Туман наваливается на город влажным, тягучим покрывалом. Все размывается, только призрачные очертания в ста метрах угрюмо и мрачно проступают сквозь белесую пелену. Мотоцикл ревет, взрезая утреннюю тишину стремительным полетом над разбитым асфальтом. В лицо летят мелкие капли воды и ледяной воздух. Наклоняю голову вперед, словно упрямо отказываясь останавливаться - прячусь за затылком водителя. Это безуспешный порыв, инстинкт - и через секунду я уже кручу головой по сторонам вглядываясь в мутную пелену в попытке увидеть заранее механическую смерть.
Пролетаем, не снижая скорости, пост. Мужики на посту поднимают руки в молчаливом приветствии-салюте и исчезают, растворяются в туманной дымке. Мотоциклы летят вперед...
Бросается под колеса узкая полоска накатанной тропы, деревья мрачно топорщат пальцы еще голых ветвей - и я непроизвольно шепчу мантру: "только бы успеть, только бы успеть..."
Асфальт давно закончился. Узкая тропка пролетает над ручьем, гремит жестяной мостик из ржавой двери, перекрывая журчание стремительной воды. По щекам течет влага из слезящихся от ветра глаз - или, может быть, это просто оседающий туман полон воды. Узкая полоса грунта врезается в колею и мы выносимся на открытый простор. Здесь туман еще гуще, еще ближе - длинный язык заполняет низину скрывая уже поднявшееся солнце и надежно укрывая нас от чужих глаз.
Заднее колесо под весом двух снаряженных людей периодически срывается в колею, нас мотает но водитель выжимает все возможное в данной ситуации.
Словно из толщи воды выныриваем из долины и впереди поднимается эфемерная громада посадки - сумрачная, хмурая... Несемся вдоль нее, все ближе приближаясь к конечной точке маршрута. Уже даже не страшно - адреналин плещется в организме, замерзшие пальцы рук и оголившиеся щиколотки жжет от ледяного воздуха, глаза кажутся воспаленными и опухшими... Из тумана прямо по курсу выныривает очередная посадка с остовами сожженой техники и воронками.
Срываюсь с мотоцикла быстрее, чем он останавливается окончательно и быстрым шагом углубляюсь в обугленную посадку. Напоследок кричу разворачивающемуся водителю короткое: "Спасибо" и уже в спину, тихо, добавляю: "Удачи..."
Иду так быстро, как могу - пока туман не рассеялся нужно успеть добраться. Пока тихо, пока слышу только свое дыхание и ни единого постороннего звука больше. Наплевав на начавшиеся окопы иду вдоль посадки, пристально вглядываясь в узкую тропку. Сердце пытается вырваться из груди, дыхание сбито, ноют от веса экипировки плечи... Навстречу выныривает несколько знакомых лиц. Здороваюсь молчаливым кивком, огибаю по выброшенной из воронки земле, иду дальше. Главное - не наступать в траву и идти, идти, идти...
Спускаюсь в траншею в удобном месте - здесь натоптано и прекрасно видно куда наступать. Ноги уже гудят. Вдоль траншеи, поверху, идут навстречу двое - здороваюсь голосом, подшучивая: "привет зеленым грибам..." и прохожу мимо. Ребята улыбаются, кивают, но идут не сбавляя шаг.
Глаз выхватывает знакомые ориентиры в тумане, я уже знаю что остались последние сотни метров и становится легче, проще, спокойнее...

#Деньсурка
#Воспоминание
#Закатываемся
Подписаться на День сурка.

Становится совершенно не о чем писать заметки. Каждый день полон событиями и напряжения - но даже так, ничто внутри не хочет даже попытаться зацепиться за какой то момент.
Нам сожгли несколько блиндажей. Проходил мимо - видел эти наполненные пеплом и обгоревшим металлом ямы. Теперь ютимся в других местах, не таких удобных и, буквально, друг у друга почти на головах. Несколько человек были похоронены под толщей земли за это время и только трое выжили и выкопались...
Кто бы умел предсказывать погоду - может и не было бы вчерашнего дня. Пошли утром за продуктами втроем - вернулись вечером вдвоем, одному осколком повредило позвоночник. Самое обидное - случайный недолет, случайный осколок залетевший под бронежилет... И полтора часа ада для всех нас - вытащить, оказать помощь, дождаться эвакуации и прятаться, прятаться, прятаться от вездесущих глаз противника. Сжиматься в кустах в пропитаный адреналином зеленый ком под ввинчивающийся в уши противный звон дронов-камикадзе...
Утром опускается туман и все оживает. Снуют туда-сюда люди несущие еду, воду, провода... О, провода? Это к нам. Тянем по туману перебитую и тысячу раз латанную полевку от блиндажа к блиндажу, чтобы пригласить в гости мифическую Свету.
Нет, совсем не хочется хранить это в памяти и заметках - все эти адреналиновые горки, сон урывками, стремительно худеющие лица и вечную нехватку сигарет.
Иногда ловлю себя на мысли, что вот, все - устал настолько, что впору накинуть рюкзак и идти туда-обратно за чем-то очередным и умереть если умру. Но организм жадно цепляется за жизнь и тлеют, обжигая пальцы на очередной затяжке, сигареты в темноте блиндажей.
Очередной день сурка, суровый и безразличный к нашим мечтам, медленно вползает в нашу жизнь стирая туман, мысли и разгоняя по норам маленьких зеленых человечков, мечтающих о доме.

#Деньсурка
Подписаться на День сурка.

***
Выносим падших. Истекаем потом, матом, соплями.
Волокуши скрежещут по сбросам и вывернутой земле.
Ребята уже не воюют, уже не с нами.
Их долг уже списан в нашей огромной стране.

Окопы, тропинки, посадки, поля пустые...
За хриплым дыханьем не слышно вообще ничерта.
Мы чьи-то суженые, чьи-то совсем родные -
Бежим и надеемся:  "наша, наша арта!.."

Выносим падших. Их бой - был окончен,
Жизнь - не напрасна, путь - известен.
И даже если не всем понятна эта война -
Их память будет со всеми нами до нашей смерти.
До дня победы, до полной сдачи врага.

#Деньсурка
#СтихиСурка
Подписаться на День сурка.

***
Двадцать. Страшное число, злое.
Хуже чем тринадцать и шесть-шесть-шесть.
Двадцать человек пачкало наши ладони,
Кровью и трупным ядом, толкая желчь.

Нам уже - все равно. Дышим не носом -
Чтобы не вывернуло невзначай.
В тени прореженных лесополосок
Глотаем черно-бурый, горький чай.

#Деньсурка
#СтихиСурка
Подписаться на День сурка.

Очередная беспокойная ночь.
Мой блиндаж немного пострадал, поэтому живу у соседей. Спим вповалку, теснимся... В редкие окна, когда никто не летает, выбегаем - за водой, едой, по задачам и прочим делам.
Завтра начну закапывать стратегически слабые места своего блиндажа. Закопаю - перееду обратно, хоть и очень не хочется жить там одному. Товарищ, с которым мы делили эту небольшую яму, пока что на большой земле - поехал сопровождать погибшего земляка.
Именно одиночество пугает меня больше всего - боюсь что потечет крыша окончательно и бесповоротно. Но оставаться у соседей более невозможно - слишком много нас здесь, слишком много движений.
Поэтому - работать, Сурок, работать! Разбавлять однообразные серые дни ударным физическим трудом.
Посадка постепенно одевается в зелень - слишком медленно, на мой неискушенный взгляд. Хотелось бы побыстрее...
Очередной день сурка заканчивается мелким моросящим дождем и потрескиванием очередной сигареты в полумраке блиндажной кухни.

#Деньсурка
Подписаться на День сурка.

Ночью окотилась кошка. Семь котят и море писка - вот что было вместо сна в нашей жизни.
Утопить - не в чем, выбросить - принесет обратно... А между делом, суеверно сжимается сердце - нас, во взводе, тоже семь человек...
Погода не радует. Пасмурно, но дождь никак не разойдется - а как бы было хорошо, если бы хляби небесные разверзлись на пару-тройку дней! Дождь - это гарантированная тишина и время смелых инженерных решений. Дождь - это вода, которую можно отфильтровать и использовать. Дождь - это мокрая одежда... Ну да и ладно - одежду потом высушим как-нибудь, не в первый раз.
Уношу роженицу с котятами в пустующий блиндаж, непригодный для людей но пригодившийся для кошки. Наконец, наступает тишина.
Очередной день сурка унылыми тучами ползет по небу, скрадывая тепло, солнечный свет и надежды на окончание войны.

#Деньсурка
Подписаться на День сурка.

Будни.

Вы пробовали бегать с неудобным рюкзаком, в котором бултыхается двадцать литров воды по полевой тропинке длинной в полтора километра под проливным дождем? Нет? Очень советую. Безумно бодрит! А, не забудьте еще натянуть на себя бронежилет килограмм на десять-пятнадцать, чтобы он сбивал дыхание сдавливая грудную клетку.
Второй день кроссовки напоминают жидкую лужу. Закончились сухие вещи - последние сухие носки надел еще вчера. Абсолютно непредсказуемо срывается мелкий дождь редкими порывами и ветер, ветер, ветер... Ветер, завывания которого в листьях, сетях и ходах сообщений заглушает все остальные звуки.
Сижу в блиндаже. Парит только что закипевшая железная кружка с черным как ночь кофе без сахара на небольшом столике. Делаю маленький глоточек и даже уже не морщусь. Сахар - это из совсем другой жизни. Здесь горечь сопровождает нас на протяжении долгого, долгого времени - наравне с сворачивающимися, при падении с потолка, в черные неприятные спиральки многоножками. Может быть у них есть какое-то иное название, но мне оно неведомо. Для меня - они просто надоедливые насекомые, которые сыплются с потолка каждый день.
Хуже них - только неисчезающий гул в ушах. Гудит, шелестит, жужжит... И все сложнее понять - правда ли что-то зависло в небе неподалеку или это всего-лишь надоедливая слуховая галлюцинация.
Делаю очередной глоток. Кофе кажется недостаточно горьким - и я закуриваю сигарету.
С сигаретами здесь - отдельная история. В редкие моменты, когда удается вырваться за продовольствием и водой - тащим то, что наиболее важно. А вот карманы... Карманы - до отказа набиваются сигаретами. Любыми. Уставные, покупные - которыми угощают ребята ближе к тыловой зоне, любого вида табак распихивается по карманам и давит, давит на ноги... Но бросать курить - это отдельный вид мазохизма. Курить хочется много и часто. Чаще всего - когда обезвоженный и изнасилованный адреналиновыми горками организм исторгает из пересушенной глотки хриплое дыхание, сдобренное ароматом давно не чищеных зубов. То есть - курить хочется каждую секунду бодрствования.
Война - тяжелое ремесло, изматывающее организм и нервную систему. Вспоминаются известные каждому строки из песни: "война - дело молодых". Да, это действительно так. Только молодые, до тридцати лет, ребята чувствуют себя бодрыми и находят в себе силы для активного движения. Те же, кто старше... Мы, те кто старше, выдавливаем из себя все соки. Двигаемся на чистом упрямстве, щедро сдабривая его волей и пониманием: "надо".
Мы не жалуемся. Кто говорил, что будет легко и просто? Мы знали, что будет трудно. Знали, что будет тяжело. Осознавали, что вернутся далеко не все...
Но люди - обычные люди, которые живут обыкновенной и такой загадочной жизнью под названием "сегодняшний день" - нуждались в нас. Они жаждали нашей защиты, нашей жизни во имя них - и мы пришли. Пришли, встали и будем стоять до конца. Вне зависимости от причин, вне зависимости от собственных желаний, стремлений и целей - мы уже здесь, поэтому мы не отступим...
Очередной глоток кофе, очередная сигарета, очередной день сурка.

#Деньсурка
Подписаться на День сурка.

Многое довелось прочитать мне, в свое время о военных годах. Многое - услышать. Но, с высоты прожитого и пережитого в последние годы - внезапно посетила меня кроткая мысль, от которой я почти отмахнулся... А потом - не смог.
Все эти рассказы и книги - о героизме, об отваге и доблести. И нет в них настоящей окопной грязи. Нет ни раздутых трупов, ни дырявых, но еще живых людей. Словно - побоялись, постеснялись об этом рассказать.
Прерву эту "славную" традицию умалчивания и расскажу немного о людях, которые никогда героями не были - да и не собирались ими быть - да вот, сподобились.
Был у нас случай, когда люди пошли за продовольствием - да на обратном пути проклятый фашист на них охоту открыл. Итог - наши ребята живы, но не совсем целы. Первая помощь, кровища везде, бинты заканчиваются - поэтому в ход идут чистые носки... Совсем уж конкретизировать не буду, в одну кучу несколько случаев обобщу - но подлатали ребят немножко, часть осколков вытащили... И вернули обратно.
Это непросто, скажу я вам. Непросто быть человеком, внутри которого засел кусок железа. Непросто - потому что страшно до одури становится когда первый раз с этим сталкиваешься...
И мне тоже - страшно. Каждый раз, когда кто-то из ребят выходит на маршрут (или сам выхожу - вот вообще никакой разницы) сердце колотится так, что я кроме его хриплого биения где-то почти возле глотки - и не слышу уже ничего. Переживаешь за каждого, да. Конфликты? Ха-ха, три раза! Нет никаких конфликтов в такие моменты.
Потому что прекрасно помню распухшие тела погибших ребят которых тоже - знал. И даже если не было между нами особой дружбы и товарищества - это свои ребята. Свои мужики даже, какие уж там ребята... Все пообносились, осунулись, похудели, выгорели - и с каждым днем, кажется мне, становятся все старше, старше и старше....
Нет, это не про СВО. Любая война людей уродует железным долотом, вырезая на изможденных лицах морщины и шрамы. Любая война превращает пышущих здоровьем и жизнью людей в худые и мрачные тени.
Нет, далеко не везде. В тылах, на вторых и третьих линиях - благодать цветет пышным цветом. Там и продовольствия вдосталь, и не летает почти ничего - плавали, знаем. А вот здесь - на этом самом переднем краю - когда до врага несколько сотен метров и каждое движение может стать твоим последним... Жутко это все, страшно. Бушлат воняет трупами, штаны тоже. А обувь только и успевает от дождя до дождя просохнуть - потому что по дождю да туману самая жизнь у нас.
И бинты притащили. Надолго ли их хватит?
И нет, в глубине души у нас здесь стремления иного, паче стремления дожить целыми и здоровыми до конца войны.
Прикрываю глаза, сижу несколько минут - и перед мысленным взором проносятся улицы родного города, по которым очень сильно хочется просто бродить, впитывая знакомые серые улицы, дома и толпы спешащих в небытие людей.
А очередной день сурка гонит по небу седые тучи, тоскливо завывая обломанными ветвями нашей лесопосадки, да в углу тихо догнивают все еще влажные кроссовки цвета глинистой грязи.

#Деньсурка
Подписаться на День сурка.

В какой-то момент день поменялся с ночью. Даже не успел заметить - когда и как. Теперь мое время для сна начинается в восемь утра и длится ровно до того момента, пока меня не разбудят очередной задачей. В половину четвертого утра ходил проверить, не привезли ли новую партию продуктов. Увы, не привезли.
По пути, в рассветных сумерках, наблюдал туманные озера в котлованах и оранжево-красную верхушку солнечного диска над дальним частоколом лесопосадок... Вспомнился Александр Блок:
"А там, вдали, зубчатые вершины
День отходящий томно золотил..."
В моем случае, правда, день был восходящим - но это не так уж и важно, верно?
Обратный путь не запомнился ничем примечательным. Готовим с ребятами завтрак, слушаем доклады по рации... Между делом, раскладываю свежепринесенные брикеты с патронами в небольшую пирамидку вдоль стены, прикусывая вонючий фильтр уставной сигареты. Щурю глаза от дыма, на какое-то время надолго замираю напротив ровно сложенных "брикетов". Прихожу в себя от ощущения ватных ног и неприятного вкуса тлеющего фильтра. Время неумолимо приближается к моему персональному отбою.

Очередной день сурка продолжает расцветать летними красками где-то над толщей бревенчатого настила и земли.

#Деньсурка
Подписаться на День сурка.

Не придумал название.

Нашел черешню. Молодую совсем, не одичавшую... И вот он, я - за спиной сорок литров воды в рюкзаке - стою около тоненького деревца, чуть выше меня, печально дрожащего сочной зеленью на порывистом ветру. Стою, собираю ягодки - раз, два, три... А, вот и четвертая спряталась стыдливо под зеленым листиком. А разрушенные дома осуждающе смотрят на меня разбитыми окнами пустых квартир. Смотрят, как кроваво красные капельки падают в мою ладонь и отправляются в рот...
Счастливо жмурюсь - они такие сладкие!..
И снова шуршат разношенные кроссовки по дикому травостою, снова за спиной похрустывает пластик бутылок... И снова - футболка насквозь, а по лицу текут ручьями капли пота. Вытираю-размазываю по лицу ладонью многодневную пыль, густо замешанную на соли и разбавленную потом.
Пробегаю кусок открытого пространства, ныряю в траншею. Хлещут по лицу ветки и узкие травяные хлысты, с треском отрывается - с мясом - лямка на правом плече. В трех славах выражаю миру свое абсолютное несогласие с происходящим, перехватываю ее рукой и иду дальше.
Война - это такое место, где стоять и возвращаться назад нельзя. Ты всегда идешь или бежишь вперед. Всегда. Остановился, повернул назад - и уже, может быть, ты никуда не придешь.
Дохожу до поста соседней роты. Здороваюсь с очередным дежурным, пару минут уделяю перекуру... И снова - в путь.
Только теперь - над головой несколько слоев рыболовных и маскировочных сетей, а стенки окопа поднимаются над головой почти на половину метра. Узкая, погруженная в прохладный сумрак, земляная кишка ведет меня - километр за километром отмеряют мои кроссовки.
Прохожу соседей насквозь. Здесь, вслушиваясь в свою и их рации - жду момента. Момента, чтобы в финальном усилии преодолеть последние несколько сотен метров через открытое всем ветрам поле.
Дошел. Рюкзак с водой прячется под сетку, я - в блиндаж. На сегодня - это был второй забег за водой и на ближайшие двое суток я абсолютно свободен.
Очередной день сурка по-летнему яростно нагревает солнечными лучами нашу маленькую вселенную. Во рту все-еще держится кисловато-сладкий, сочный вкус черешни.

#Деньсурка
Подписаться на День сурка.

Обо всем и ни о чем.

Ночью состоялся разговор с одним человеком, который мимо проходил.
Сидим, курим. Мужик на стуле привалился к шконке, задремал - а на телефоне у него потихонечку воспроизводится какое-то аниме. Ну и заговорили о том, кто чего смотрит. Я вот, совсем не могу фильмы смотреть. Ну не лезет в меня зарубежная продукция - все эти американские шутки-прибаутки или ужасы и всякая стрельба. Ну мне и в реальной жизни этого всего хватает.
Спящий просыпается, закуривает, слушая мой монолог... И выдает:
- А я мультики эти включаю перед сном, чтобы кошмары не снились. Вроде спишь, а звуки мозг слышит и снятся нормальные сны. А без мультиков - мне все время снится как меня по асфальту комики размазывают.
Многозначительная такая тишина наступает - каждый о своем задумывается.
Ранним утром ребята уходят, просыпается сосед по блиндажу и я ложусь спать. На часах - четвертый час утра.
Просыпаюсь, пью чай. Нормальная заварка закончилась - приходится заваривать уставную "рассыпуху" и давиться ею. После вчерашнего вечернего забега за продуктами - болят плечи и затылок. Бежишь - металлические банки в подпрыгивающем мешке больно впиваются в тело, бьют по затылку...
Важное вспоминаю, закуривая очередную сигарету - мне вчера обещали передать уставное белье. "Надо бы сходить вечером, забрать"- лениво отмечает мозг. Начинаю мысленно составлять список задач для себя на ближайшее время, задумываюсь крепко.
Выводит меня из этого состояния местный кот - любитель жалобно заглядывать в лицо когда что-нибудь ешь или готовишь. А еще он очень любит внезапно запрыгивать или падать.
Глажу мурчащий трактор, снова уплывая мыслями куда-то в неизведанные дали.
Очередной день сурка ползет по небу раскаленным шаром, порождая над полями марево испарений.

#Деньсурка
Подписаться на День сурка.

К слову, о питомцах на войне. Конечно весьма трудно назвать питомцем паука... Однако, живет он с нами в блиндаже и весьма вольготно разгуливает по всяческим поверхностям - вместе со всеми своими детишками.
Мы его не трогаем, конечно же. Надеемся, что поможет от мух, комаров и муравьев - в будущем. Да и вообще - зачем животину обижать? Жрать не просит, не кусается, живет себе в буржуйке, да иногда выходит погулять по полу.
После очередного забега до нуля и обратно - растекаюсь по кровати (конечно же это дощатые нары - но и это кровать) и, буквально через минуту, оказываюсь под пушистым прессом. Бурый, наш очень наглый кот, привычно забирается мне на грудь и укладывается задницей к лицу. Ругаюсь, принудительно разворачиваю лентяя головой в нужную сторону и медленно погружаюсь в полудрему...
Вечер насыщен событиями. Мимо снуют особо отчаянные "пешеходы", бодро гремят железками электровелосипедисты... Жизнь продолжается.
Жизнь, похожая на адреналиновый трип. Когда организм гоняет гормон стресса по кругу двадцать четыре на семь - к этому рано или поздно привыкаешь. И веселая бесшабашность, сопровождающая рискованные вылазки - становится частью нормы.
Такой же частью, как семисантиметровый черный паук с выводком сантиметровых паучат в качестве домашнего животного.
Очередной день сурка сырым и влажным туманным языком дотягивается до входа в наш окопчик и тут же отступает под напором ветерка, приносящего душно-сырой воздух.

#Деньсурка
Подписаться на День сурка.

***

Ветер может шуршать. Может выть.
А может - со страшной силой -
Извлекать из разорванных проводов
Мрачный, низкий, тревожащий и унылый
Гул от вражеских "птичек" винтов.

Век за веком война менялась,
Изменяя натуру строф.
И, казалось, однажды не хватит малость,
Описать ее душу слов.

Слов - хватило. Хватило силы.
Человека хватило б лишь,
Чтоб среди завываний сиплых -
Жить! Звенеть, создавая тишь!

Средь оранжевого заката,
Меж пшенично-диких полей,
Я молюсь чтоб нашла адресата
Птичья стая средь моря теней.

Под рассветом, в сереющем утре,
Я шепчу: "проходи поскорей".
И в усталом - до ужаса - нутре
Запираю копилку страстей.

А война - длится, длится и длится,
Не давая надежд на конец.
И лишь в сердце,  навеки, хранится
Слово "мир", "мать", "супруга", "отец".

Пусть не будет конца. Пусть до края,
Не дойду я по полю пешком.
Я, однажды, достану до рая,
Опоясанный ремешком.

На ремне будет летопись жизни
Из царапин и порванных дыр,
Что расскажет как верно отчизне
Сей солдат жизнью всей послужил.

Я, однажды, до рая достану.
Дотянусь похудевшей рукой.
И взъерошу, совсем уж устало,
Травостой над могильной плитой.

#Деньсурка
#СтихиСурка
Подписаться на День сурка.

Чавкает грязь.
"Велик человек. Велик и могуч. Ступает по бренной земле, а из-под ног его разбегаются всяческие твари..." - думаю я, задумчиво разглядывая порскающих из-под ног лягушек - "... А еще могущественнее - солдат, нагруженый восемью "пятишками", одна из которых, кажется, течет. "
Чавкает грязь на дне траншеи. Барабанит по листочкам молодой акации дождь. По лбу стекают капли пота вперемешку с дождевой водой... Квакает рация. Дергаюсь от неожиданности, кроссовки едут по дну лужицы.
Облизываю царапины на ладони - хвататься за колючие ветки не рекомендуется, но если не хочется падать, то можно. Смахиваю со лба воду и недовольно морщусь - это первый раунд, а я уже насквозь промок. Впереди маячит вожделенная сетка наблюдательного поста. Дошли...
Рюкзак плюхается в грязь. Стандартный вопрос дежурному, несколько жадных глотков воздуха - и торопливыми шагами идем на второй заход.
Траншея, пробежка до разрушенных домов...
"Здорова, мужики! Нихрена се вас тут набежало!" - бросаю фразу на ходу снующим мимо людям, нагруженным полевкой и мешками с провизией. Мне кивают в ответ, кто-то тянет свободную руку...
Второй рюкзак заметно тяжелее. Нет, вес тот же - но я уже устал, да и мокрая одежда добавляет веса. Чувствую в кроссовке неладное - как будто палец вышел погулять из носка, но ноги сырые и твердой уверенности в этом нет. Отмахиваюсь от непрошенных мыслей и мелкой трусцой бегу, бегу, бегу...
Ныряю в траншею. 
"На юго-востоке *пшшш* слышу *пшшш*" -  пробивается в рацию. Останавливаюсь, машу товарищу - он идет в пятидесяти метрах и увидев мои движения переходит на бег. Нужно нырнуть в траншею, чтобы нас не было видно и мы ускоряемся. Один плюс - дождь все еще идет и грязь не прилипает к подошвам большими кусками. Торопимся к спасительной сетке поста...
Два рейса по длинной траншее, очередной перекур в ожидании "окна" на следующий кусок открытки - и вот мы снова идем, обтряхивая штанинами воду с высокой травы.
Дошли.
Стягиваю сырую обувь и разглядываю торчащий из насквозь мокрого носка большой палец...
Очередной день сурка расходится сантиметровыми градинами вперемешку с проливным дождем. Наручные часы показывают пять утра.

#Деньсурка
Подписаться на День сурка.

Che Burashka Band

Благодарен!

Как я горел.

Сначала была паника. Паника всепоглощающая, усугубляющаяся тем быстрее, чем хуже становилась видимость.
Теперь уже сложно сказать, ощущался ли запах дыма или просто в какой-то момент не получилось вдохнуть.
И в этот момент все прояснилось. Переключился предохранитель в голове, все стало простым и понятным - сорвать со стены футболку, намочить и - на выход.
Отстраненно зафиксировал текущий по земляным стенам прохода огонь с потолка, в лицо дохнуло жаром... Прижать к лицу мокрую футболку - не для дыхания - из последних сил просипеть "валим" и ощущая бьющееся где-то в горле бешенное сердце рвануть знакомым уже давно маршрутом. Не было острых ощущений. Просто эти метры начисто стерты из памяти - следующим кадром идет уже залитое солнцем поле и гул винтов дрона, ворвавшийся в уши.
Понял, что горю - уже пробежав половину дистанции до ближайших соседей. Просто мелькнула и осела на задворках сознания острая боль, глаза нырнули вниз и зафиксировали факел на месте левой штанины и носок с торчащим из него большим пальцем - не горящий. Легкие, словно кузнечные мехи продолжали пытаться схватить больше и больше воздуха, почти не подчиняющие мышцы переставляли ноги все медленнее...
"Все, больше не могу." - мысль-осознание, мысль-стрела. Вердикт проделанного сверхусилия. Но - вот он, куст. И, прямо за ним, спуск в спасительную траншею.
Боль навалилась только теперь, а ощущение сердца в горле провалилось, пропало, размылось за запахом горелого мяса.
Дальше каждый шаг давался уже с титаническим усилием над всем организмом.

У многих жизнь пролетает перед глазами - я только подумал что дома ждет жена. Единственная осознанная мысль, которая толкнула меня выжить. Неожиданно? Пожалуй что даже и нет - для меня. Больно было до кругов перед глазами, до раздирающего глотку рыка... Помню еще как стучал по земляной стене окопа кулаком, в надежде разбить его и хоть немного переключиться... И снова кричал, рычал и просил воды.
Нет, не стыдно. Ожоги - это больно. Это больно сразу и еще больнее - потом. Ежедневные перевязки, множественные уколы в уцелевшие плечо и бедро до судорог. И ежедневная недееспособность. Лежишь себе, бревнышком...
Только когда глаза закрываю - белая вспышка и стопкадр с текущим по стенам огнем и полностью покрытыми густыми языками пламени бревнами перекрытий.

Очередной день сурка становится воистину бесконечным - полярный день не угасает ни на секунду.


#Деньсурка
Подписаться на День сурка.

***

Чайки кричат.
Пронзительно, длинно, важно...
Летит самолетик бумажный,
Ветер шумит.

Чайки кричат.
Над землей проносится солнце,
Катаясь по горизонта колодцу,
Сосед тихо-тихо сопит.

Чайки кричат.
Видятся мне большими, грузными,
И, даже, совсем не дружными.
Совесть спит.

Чайки кричат.
В голову входят разные мысли,
Чтоб развалиться на сок и мюсли.
Время молчит.

Чайки кричат.
Мы обсуждаем нелегкость жизни,
Пагубность неких привычек к тризне...
Сердце стучит.

Чайки кричат.
Сердце кричит непривычно ровно,
Воздух так сладок, вкус несказанно тонок,
Жизнь преисполнена света и - боже мой! -
Настоящих, живых и добрых людей.

Чайки кричат.
Госпиталь спит в океане полярного бесконечья,
Тихо бубнят две сестры за прикрытой дверью,
Жизнь продолжается в каждом из нас.

Чайки кричат.
Из запределья приходят мысли,
Что распадутся на сок и мюсли.
Сердце не хочет ломать свою клетку,
Нет больше звука прилетов и дронов метких,
Так почему, почему, почему?!...
Людям так захотелось войну?

#Деньсурка
#СтихиСурка
Подписаться на День сурка.

Небо.

Лазурное небо пронзительно и печально.
Срывается хмурыми тучами небосвод.
Каким ты хотело бы быть, будучи изначальным?
О чем ты мечтало, рождаясь из бездны вод?

Лазурное небо скрывается в серости капель.
Порывы становятся злее, хлеща в лицо.
На изменяющий водные толщи стапель
Ложится вуаль для святых и конченных подлецов.

Лазурное небо прольется живительной влагой,
Омоет природу и серость людских трущоб.
Какое, ты, небо, к безумцам полным отвагой?
Какое к трусливым носителям серых роб?

Лазурное небо молчит и сияет ясно
Над каждым из нас, до последнего трепача.
Пожалуй, лазурное небо - прекрасно,
Насколько быть может прекрасной вуаль палача.

Лазурное небо раскинулось поверх мира,
Калечуще-исцеляющим полотном.
И каждый из нас выбирает мотив, что сыграет лира:
Рождение или смерть пригласив в свой дом.

Лазурное небо останется безучастным.
Ему - все равно кто выживет, кто умрет.
Ведь небо не может быть, к счастью, к чему-то причастно.
Оно, всего-навсего, свет, набор газов и кислород.

#Деньсурка
#СтихиСурка
Подписаться на День сурка..

Стоп сбор!
Всем спасибо, необходимая сумма собрана за 15 минут.