольно заменив слово "спасатель" на "писатель":

— Мама, я решила стать писателем. Буду спасать малышей...
— Каких малышей?
— Маленьких.

Прочитал и почему-то не возникло вопросов к логике, да и сама Елена Александровна, будто поддержала ход моей мысли следующей репликой: "Логично!"

Идём и оформляем предзаказ на книгу для детей и подростков "Как настоящий солдат". Будем спасать малышей. Сделаем сегодня. Завтра будет поздно.
:)

Коробкова отжигает.

Понятно, что шутки шуткует, но я помню, как приблизительно в таком же ключе лет двадцать назад рецензировали мои тексты.

А ещё помню, как во второй половине нулевых некто Кутенков на семинарах поэзии в Литинституте (Сергей Арутюнов не даст соврать), разбирал стихи сокурсников, рисуя на доске забавные схемы, цифры и прочую мутотень. Таким образом он пытался прилепить к стихам какие-то ведомые только ему смыслы.

То есть, в принципе, это укоренившаяся практика, сидящая в головах у многих литературных и окололитературных персонажей, любящих поиграться в царя горы и, как правило, просачивающихся в область оценки художественных произведений.

При буйстве цензуры можем получить запреты, основывающиеся на подобных разборах. Это вот я к чему.

Бизон проявился. Сказал, что тоже пытался вести дневник в Сердце дракона (так в "Дневнике добровольца"). Хватило, говорит, дней на сорок.

Прислал часть своих записей. Прочитал и будто вернулся назад. Свой не перечитываю. Наоборот, предпочитаю отстроиться. Хотя у меня без особенных подробностей. В отличие от дневника Бизона.

Бизон записывал всё подряд. С точным подсчётом прилётов и ответок. Какие танки и когда. Какие снаряды летали. Какие птички. Штурмы, накаты. С указанием времени. Числом потерь.

Первый заход - сто десять вышло, вернулось шестеро, и так далее.

Поначалу действительно жёстко было. Хотя и под конец сладко не получилось.

На днях вспоминал, как же мы точку на ноле называли? Вылетело из головы. Нашёл у Бизона в записях. Ялта. Потому что сидеть на ноле - всё равно, что на курорте отдыхать.

Основная работа велась на глубине пяти километров от ноля на точке, со всех сторон зажатой немцами.

В целом, интересно вспомнить.

Апд. Бизон сказал, что вернувшимся парням "Дневник добровольца" понравился. Недоволен только Боксёр. Потому что, говорит, слишком красиво написано. Смеялся.

Между прочим, следующая книга для детей и подростков будет называться "Сердце дракона". Без жести, конечно. Худлит. Аторским голосом. Не через ребёнка, как обычно пишут.

Про жителей посёлка, в котором стоял отряд. Про тамошних детей. Ну, и с рассказом о боевых действиях.

Скоро объявлю о сборе фокус группы из учителей, родителей и детей. Следите за информацией.

Поразительно! Пропустил эту песню Растеряева 2023 года уже!

До слез.

***

В родной, забытый сельский дом
В саду, у пруда 
Вчера вернулся мой дружок 
Пришёл оттуда,

Где довелось ему взглянуть 
В лицо эпохе,
И чудом не остаться там
В чертополохе.

Снова огурцы - перцы
На крыльце стоят берцы
За окном дубы - липы 
«Проходи, садись, выпей!»

Сало на столе с луком,
Постаревший взгляд в угол,
И далёкие дали
Отражались в медали.

Он говорил, как их смело 
Одним ударом,
Как шли в огонь штурмовики
Под Соледаром,

И ветер смерти ликовал
Справляя тризну, 
Гудел обеим сторонам -
Служи, где призван!

И теперь в родной хате,
Он на ржавой кровати
Слушал интернет и телек 
И в лицо ему летели

Словно с петухов перья 
Сотни разных правд и мнений,
Кто поднимет нам знамя?
Кто останется с нами?

А он молчал, и вспоминал 
Родные лица 
Как их зашло сто пятьдесят 
А вышло тридцать 

С одною правдой - коль страна 
Твоя на крае,
Уже ни правды, ни страны 
Не выбирают.

А поутру очнулся я
В его квартире 
Всё было также, как всегда, 
Обычно в мире.

Болтали в телеке опять 
С лукавым смехом.
И как всегда остались здесь
А он - уехал…

Что и требовалось доказать! Читай-город всем говорит: "Идите вы со своим патриотизмом сами знаете куда! Нас просто попросили галочку поставить, чтоб вопросиков не было и мы сделали!"

Никому нет охоты
умирать в январе.
Так играют в пехоту
пацаны во дворе.
Опалит через грани
тост "до талого в хлам"
край хрипящей гортани
спирт с бедой пополам.
Нету времени года,
из чего выбирать.
Все равно ляжет кто-то
в землю, словно в кровать.
В снег, в весеннюю слякоть,
в ливень, в летнюю грязь...
Чур, детишки, не плакать,
и направо равняйсь!