Когда тебя называют песчинкой с комплексом Бога, это комплимент или оскорбление?
Расскажу я одну из своих историй встреч с цыганами.
В юности волосы у меня были длинные. Мне 15 лет, маленькая, слабая, глупая, неопытная. Я никогда магией не увлекалась, была доброй и не конфликтной девочкой, пару раз видела, как маг работает. Иду я к поезду, времени завались, через час только отходит. Одета по местным меркам очень богато, выделяюсь явно. Купила билет. Вдруг слышу шорох за головой. И спустя пару секунд цыганка, лет 35, сразу видно, что не последняя, появляется передо мной. Анализировала этот разговор я позже, поэтому то, что в правой части - комментарии - это я понимала уже сидя дома:
- Милая, идём, я твоему делу помогу, - пробует продавить мою волю.
- Спасибо, не нужно, - принимаю вызов и отвечаю.
- Идём, идём, я тебе кое-что покажу важное, - вторая попытка.
- Мне не требуется, - отрезаю канал связи.
- Идём, а то ходишь ведь неаккуратно, волосы распущены, кто угодно может клок отхватить и плохое слово наговорить - и показывает клок моих волос, пробуя образовать устойчивый контакт - Идём, идём в стороночку.
- На меня не подействует.
- Да кто ж ты такая, что не подействует? - и смотрит в глаза, пробует прочесть, безрезультатно. Я в беседе выхожу вперёд.
- Тебе не понять. И мне нужно идти... - ошибка! Мои глаза выдают, что это ложь, и она зацепляется за меня:
- Ты никуда не спешишь, идём в сторонку, расскажешь, почему не подействует, - продавила она меня и я поддалась на ЧСВ о собственной уникальности, пошла за ней в сторонку на станции. Но совсем недалеко, просто в сторону от центрального входа. Мимо нас постоянно шли разные пассажиры.
- Вот такая... я... - говорю сбивчиво, пробуя вернуть себя на место.
- Ну может я и не смогу на тебя подействовать, но всё равно будь осторожна, кто-то да сможет. А я тебе помочь хочу.
- Мне не нужна помощь, я сама разбираюсь со своими делами, - я успокаиваюсь.
- Не может такого быть. Я могу любого твоего врага убрать, - вот, ошибка с её стороны!
- У меня нет врагов - говорю уже уверенно, хотя меня трясёт. В этот момент я замечаю, что разговариваю уже не с одной цыганкой, а вокруг меня собралось около 20 человек, и пятеро на меня очень странно поглядывают. Стряхиваю внимание с себя, возвращаюсь к разговору. Задумываюсь, как это со стороны выглядит: в центре станции вдруг сборище цыган и я внутри. И почему никто не подходит?
- Не может быть, чтобы у такой красавицы не было врагов или соперников, или хотя бы желаний, продавливает снова меня цыганка при поддержке окружения.
- Нет у меня ни врагов, ни соперников. Живых. - отрезаю я и, хоть и трясусь, но беру разговор на себя.
- Милочка, не надо так шутить, - с сомнением отвечает цыганка и отодвигается на шаг назад.
- Я не шучу - отвечаю и вижу, что сзади к группе подошли пятеро мужчин, и один из них агрессивно смотрит на меня. Смахиваю его внимание. Мужчины уходят. Устала конкретно. Голова с трудом соображает. Продавили, блин! Меня! ЧСВ берёт верх и я ещё слабею. Начинаю задумываться, а действительно ли у меня нет врагов. Вспоминаю всех подряд и понимаю, что действительно нет. Но эти мысли выхватывает цыганка и говорит:
- Вижу, задумалась. Ну, давай я тебе, на всякий случай, подклад приготовлю. Деньги у тебя есть?
- Только на билет - отрезаю я, но, на удивление, это получается неуверенно (не ожидала от себя). Опять ложь. Зачем? Это ведь не её дело! Соображаю, в каком кармане у меня какие деньги лежат. Разумеется, цыганка это замечает. Тут её глаза сверкнули, а в толпе прошла довольная улыбка - "добились своего, птичка на крючке".
- У тебя ведь много денег с собой, я знаю. Дай 50 рублей, у тебя в верхнем кармане есть - говорит цыганка, улыбаясь. Я лихорадочно пробую понять, как она это выяснила, ведь карман на молнии и застёгнут. Даю ей 50 рублей. Цыганка берёт клок волос, наговаривает деньги с него и, глядя на меня, сдувает их, завязывая хитро узел на банкноте, возвращает её мне. Пока она проводила работу, отвлеклась от меня, остальные цыгане уже расслабились, мне становится лучше, ставлю себя на место.
В юности волосы у меня были длинные. Мне 15 лет, маленькая, слабая, глупая, неопытная. Я никогда магией не увлекалась, была доброй и не конфликтной девочкой, пару раз видела, как маг работает. Иду я к поезду, времени завались, через час только отходит. Одета по местным меркам очень богато, выделяюсь явно. Купила билет. Вдруг слышу шорох за головой. И спустя пару секунд цыганка, лет 35, сразу видно, что не последняя, появляется передо мной. Анализировала этот разговор я позже, поэтому то, что в правой части - комментарии - это я понимала уже сидя дома:
- Милая, идём, я твоему делу помогу, - пробует продавить мою волю.
- Спасибо, не нужно, - принимаю вызов и отвечаю.
- Идём, идём, я тебе кое-что покажу важное, - вторая попытка.
- Мне не требуется, - отрезаю канал связи.
- Идём, а то ходишь ведь неаккуратно, волосы распущены, кто угодно может клок отхватить и плохое слово наговорить - и показывает клок моих волос, пробуя образовать устойчивый контакт - Идём, идём в стороночку.
- На меня не подействует.
- Да кто ж ты такая, что не подействует? - и смотрит в глаза, пробует прочесть, безрезультатно. Я в беседе выхожу вперёд.
- Тебе не понять. И мне нужно идти... - ошибка! Мои глаза выдают, что это ложь, и она зацепляется за меня:
- Ты никуда не спешишь, идём в сторонку, расскажешь, почему не подействует, - продавила она меня и я поддалась на ЧСВ о собственной уникальности, пошла за ней в сторонку на станции. Но совсем недалеко, просто в сторону от центрального входа. Мимо нас постоянно шли разные пассажиры.
- Вот такая... я... - говорю сбивчиво, пробуя вернуть себя на место.
- Ну может я и не смогу на тебя подействовать, но всё равно будь осторожна, кто-то да сможет. А я тебе помочь хочу.
- Мне не нужна помощь, я сама разбираюсь со своими делами, - я успокаиваюсь.
- Не может такого быть. Я могу любого твоего врага убрать, - вот, ошибка с её стороны!
- У меня нет врагов - говорю уже уверенно, хотя меня трясёт. В этот момент я замечаю, что разговариваю уже не с одной цыганкой, а вокруг меня собралось около 20 человек, и пятеро на меня очень странно поглядывают. Стряхиваю внимание с себя, возвращаюсь к разговору. Задумываюсь, как это со стороны выглядит: в центре станции вдруг сборище цыган и я внутри. И почему никто не подходит?
- Не может быть, чтобы у такой красавицы не было врагов или соперников, или хотя бы желаний, продавливает снова меня цыганка при поддержке окружения.
- Нет у меня ни врагов, ни соперников. Живых. - отрезаю я и, хоть и трясусь, но беру разговор на себя.
- Милочка, не надо так шутить, - с сомнением отвечает цыганка и отодвигается на шаг назад.
- Я не шучу - отвечаю и вижу, что сзади к группе подошли пятеро мужчин, и один из них агрессивно смотрит на меня. Смахиваю его внимание. Мужчины уходят. Устала конкретно. Голова с трудом соображает. Продавили, блин! Меня! ЧСВ берёт верх и я ещё слабею. Начинаю задумываться, а действительно ли у меня нет врагов. Вспоминаю всех подряд и понимаю, что действительно нет. Но эти мысли выхватывает цыганка и говорит:
- Вижу, задумалась. Ну, давай я тебе, на всякий случай, подклад приготовлю. Деньги у тебя есть?
- Только на билет - отрезаю я, но, на удивление, это получается неуверенно (не ожидала от себя). Опять ложь. Зачем? Это ведь не её дело! Соображаю, в каком кармане у меня какие деньги лежат. Разумеется, цыганка это замечает. Тут её глаза сверкнули, а в толпе прошла довольная улыбка - "добились своего, птичка на крючке".
- У тебя ведь много денег с собой, я знаю. Дай 50 рублей, у тебя в верхнем кармане есть - говорит цыганка, улыбаясь. Я лихорадочно пробую понять, как она это выяснила, ведь карман на молнии и застёгнут. Даю ей 50 рублей. Цыганка берёт клок волос, наговаривает деньги с него и, глядя на меня, сдувает их, завязывая хитро узел на банкноте, возвращает её мне. Пока она проводила работу, отвлеклась от меня, остальные цыгане уже расслабились, мне становится лучше, ставлю себя на место.
- И что мне с этим делать?
- Любому врагу дашь, он от тебя отстанет сразу и навсегда. Вот ска...
- У меня нет врагов, я тебе говорила - улыбаюсь.
- Такого не бывает... - снова с сомнением говорит цыганка.
- У меня так. И мне не нужна эта бумажка.
- Дорогая, так дела не делаются. Я тебе помогла, а ты отказываешься - удивлена цыганка.
- Я тебя не просила мне помогать - смотрю на стоящих вокруг цыган, и на всякий пожарный добавляю - но ты провела работу, и я заплачу за неё столько, сколько она стоит. Достаю 100 рублей, вручаю ей, обновляю вокруг себя визуальную оболочку, и говорю - благодарю. Всего хорошего всем.
- Эээээ... Всего хорошего, - отвечает удивлённая цыганка, в то время как остальные с разочарованием смотрят на 100 р.
Я разворачиваюсь и ухожу. Пройдя метров 200 и поднявшись на виадук к моей платформе, я оглянулась и увидела, что цыгане до сих пор стоят, где стояли. Обнаруживаю, что меня всё ещё трясёт. Думаю, блин, полтабора одолеть не смогла. Соображаю, где какие ошибки сделала. Вдруг замечаю, что ко мне на виадуке с другой стороны подходит старая цыганка:
- Милая, не волнуйся, все глупости делают. Я дочке скажу, чтобы к своим не лезла.
- Но я не цыганка, у меня нет в роду цыган...
- Я не про то, не в крови дело. Я же сразу увидела, что ты одна из нас. Езжай с миром. Всё у тебя в жизни будет хорошо, хотя и иногда очень трудно, - сказала цыганка, развернулась и ушла к своим. А я села в подошедший поезд. И много дней думала над произошедшим.
- Любому врагу дашь, он от тебя отстанет сразу и навсегда. Вот ска...
- У меня нет врагов, я тебе говорила - улыбаюсь.
- Такого не бывает... - снова с сомнением говорит цыганка.
- У меня так. И мне не нужна эта бумажка.
- Дорогая, так дела не делаются. Я тебе помогла, а ты отказываешься - удивлена цыганка.
- Я тебя не просила мне помогать - смотрю на стоящих вокруг цыган, и на всякий пожарный добавляю - но ты провела работу, и я заплачу за неё столько, сколько она стоит. Достаю 100 рублей, вручаю ей, обновляю вокруг себя визуальную оболочку, и говорю - благодарю. Всего хорошего всем.
- Эээээ... Всего хорошего, - отвечает удивлённая цыганка, в то время как остальные с разочарованием смотрят на 100 р.
Я разворачиваюсь и ухожу. Пройдя метров 200 и поднявшись на виадук к моей платформе, я оглянулась и увидела, что цыгане до сих пор стоят, где стояли. Обнаруживаю, что меня всё ещё трясёт. Думаю, блин, полтабора одолеть не смогла. Соображаю, где какие ошибки сделала. Вдруг замечаю, что ко мне на виадуке с другой стороны подходит старая цыганка:
- Милая, не волнуйся, все глупости делают. Я дочке скажу, чтобы к своим не лезла.
- Но я не цыганка, у меня нет в роду цыган...
- Я не про то, не в крови дело. Я же сразу увидела, что ты одна из нас. Езжай с миром. Всё у тебя в жизни будет хорошо, хотя и иногда очень трудно, - сказала цыганка, развернулась и ушла к своим. А я села в подошедший поезд. И много дней думала над произошедшим.
Forwarded from Волшебное место (Анна Neko)
Обидеть ведьму может каждый.
Не каждый сможет избежать её любви... на несколько реинкарнаций вперёд.
Не каждый сможет избежать её любви... на несколько реинкарнаций вперёд.
Самое страшное для параноика, боящегося, что его мысли читают — узнать, что его мысли никому не нужны.
- Главное, отрабатывая кармические узлы, не навязать новых!
- Ага, отработал карму - получи ещё три в подарок!
- Ага, отработал карму - получи ещё три в подарок!
У меня есть два позитивных человека – в самом хорошем смысле слова. Парикмахер Лёля пятидесяти лет, полная и ослепительно красивая. Я про неё часто пишу.
И водитель мусоровоза Мустафа, который из глухой башкирской деревни добрался до Санкт-Петербурга и там выучился на права. И русский язык отлично выучил.
Он вырвался из страшной бедности, из глухомани, без помощи и поддержки. И у него уже есть комнатка своя. И машину думает брать.
А пока он взял и купил абонемент в элитный фитнес-клуб за огромные деньжищи. Хоть и распродажа была, все равно очень дорого. Безумно дорого для него.
Он это сделал, потому что смотрел разные тренинги в сети. И выступления бизнес-гуру, которые советовали быть среди богатых. И не жалеть денег на высшее общество.
Сначала все было очень плохо. Над Мустафой смеялись или глядели с изумлением. На китайские штаны и на убогую майку. И на то, как он смешно выполнял упражнения.
И вообще он похож на Мустафу из фильма про беспризорников «Путёвка в жизнь». Просто копия.
Он приходил в клуб после смены, уставший. И старательно выполнял упражнения. А потом приходил в свою комнатку и даже плакал иногда. От одиночества. Такая у него душа.
Он мечтал разбогатеть, стать миллиардером. Или миллионером. Это тоже недурно – быть миллионером для начала.
Ну вот, а потом к нему подошла соседка, она в этом же общежитии живет. Тоже у неё с дочкой комнатка. Она подошла и подарила великолепный, восхитительный подарок, прекрасный! Мустафа даже остолбенел!
Свитер она связала со снежинкой, понимаете? Долго вязала. Красный свитер и снежинка на груди большая. Вручила подарок, покраснела и убежала. А он догнать не мог, – от потрясения.
А потом он вежливо пригласил в кафе соседку. А потом они поцеловались. Это началась любовь…
Вы скажете: какая связь между элитным фитнес-клубом и красным свитером со снежинкой? Он же разбогатеть хотел! А получил любовь и свитер.
Знаете, там, наверху, лучше знают, что нам надо для счастья. И иногда заменяют один подарок другим, более ценным и нужным.
Посмотрите, может, вместо того, что вы не получили, вы получили лучшее? Гораздо лучшее? Вместо повышения на службе – здоровье. Вместо миллионов – любовь. Так часто бывает.
А Мустафа понял. И благодарил Того, кто ему дал подарок; дал лучшее.
Впрочем, оплаченные занятия он прилежно посещает. Раз начал – бросать нельзя! Бросать ничего и никого нельзя, – такое у него кредо.
Словом «кредо» он очень заинтересовался и нашёл значение. Упорный парень этот Мустафа! Я думаю, он и впрямь разбогатеет. Теперь ведь есть о ком заботиться…
Если вы не получили то, что просили – вы получите нечто лучшее. Так говорил Пророк. А Пророк знал все лучше…
© Анна Кирьянова
И водитель мусоровоза Мустафа, который из глухой башкирской деревни добрался до Санкт-Петербурга и там выучился на права. И русский язык отлично выучил.
Он вырвался из страшной бедности, из глухомани, без помощи и поддержки. И у него уже есть комнатка своя. И машину думает брать.
А пока он взял и купил абонемент в элитный фитнес-клуб за огромные деньжищи. Хоть и распродажа была, все равно очень дорого. Безумно дорого для него.
Он это сделал, потому что смотрел разные тренинги в сети. И выступления бизнес-гуру, которые советовали быть среди богатых. И не жалеть денег на высшее общество.
Сначала все было очень плохо. Над Мустафой смеялись или глядели с изумлением. На китайские штаны и на убогую майку. И на то, как он смешно выполнял упражнения.
И вообще он похож на Мустафу из фильма про беспризорников «Путёвка в жизнь». Просто копия.
Он приходил в клуб после смены, уставший. И старательно выполнял упражнения. А потом приходил в свою комнатку и даже плакал иногда. От одиночества. Такая у него душа.
Он мечтал разбогатеть, стать миллиардером. Или миллионером. Это тоже недурно – быть миллионером для начала.
Ну вот, а потом к нему подошла соседка, она в этом же общежитии живет. Тоже у неё с дочкой комнатка. Она подошла и подарила великолепный, восхитительный подарок, прекрасный! Мустафа даже остолбенел!
Свитер она связала со снежинкой, понимаете? Долго вязала. Красный свитер и снежинка на груди большая. Вручила подарок, покраснела и убежала. А он догнать не мог, – от потрясения.
А потом он вежливо пригласил в кафе соседку. А потом они поцеловались. Это началась любовь…
Вы скажете: какая связь между элитным фитнес-клубом и красным свитером со снежинкой? Он же разбогатеть хотел! А получил любовь и свитер.
Знаете, там, наверху, лучше знают, что нам надо для счастья. И иногда заменяют один подарок другим, более ценным и нужным.
Посмотрите, может, вместо того, что вы не получили, вы получили лучшее? Гораздо лучшее? Вместо повышения на службе – здоровье. Вместо миллионов – любовь. Так часто бывает.
А Мустафа понял. И благодарил Того, кто ему дал подарок; дал лучшее.
Впрочем, оплаченные занятия он прилежно посещает. Раз начал – бросать нельзя! Бросать ничего и никого нельзя, – такое у него кредо.
Словом «кредо» он очень заинтересовался и нашёл значение. Упорный парень этот Мустафа! Я думаю, он и впрямь разбогатеет. Теперь ведь есть о ком заботиться…
Если вы не получили то, что просили – вы получите нечто лучшее. Так говорил Пророк. А Пророк знал все лучше…
© Анна Кирьянова
Forwarded from Dórion Linélli
2024.11.22 Ма́го́бщничество. ЮморЪ
…опаса́ются по бла́ту
Ма́ги повыша́ть «кварт.пла́ту»,
Потому́ свои́ знаме́ния
Называ́ют — «подселе́ния»!…
…опаса́ются по бла́ту
Ма́ги повыша́ть «кварт.пла́ту»,
Потому́ свои́ знаме́ния
Называ́ют — «подселе́ния»!…
Недавно познакомился с одним магом превращений, оказался квадробер.
© Maksym
© Maksym
Разговоры с людьми порой не клеятся...
- Ты, ведьма, отравляешь жизнь всем вокруг!
- Да ладно тебе, хватит обижаться, вон, и мою кровь кто-то пьёт - ответила я, и наши взгляды падают на комара, который присосался к правой руке. Спустя две секунды комар отваливается и падает замертво на пол...
- Ты, ведьма, отравляешь жизнь всем вокруг!
- Да ладно тебе, хватит обижаться, вон, и мою кровь кто-то пьёт - ответила я, и наши взгляды падают на комара, который присосался к правой руке. Спустя две секунды комар отваливается и падает замертво на пол...
#Старинныйбоян
Ненастный вечер. За окном гроза, ливень хлещет не переставая. В маленьком ашраме остался один тертый брахмачари (все остальные уехали на санкиртану). Он спокойно читает Бхагавад-Гиту. Вдруг стук в дверь и на пороге - молодая, вся промокшая женщина:
- Я заблудилась. Пожалуйста, позвольте переночевать?
"Джива дойа…" - подумал брахмачари и провел женщину в комнату. Усадив ее, он продолжил чтение.
- Мне холодно, - говорит через некоторое время женщина. Брахмачари приносит чадар.
- Мне холодно, - вскоре раздается снова. Брахмачари приносит куртку и продолжает читать.
- Мне холодно! - не унимается женщина. Брахмачари приносит одеяло, укутывает женщину и возвращается к Гите.
Но проходит какое-то время, и снова слышна жалоба на холод. Брахмачари приносит все теплые вещи и вываливает перед женщиной. Наконец она не выдерживает:
- Знаете, - говорит она. - Но в такую погоду мой покойный муж согревал меня не вещами, а своим телом!
- Но матаджи, - невозмутимо отвечает брахмачари. - Где я вам в такую бурную ночь найду тело вашего покойного мужа?
Ненастный вечер. За окном гроза, ливень хлещет не переставая. В маленьком ашраме остался один тертый брахмачари (все остальные уехали на санкиртану). Он спокойно читает Бхагавад-Гиту. Вдруг стук в дверь и на пороге - молодая, вся промокшая женщина:
- Я заблудилась. Пожалуйста, позвольте переночевать?
"Джива дойа…" - подумал брахмачари и провел женщину в комнату. Усадив ее, он продолжил чтение.
- Мне холодно, - говорит через некоторое время женщина. Брахмачари приносит чадар.
- Мне холодно, - вскоре раздается снова. Брахмачари приносит куртку и продолжает читать.
- Мне холодно! - не унимается женщина. Брахмачари приносит одеяло, укутывает женщину и возвращается к Гите.
Но проходит какое-то время, и снова слышна жалоба на холод. Брахмачари приносит все теплые вещи и вываливает перед женщиной. Наконец она не выдерживает:
- Знаете, - говорит она. - Но в такую погоду мой покойный муж согревал меня не вещами, а своим телом!
- Но матаджи, - невозмутимо отвечает брахмачари. - Где я вам в такую бурную ночь найду тело вашего покойного мужа?
This media is not supported in your browser
VIEW IN TELEGRAM
Я и знаки Вселенной
- Учите латынь. В аду с вами по-английски никто разговаривать не будет.
- Наивный человек полагает, что с ним кто-то будет разговаривать.
- Наивный человек полагает, что с ним кто-то будет разговаривать.