Ночью окотилась кошка. Семь котят и море писка - вот что было вместо сна в нашей жизни.
Утопить - не в чем, выбросить - принесет обратно... А между делом, суеверно сжимается сердце - нас, во взводе, тоже семь человек...
Погода не радует. Пасмурно, но дождь никак не разойдется - а как бы было хорошо, если бы хляби небесные разверзлись на пару-тройку дней! Дождь - это гарантированная тишина и время смелых инженерных решений. Дождь - это вода, которую можно отфильтровать и использовать. Дождь - это мокрая одежда... Ну да и ладно - одежду потом высушим как-нибудь, не в первый раз.
Уношу роженицу с котятами в пустующий блиндаж, непригодный для людей но пригодившийся для кошки. Наконец, наступает тишина.
Очередной день сурка унылыми тучами ползет по небу, скрадывая тепло, солнечный свет и надежды на окончание войны.

#Деньсурка
Подписаться на День сурка.

Будни.

Вы пробовали бегать с неудобным рюкзаком, в котором бултыхается двадцать литров воды по полевой тропинке длинной в полтора километра под проливным дождем? Нет? Очень советую. Безумно бодрит! А, не забудьте еще натянуть на себя бронежилет килограмм на десять-пятнадцать, чтобы он сбивал дыхание сдавливая грудную клетку.
Второй день кроссовки напоминают жидкую лужу. Закончились сухие вещи - последние сухие носки надел еще вчера. Абсолютно непредсказуемо срывается мелкий дождь редкими порывами и ветер, ветер, ветер... Ветер, завывания которого в листьях, сетях и ходах сообщений заглушает все остальные звуки.
Сижу в блиндаже. Парит только что закипевшая железная кружка с черным как ночь кофе без сахара на небольшом столике. Делаю маленький глоточек и даже уже не морщусь. Сахар - это из совсем другой жизни. Здесь горечь сопровождает нас на протяжении долгого, долгого времени - наравне с сворачивающимися, при падении с потолка, в черные неприятные спиральки многоножками. Может быть у них есть какое-то иное название, но мне оно неведомо. Для меня - они просто надоедливые насекомые, которые сыплются с потолка каждый день.
Хуже них - только неисчезающий гул в ушах. Гудит, шелестит, жужжит... И все сложнее понять - правда ли что-то зависло в небе неподалеку или это всего-лишь надоедливая слуховая галлюцинация.
Делаю очередной глоток. Кофе кажется недостаточно горьким - и я закуриваю сигарету.
С сигаретами здесь - отдельная история. В редкие моменты, когда удается вырваться за продовольствием и водой - тащим то, что наиболее важно. А вот карманы... Карманы - до отказа набиваются сигаретами. Любыми. Уставные, покупные - которыми угощают ребята ближе к тыловой зоне, любого вида табак распихивается по карманам и давит, давит на ноги... Но бросать курить - это отдельный вид мазохизма. Курить хочется много и часто. Чаще всего - когда обезвоженный и изнасилованный адреналиновыми горками организм исторгает из пересушенной глотки хриплое дыхание, сдобренное ароматом давно не чищеных зубов. То есть - курить хочется каждую секунду бодрствования.
Война - тяжелое ремесло, изматывающее организм и нервную систему. Вспоминаются известные каждому строки из песни: "война - дело молодых". Да, это действительно так. Только молодые, до тридцати лет, ребята чувствуют себя бодрыми и находят в себе силы для активного движения. Те же, кто старше... Мы, те кто старше, выдавливаем из себя все соки. Двигаемся на чистом упрямстве, щедро сдабривая его волей и пониманием: "надо".
Мы не жалуемся. Кто говорил, что будет легко и просто? Мы знали, что будет трудно. Знали, что будет тяжело. Осознавали, что вернутся далеко не все...
Но люди - обычные люди, которые живут обыкновенной и такой загадочной жизнью под названием "сегодняшний день" - нуждались в нас. Они жаждали нашей защиты, нашей жизни во имя них - и мы пришли. Пришли, встали и будем стоять до конца. Вне зависимости от причин, вне зависимости от собственных желаний, стремлений и целей - мы уже здесь, поэтому мы не отступим...
Очередной глоток кофе, очередная сигарета, очередной день сурка.

#Деньсурка
Подписаться на День сурка.

Многое довелось прочитать мне, в свое время о военных годах. Многое - услышать. Но, с высоты прожитого и пережитого в последние годы - внезапно посетила меня кроткая мысль, от которой я почти отмахнулся... А потом - не смог.
Все эти рассказы и книги - о героизме, об отваге и доблести. И нет в них настоящей окопной грязи. Нет ни раздутых трупов, ни дырявых, но еще живых людей. Словно - побоялись, постеснялись об этом рассказать.
Прерву эту "славную" традицию умалчивания и расскажу немного о людях, которые никогда героями не были - да и не собирались ими быть - да вот, сподобились.
Был у нас случай, когда люди пошли за продовольствием - да на обратном пути проклятый фашист на них охоту открыл. Итог - наши ребята живы, но не совсем целы. Первая помощь, кровища везде, бинты заканчиваются - поэтому в ход идут чистые носки... Совсем уж конкретизировать не буду, в одну кучу несколько случаев обобщу - но подлатали ребят немножко, часть осколков вытащили... И вернули обратно.
Это непросто, скажу я вам. Непросто быть человеком, внутри которого засел кусок железа. Непросто - потому что страшно до одури становится когда первый раз с этим сталкиваешься...
И мне тоже - страшно. Каждый раз, когда кто-то из ребят выходит на маршрут (или сам выхожу - вот вообще никакой разницы) сердце колотится так, что я кроме его хриплого биения где-то почти возле глотки - и не слышу уже ничего. Переживаешь за каждого, да. Конфликты? Ха-ха, три раза! Нет никаких конфликтов в такие моменты.
Потому что прекрасно помню распухшие тела погибших ребят которых тоже - знал. И даже если не было между нами особой дружбы и товарищества - это свои ребята. Свои мужики даже, какие уж там ребята... Все пообносились, осунулись, похудели, выгорели - и с каждым днем, кажется мне, становятся все старше, старше и старше....
Нет, это не про СВО. Любая война людей уродует железным долотом, вырезая на изможденных лицах морщины и шрамы. Любая война превращает пышущих здоровьем и жизнью людей в худые и мрачные тени.
Нет, далеко не везде. В тылах, на вторых и третьих линиях - благодать цветет пышным цветом. Там и продовольствия вдосталь, и не летает почти ничего - плавали, знаем. А вот здесь - на этом самом переднем краю - когда до врага несколько сотен метров и каждое движение может стать твоим последним... Жутко это все, страшно. Бушлат воняет трупами, штаны тоже. А обувь только и успевает от дождя до дождя просохнуть - потому что по дождю да туману самая жизнь у нас.
И бинты притащили. Надолго ли их хватит?
И нет, в глубине души у нас здесь стремления иного, паче стремления дожить целыми и здоровыми до конца войны.
Прикрываю глаза, сижу несколько минут - и перед мысленным взором проносятся улицы родного города, по которым очень сильно хочется просто бродить, впитывая знакомые серые улицы, дома и толпы спешащих в небытие людей.
А очередной день сурка гонит по небу седые тучи, тоскливо завывая обломанными ветвями нашей лесопосадки, да в углу тихо догнивают все еще влажные кроссовки цвета глинистой грязи.

#Деньсурка
Подписаться на День сурка.

В какой-то момент день поменялся с ночью. Даже не успел заметить - когда и как. Теперь мое время для сна начинается в восемь утра и длится ровно до того момента, пока меня не разбудят очередной задачей. В половину четвертого утра ходил проверить, не привезли ли новую партию продуктов. Увы, не привезли.
По пути, в рассветных сумерках, наблюдал туманные озера в котлованах и оранжево-красную верхушку солнечного диска над дальним частоколом лесопосадок... Вспомнился Александр Блок:
"А там, вдали, зубчатые вершины
День отходящий томно золотил..."
В моем случае, правда, день был восходящим - но это не так уж и важно, верно?
Обратный путь не запомнился ничем примечательным. Готовим с ребятами завтрак, слушаем доклады по рации... Между делом, раскладываю свежепринесенные брикеты с патронами в небольшую пирамидку вдоль стены, прикусывая вонючий фильтр уставной сигареты. Щурю глаза от дыма, на какое-то время надолго замираю напротив ровно сложенных "брикетов". Прихожу в себя от ощущения ватных ног и неприятного вкуса тлеющего фильтра. Время неумолимо приближается к моему персональному отбою.

Очередной день сурка продолжает расцветать летними красками где-то над толщей бревенчатого настила и земли.

#Деньсурка
Подписаться на День сурка.

Не придумал название.

Нашел черешню. Молодую совсем, не одичавшую... И вот он, я - за спиной сорок литров воды в рюкзаке - стою около тоненького деревца, чуть выше меня, печально дрожащего сочной зеленью на порывистом ветру. Стою, собираю ягодки - раз, два, три... А, вот и четвертая спряталась стыдливо под зеленым листиком. А разрушенные дома осуждающе смотрят на меня разбитыми окнами пустых квартир. Смотрят, как кроваво красные капельки падают в мою ладонь и отправляются в рот...
Счастливо жмурюсь - они такие сладкие!..
И снова шуршат разношенные кроссовки по дикому травостою, снова за спиной похрустывает пластик бутылок... И снова - футболка насквозь, а по лицу текут ручьями капли пота. Вытираю-размазываю по лицу ладонью многодневную пыль, густо замешанную на соли и разбавленную потом.
Пробегаю кусок открытого пространства, ныряю в траншею. Хлещут по лицу ветки и узкие травяные хлысты, с треском отрывается - с мясом - лямка на правом плече. В трех славах выражаю миру свое абсолютное несогласие с происходящим, перехватываю ее рукой и иду дальше.
Война - это такое место, где стоять и возвращаться назад нельзя. Ты всегда идешь или бежишь вперед. Всегда. Остановился, повернул назад - и уже, может быть, ты никуда не придешь.
Дохожу до поста соседней роты. Здороваюсь с очередным дежурным, пару минут уделяю перекуру... И снова - в путь.
Только теперь - над головой несколько слоев рыболовных и маскировочных сетей, а стенки окопа поднимаются над головой почти на половину метра. Узкая, погруженная в прохладный сумрак, земляная кишка ведет меня - километр за километром отмеряют мои кроссовки.
Прохожу соседей насквозь. Здесь, вслушиваясь в свою и их рации - жду момента. Момента, чтобы в финальном усилии преодолеть последние несколько сотен метров через открытое всем ветрам поле.
Дошел. Рюкзак с водой прячется под сетку, я - в блиндаж. На сегодня - это был второй забег за водой и на ближайшие двое суток я абсолютно свободен.
Очередной день сурка по-летнему яростно нагревает солнечными лучами нашу маленькую вселенную. Во рту все-еще держится кисловато-сладкий, сочный вкус черешни.

#Деньсурка
Подписаться на День сурка.

Обо всем и ни о чем.

Ночью состоялся разговор с одним человеком, который мимо проходил.
Сидим, курим. Мужик на стуле привалился к шконке, задремал - а на телефоне у него потихонечку воспроизводится какое-то аниме. Ну и заговорили о том, кто чего смотрит. Я вот, совсем не могу фильмы смотреть. Ну не лезет в меня зарубежная продукция - все эти американские шутки-прибаутки или ужасы и всякая стрельба. Ну мне и в реальной жизни этого всего хватает.
Спящий просыпается, закуривает, слушая мой монолог... И выдает:
- А я мультики эти включаю перед сном, чтобы кошмары не снились. Вроде спишь, а звуки мозг слышит и снятся нормальные сны. А без мультиков - мне все время снится как меня по асфальту комики размазывают.
Многозначительная такая тишина наступает - каждый о своем задумывается.
Ранним утром ребята уходят, просыпается сосед по блиндажу и я ложусь спать. На часах - четвертый час утра.
Просыпаюсь, пью чай. Нормальная заварка закончилась - приходится заваривать уставную "рассыпуху" и давиться ею. После вчерашнего вечернего забега за продуктами - болят плечи и затылок. Бежишь - металлические банки в подпрыгивающем мешке больно впиваются в тело, бьют по затылку...
Важное вспоминаю, закуривая очередную сигарету - мне вчера обещали передать уставное белье. "Надо бы сходить вечером, забрать"- лениво отмечает мозг. Начинаю мысленно составлять список задач для себя на ближайшее время, задумываюсь крепко.
Выводит меня из этого состояния местный кот - любитель жалобно заглядывать в лицо когда что-нибудь ешь или готовишь. А еще он очень любит внезапно запрыгивать или падать.
Глажу мурчащий трактор, снова уплывая мыслями куда-то в неизведанные дали.
Очередной день сурка ползет по небу раскаленным шаром, порождая над полями марево испарений.

#Деньсурка
Подписаться на День сурка.

К слову, о питомцах на войне. Конечно весьма трудно назвать питомцем паука... Однако, живет он с нами в блиндаже и весьма вольготно разгуливает по всяческим поверхностям - вместе со всеми своими детишками.
Мы его не трогаем, конечно же. Надеемся, что поможет от мух, комаров и муравьев - в будущем. Да и вообще - зачем животину обижать? Жрать не просит, не кусается, живет себе в буржуйке, да иногда выходит погулять по полу.
После очередного забега до нуля и обратно - растекаюсь по кровати (конечно же это дощатые нары - но и это кровать) и, буквально через минуту, оказываюсь под пушистым прессом. Бурый, наш очень наглый кот, привычно забирается мне на грудь и укладывается задницей к лицу. Ругаюсь, принудительно разворачиваю лентяя головой в нужную сторону и медленно погружаюсь в полудрему...
Вечер насыщен событиями. Мимо снуют особо отчаянные "пешеходы", бодро гремят железками электровелосипедисты... Жизнь продолжается.
Жизнь, похожая на адреналиновый трип. Когда организм гоняет гормон стресса по кругу двадцать четыре на семь - к этому рано или поздно привыкаешь. И веселая бесшабашность, сопровождающая рискованные вылазки - становится частью нормы.
Такой же частью, как семисантиметровый черный паук с выводком сантиметровых паучат в качестве домашнего животного.
Очередной день сурка сырым и влажным туманным языком дотягивается до входа в наш окопчик и тут же отступает под напором ветерка, приносящего душно-сырой воздух.

#Деньсурка
Подписаться на День сурка.

***

Ветер может шуршать. Может выть.
А может - со страшной силой -
Извлекать из разорванных проводов
Мрачный, низкий, тревожащий и унылый
Гул от вражеских "птичек" винтов.

Век за веком война менялась,
Изменяя натуру строф.
И, казалось, однажды не хватит малость,
Описать ее душу слов.

Слов - хватило. Хватило силы.
Человека хватило б лишь,
Чтоб среди завываний сиплых -
Жить! Звенеть, создавая тишь!

Средь оранжевого заката,
Меж пшенично-диких полей,
Я молюсь чтоб нашла адресата
Птичья стая средь моря теней.

Под рассветом, в сереющем утре,
Я шепчу: "проходи поскорей".
И в усталом - до ужаса - нутре
Запираю копилку страстей.

А война - длится, длится и длится,
Не давая надежд на конец.
И лишь в сердце,  навеки, хранится
Слово "мир", "мать", "супруга", "отец".

Пусть не будет конца. Пусть до края,
Не дойду я по полю пешком.
Я, однажды, достану до рая,
Опоясанный ремешком.

На ремне будет летопись жизни
Из царапин и порванных дыр,
Что расскажет как верно отчизне
Сей солдат жизнью всей послужил.

Я, однажды, до рая достану.
Дотянусь похудевшей рукой.
И взъерошу, совсем уж устало,
Травостой над могильной плитой.

#Деньсурка
#СтихиСурка
Подписаться на День сурка.

Чавкает грязь.
"Велик человек. Велик и могуч. Ступает по бренной земле, а из-под ног его разбегаются всяческие твари..." - думаю я, задумчиво разглядывая порскающих из-под ног лягушек - "... А еще могущественнее - солдат, нагруженый восемью "пятишками", одна из которых, кажется, течет. "
Чавкает грязь на дне траншеи. Барабанит по листочкам молодой акации дождь. По лбу стекают капли пота вперемешку с дождевой водой... Квакает рация. Дергаюсь от неожиданности, кроссовки едут по дну лужицы.
Облизываю царапины на ладони - хвататься за колючие ветки не рекомендуется, но если не хочется падать, то можно. Смахиваю со лба воду и недовольно морщусь - это первый раунд, а я уже насквозь промок. Впереди маячит вожделенная сетка наблюдательного поста. Дошли...
Рюкзак плюхается в грязь. Стандартный вопрос дежурному, несколько жадных глотков воздуха - и торопливыми шагами идем на второй заход.
Траншея, пробежка до разрушенных домов...
"Здорова, мужики! Нихрена се вас тут набежало!" - бросаю фразу на ходу снующим мимо людям, нагруженным полевкой и мешками с провизией. Мне кивают в ответ, кто-то тянет свободную руку...
Второй рюкзак заметно тяжелее. Нет, вес тот же - но я уже устал, да и мокрая одежда добавляет веса. Чувствую в кроссовке неладное - как будто палец вышел погулять из носка, но ноги сырые и твердой уверенности в этом нет. Отмахиваюсь от непрошенных мыслей и мелкой трусцой бегу, бегу, бегу...
Ныряю в траншею. 
"На юго-востоке *пшшш* слышу *пшшш*" -  пробивается в рацию. Останавливаюсь, машу товарищу - он идет в пятидесяти метрах и увидев мои движения переходит на бег. Нужно нырнуть в траншею, чтобы нас не было видно и мы ускоряемся. Один плюс - дождь все еще идет и грязь не прилипает к подошвам большими кусками. Торопимся к спасительной сетке поста...
Два рейса по длинной траншее, очередной перекур в ожидании "окна" на следующий кусок открытки - и вот мы снова идем, обтряхивая штанинами воду с высокой травы.
Дошли.
Стягиваю сырую обувь и разглядываю торчащий из насквозь мокрого носка большой палец...
Очередной день сурка расходится сантиметровыми градинами вперемешку с проливным дождем. Наручные часы показывают пять утра.

#Деньсурка
Подписаться на День сурка.

Che Burashka Band

Благодарен!

Как я горел.

Сначала была паника. Паника всепоглощающая, усугубляющаяся тем быстрее, чем хуже становилась видимость.
Теперь уже сложно сказать, ощущался ли запах дыма или просто в какой-то момент не получилось вдохнуть.
И в этот момент все прояснилось. Переключился предохранитель в голове, все стало простым и понятным - сорвать со стены футболку, намочить и - на выход.
Отстраненно зафиксировал текущий по земляным стенам прохода огонь с потолка, в лицо дохнуло жаром... Прижать к лицу мокрую футболку - не для дыхания - из последних сил просипеть "валим" и ощущая бьющееся где-то в горле бешенное сердце рвануть знакомым уже давно маршрутом. Не было острых ощущений. Просто эти метры начисто стерты из памяти - следующим кадром идет уже залитое солнцем поле и гул винтов дрона, ворвавшийся в уши.
Понял, что горю - уже пробежав половину дистанции до ближайших соседей. Просто мелькнула и осела на задворках сознания острая боль, глаза нырнули вниз и зафиксировали факел на месте левой штанины и носок с торчащим из него большим пальцем - не горящий. Легкие, словно кузнечные мехи продолжали пытаться схватить больше и больше воздуха, почти не подчиняющие мышцы переставляли ноги все медленнее...
"Все, больше не могу." - мысль-осознание, мысль-стрела. Вердикт проделанного сверхусилия. Но - вот он, куст. И, прямо за ним, спуск в спасительную траншею.
Боль навалилась только теперь, а ощущение сердца в горле провалилось, пропало, размылось за запахом горелого мяса.
Дальше каждый шаг давался уже с титаническим усилием над всем организмом.

У многих жизнь пролетает перед глазами - я только подумал что дома ждет жена. Единственная осознанная мысль, которая толкнула меня выжить. Неожиданно? Пожалуй что даже и нет - для меня. Больно было до кругов перед глазами, до раздирающего глотку рыка... Помню еще как стучал по земляной стене окопа кулаком, в надежде разбить его и хоть немного переключиться... И снова кричал, рычал и просил воды.
Нет, не стыдно. Ожоги - это больно. Это больно сразу и еще больнее - потом. Ежедневные перевязки, множественные уколы в уцелевшие плечо и бедро до судорог. И ежедневная недееспособность. Лежишь себе, бревнышком...
Только когда глаза закрываю - белая вспышка и стопкадр с текущим по стенам огнем и полностью покрытыми густыми языками пламени бревнами перекрытий.

Очередной день сурка становится воистину бесконечным - полярный день не угасает ни на секунду.


#Деньсурка
Подписаться на День сурка.

***

Чайки кричат.
Пронзительно, длинно, важно...
Летит самолетик бумажный,
Ветер шумит.

Чайки кричат.
Над землей проносится солнце,
Катаясь по горизонта колодцу,
Сосед тихо-тихо сопит.

Чайки кричат.
Видятся мне большими, грузными,
И, даже, совсем не дружными.
Совесть спит.

Чайки кричат.
В голову входят разные мысли,
Чтоб развалиться на сок и мюсли.
Время молчит.

Чайки кричат.
Мы обсуждаем нелегкость жизни,
Пагубность неких привычек к тризне...
Сердце стучит.

Чайки кричат.
Сердце кричит непривычно ровно,
Воздух так сладок, вкус несказанно тонок,
Жизнь преисполнена света и - боже мой! -
Настоящих, живых и добрых людей.

Чайки кричат.
Госпиталь спит в океане полярного бесконечья,
Тихо бубнят две сестры за прикрытой дверью,
Жизнь продолжается в каждом из нас.

Чайки кричат.
Из запределья приходят мысли,
Что распадутся на сок и мюсли.
Сердце не хочет ломать свою клетку,
Нет больше звука прилетов и дронов метких,
Так почему, почему, почему?!...
Людям так захотелось войну?

#Деньсурка
#СтихиСурка
Подписаться на День сурка.

Небо.

Лазурное небо пронзительно и печально.
Срывается хмурыми тучами небосвод.
Каким ты хотело бы быть, будучи изначальным?
О чем ты мечтало, рождаясь из бездны вод?

Лазурное небо скрывается в серости капель.
Порывы становятся злее, хлеща в лицо.
На изменяющий водные толщи стапель
Ложится вуаль для святых и конченных подлецов.

Лазурное небо прольется живительной влагой,
Омоет природу и серость людских трущоб.
Какое, ты, небо, к безумцам полным отвагой?
Какое к трусливым носителям серых роб?

Лазурное небо молчит и сияет ясно
Над каждым из нас, до последнего трепача.
Пожалуй, лазурное небо - прекрасно,
Насколько быть может прекрасной вуаль палача.

Лазурное небо раскинулось поверх мира,
Калечуще-исцеляющим полотном.
И каждый из нас выбирает мотив, что сыграет лира:
Рождение или смерть пригласив в свой дом.

Лазурное небо останется безучастным.
Ему - все равно кто выживет, кто умрет.
Ведь небо не может быть, к счастью, к чему-то причастно.
Оно, всего-навсего, свет, набор газов и кислород.

#Деньсурка
#СтихиСурка
Подписаться на День сурка..

Стоп сбор!
Всем спасибо, необходимая сумма собрана за 15 минут.