You can’t change the people around you, but you can change the people around you.

Кое-чего я не понимаю: чтобы водить машину, нужно получить права, а если собрался дать жизнь, никто ничего с тебя не спросит. Любой болван может стать отцом. Посадил семечко, и через девять месяцев на тебя падает гигантская, подавляющая всё и вся ответственность. Какой мужчина готов к такому? Я ратую за введение «прав на отцовство». И чтобы выдавали их по результатам экзамена на великодушие, способность любить, моральную устойчивость, человеческую теплоту, мягкость, вежливость, культурный уровень, ну и, конечно, полное отсутствие склонности к педофилии или инцесту. Плодить потомство должны только совершенные люди. Есть проблемка: ни один мой знакомый подобного испытания не прошел бы, я в том числе. Поколение, которое введет «отцовские права», станет… последним.

— Фредерик Бегбедер

Есть у меня один очень затянувшийся бывший, я периодически его игнорю, потому что сколько можно: он уже жениться успел, развестись, опять собрался жениться, а всё, проезжая мимо моего дома, предлагает купить что-нибудь вкусненькое (знает, на что давить, зараза). Причем всё это тучу лет уже чисто платонически (смысл? глупо надеяться, что у него вдруг получится то, что все те годы не получалось ;)). И вот он атаковал меня по всем соцсетям, я молчала, он не отступал, мне было не до него, но не выдержала я, когда он пропустил какой-то пост в инстаграме и не лайкнул. Пришлось писать этому халтурщику: «Что вообще происходит?»

Adickted - Kovacs
Spotify 🎼 Apple Music 🎼 Yandex

Мне недавно пришло сообщение, я не знала, что ответить, слегка запаниковала и удалила его для всех.
Он забыл отправить, наверное… Или что-то с интернетом было… Если не сработает, скажу, что у меня кошка на клавиатуру запрыгнула и всё удалила, вообще всё.

86. …молодой врач попросил меня оценить боль по шкале от одного до десяти, я растерялась, почувствовав будто мне здесь не место, и сказала «шесть». Запишите «восемь», - сказал он медсестре, - потому что женщины всегда преуменьшают свою боль. Мужчины всегда говорят «одиннадцать», - сказал он. Я не поверила, но подумала, что ему лучше знать.

— Мэгги Нельсон

О сигналах к расставанию.

Один мой немолодой человек вырос в Швеции, и когда по работе его перевели в Москву, у нас почти каждые выходные кто-то гостил. Все как на подбор: высокие, светловолосые шведы, с бомбического цвета глазами, шикарным английским, чувством юмора, манерами, всегда платят в ресторане. И вот каждый раз, возвращаясь после такого ужина, я прикидывала: достаточно ли я пьяна, чтобы перепутать спальню?

Компромисс – хороший зонтик, но плохая крыша.

— Джеймс Лоуэлл

Всё же просто.
Будет больно - будем плакать.

An Audience With The Pope - Elbow
Spotify 🎼 Apple Music 🎼 Yandex

чтоб только такие мужчины вам попадались, дамы 💐

Почти всю технику в доме выбирал муж, который из-за пандемии давно лично не проводил воспитательных работ. Думаю, пора признать, что у меня тут диверсия. Весы не работают (они, кстати, возможно просто из жалости), бризер перестал управляться с телефона, наше взаимопонимание с фотоаппаратами осложняет тот факт, что я не читаю инструкции, стиральная машина делает, что считает нужным она, звуковая система работает как попало, компьютер не желает банально создать резервную копию, даже духовка попросила, чтобы я её почистила… Я почистила, не уверена, что что-то изменилось, но больше она не просит. Кошачья кормушка вообще в сговоре с кошкой и высыпает еды явно больше, чем положено.
В компанию к бастующим в честь 8 марта прибывает подмога в лице Apple Watch (психанула и попросила розовые). Подпишу мирный договор на любых условиях.

Пытаясь притворяться влюблённым, он влюбился заново.

— Paris, je t’aime

Funeral Blues

Stop all the clocks, cut off the telephone,
Prevent the dog from barking with a juicy bone,
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.

Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling on the sky the message He Is Dead,
Put crepe bows round the white necks of the public doves,
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.

He was my North, my South, my East and West,
My working week and my Sunday rest,
My noon, my midnight, my talk, my song;
I thought that love would last for ever: I was wrong.

The stars are not wanted now: put out every one;
Pack up the moon and dismantle the sun;
Pour away the ocean and sweep up the wood;
For nothing now can ever come to any good.

— W. H. Auden