Мур-р-р.

Да, вижу, осеннюю порой многие стали задаваться вопросами смысла жизни, своего предназначения, и так далее. Одобряю!

Наталья Семёнова

ЧТО ТАКОЕ ЧЕЛОВЕК?

Что такое Человек?
Может, гены или мозг?
Он объект или субъект?
О душе ещё вопрос...

Верить? Радовать? Любить?
Как непросто, чёрт возьми,
Взять и сходу объяснить,
Что нас делает людьми.

Чем в животном мире всём
Уникален Человек?
Он судьбу В СЕБЕ несёт,
Он СВОБОДЕН - мой ответ.

Дело или миражи -
Человеку ВЫБОР дан.
И ответственность. Скажи,
Как бы ты ответил сам?

Мяу!

Надеюсь, сегодня по дороге в садик, школу или просто на прогулке вы пошуршите листьями (и за меня немного - тоже!).

Ирина Пивоварова

Осенний клад

Падают с ветки жёлтые монетки…
Под ногами целый клад!
Это осень золотая
Дарит листья не считая,
Золотые дарит листья
Вам, и нам,
И всем подряд.

Мур!

А вот одно из стихотворений, отобранных экспертами литературной премии "Поэзия" в сотню лучших за год. И вновь мы слышим размышления о жизни и смерти. Что ж, осень - самое время размышлять.

Игорь Караулов

* * *
Рыбалка, в сущности, основана на гнусном
обмане рыб.
Примерно то же мы зовём искусством.
Глаза раскрыв,
мы видим, как посвёркивают блёсны,
мерцают червячки.
А наверху плюются через дёсны
смурные мужики.
Мы рвёмся из юдоли водных лилий
туда, на свет.
Но розовый японский карп Василий
туда не хочет, нет.
Он видел всё: и пиво, и ведёрко,
и мусорный прибой.
Он улыбается всезнающе и горько
разорванной губой.
Об этом он рассказывал немного,
сошел за чудака:
как задрожало вдруг лицо живого бога,
и он слетел с крючка.

Мяу!

Доброе утро!
Ну-с, нет, размышления - размышлениями, а лить слёзы из-за того, что наступила осень, я не согласна. Весна точно вернётся, точнёхонько после зимы. Не забудьте сказать об этом деревьям! Кому же их утешить, как не нам...

Эмма Мошковская

Осенние слёзы

Плакали ночью
Жёлтые клёны.
Вспомнили клёны,
Как были зелёны.
С жёлтой берёзы
Тоже капало.
Значит, берёза тоже
Плакала…

Мур!

А вот и ещё одно произведение из сотни лучших, по версии литературной премии "Поэзия". А темы, замечу, всё те же. Думайте, дорогие поэты, думайте. И записывайте, мы прочтём с удовольствием.

Дмитрий Веденяпин

* * *
Тебя не будет, тебя не будет, тебя не будет, —
Подпрыгнул как-то в своей кроватке дошкольник Изя,
Ладошки взмокли, губа трясётся, глаза как блюдца,
Один на целом-прецелом свете во мраке жизни.
Настало утро, и мальчик Изя и все проснулись.
Вот солнце светит, вот папа ходит, вот мама гладит.
Ночные страхи вдруг расступились, перевернулись
В какой-то дикий теду бе нябет, теду бе нябет.
2.
Однажды Изе приснилась птичка с часами в спинке.
Она сидела, потом вспорхнула и улетела,
И понял Изя, столетний Изя, тараща зенки,
Что худо дело, ох, худо дело, эх, худо дело.
Опять за горло его схватили железной хваткой,
Опять сверкнули в углу над шкафом клыки и когти.
Будь Изя прежним, подпрыгнул б снова в своей кроватке,
А этот просто, держась за сердце, привстал на локте.

Мур-р!

Ах, как мне нравится недавно обретённое стихотворение Сергея Плотова! Сами понимаете: я не большой любитель собак, но ведь как точно всё подмечено.

Сергей Плотов

Ангелы проживают в своих облаках роскошных.
Дотуда не докричаться.
Оттуда не дозвониться.
А радость они посылают людям в собаках и кошках.
В собаках быстрей доходит.
В кошках дольше хранится.

Мур!

Намотавшись на прохладную московскую батарею, с зависть... в смысле, с радостью читаю о том, как где-то сентябрь больше склоняется к лету, чем к зиме.

Александр Габриэль

Сентябрь

Вновь птицы выводят рулады с утра,
со ставен рассвета.
Прохожие шепчутся, дескать, жара.
Им нравится это.
И где же дожди? Где прохлада, скажи?
Где жёлтые тропы?
Но лето не хочет сдавать рубежи,
не хочет в окопы,
не хочет туда, где распутицы мрак,
где льётся за ворот
вода, с верхотуры летящая, как
снаряды на город.
Пусть всё это будет, но после, потом,
не сразу, не вскоре...

И осень свисает потёртым пальто
с крючка в коридоре.

Мур!

Вот, вроде, и простое, звонкое стихотворение, а к детским причислить его не могу. Публикую для вас, взрослые читатели.

Марина Зарубина

Пропала щётка,
Раньше было четыре.
Четвёртая, папина,
Где-то в чужой квартире.
Да ладно щётка –
Не велика потеря.
Чужая тётка
Ему открывает двери.
По воскресеньям –
Всё тот же папа,
и мы – всё те же.
Но замечаю,
Что воскресенья бывают реже.
Пустая чашка,
Тарелка его пустая.
Сестра скучает –
У маленьких жизнь простая.
И я скучаю,
Но понимаю чётко:
Когда уходят,
Уносят не только щётку.

Мяу!

Что ж, осенних шуршащих мышек посчитали, теперь посчитаем жёлтые кораблики. А мне как удобно, я же обитаю в доме возле реки! Буду наблюдать, как судёнышки гонит пронизывающий осенний ветер... Мда, великолепное зрелище, особенно если наблюдаешь из окна тёплой квартиры, мяу.

Ирина Иванникова

Осенние кораблики

Шумит над рекой
Пожелтевшая ива,
Срываются листья
К воде торопливо.

«Мои сорванцы!
Ах, куда же вы, детки?»
— Нам плыть веселей,
Чем болтаться на ветке.

Напрасно твердит
Беспокойная ива,
Что холодно будет
Во время заплыва.

«Накиньте хотя бы!..» —
Кидает вдогонку
Платок паутинковый,
Лёгкий и тонкий.

Мур!

Сегодня - День переводчика. Как много прекрасных произведений пришло к нам благодаря труду людей этой профессии! Как много мы знаем переводов, имеющих самостоятельную ценность! Как много значит слово...

Валерий Вотрин

Совсем не вечен твой покой, поэт;
Пусть прах один хранит твоя могила,
Пусть напрочь родина тебя забыла, —
В чужих краях тебе держать ответ.

Твоим словам эквивалента нет
В тех странных языках, и чудно было
Чужое сердце, что тебя открыло,
На стих твой мёртвый проливая свет.

Каким, гадал ты, будет Страшный суд...
Без труб, без ангелов он, без престола.
Все так, как будто вовсе ты не жил.

Когда тебя, поэт, переведут,
Останется лишь слово, робко, голо —
И смысл, что перевод в него вложил.

Мяу!

Ну-с, допустим, у нас на набережной сыро-мокро, а вам что мешает устроить дождь из листьев? Или даже вулкан?

Римма Алдонина

Я – ВУЛКАН!

Осень сбросила наряд,
Получился листопад.
Гору листьев дядя Миша
Нам нагрёб почти до крыши.

В эту гору я зарылся,
Закопался, затаился,
Я как будто ценный клад:
Все найти меня хотят.

Вдруг как выскочу из кучи!!!
Я вулкан, и даже круче!
Разбегайся, детвора!
Извержение! Урааа!

А потом я в кучу сходу
Стал нырять, как будто в воду,
И поплыл в ней, как пловец…
Куче тут пришёл конец!

Мур!

Вот это да, такого переосмысления слов я ещё не встречала.

Анна Логвинова

* * *
Ну, жирафствуй! Я в наш город вернулась.
Я смешная в этой кожаной куртке.
Из-под ног выскакивают кулицы
и вспархивают переутки.
Мы живем в Москве. Мы – Москиты,
впившиеся в Красную лошадь.
Оставляю все медвери открытыми
и волкна тоже.
Я на зебрах на пишу своё кредо.
Лишь на заячьих листочках капустных.
Мы змеёмся каждую среду,
но зато по четвергам мангрустно.
Раньше буйвольски хотелось анархий,
а теперь глаза от кротости узкие.
Расскажи мне про мои щёки хомягкие
на языке кенгурусском.

2.

Выбегу из прибоя
в стрикозах, прилипших к телу.
Море с крыльями моли.
Наш кораблик покрашен белым.
Тюлени на льдинах окон.
В щёлочку видно моллюстру.
Мне без тебя ольдиноко.
Укроль меня листочком капустным.
Мы оттого и дышим,
что нарасчерепашку души.
Лежу у тебя подмышкой,
всех законов нарушка.

3.

Апрель произошел от мартышки.
Нельзя ведь без обизьянов.
Совесть в болевых мышек
впивается когтями рьяно.

Зачем телефонячьи ласки
и голос пингвиноватый?
Облезла на мечте краска,
а краблик был парусатым…
Любовь – плотина и кровля,
Иначе говоря – бобродетель.
От краблика ничего, кроме
Клеше не оставил ветер

Мур! Добрый вечер!

Это только кажется, что колыбельные песни и ласковые слова нужны исключительно малышам. А кто приголубит, кто пожалеет выросшего ребёнка? Иногда так хочется на ручки! Правда же, взрослые?

Маша Рупасова

***

Пожалею,
Пожалею,
Заберу твою вину.

Рану пластырем
Заклею,
В одеяло
Заверну.

Веришь? -
Я
Не замечаю,
Что малыш
Великоват.

Пожалею,
Покачаю,
Ты
Ни в чем
Не виноват.

Мур!

Иногда хочется поразить мир манифестом: надо жить так! А вот так - не надо! Но экспрессии не хватает. Приходится читать манифесты поэтов. Ну и вы присоединяйтесь. Что мне, одной, что ли, знать, как жить.

Яна Мкртычева

Окружай себя только теми людьми,
С которыми можно ноги поджать к груди,
И говорить о том, как устроено мироздание,
Какие люди удивительные создания,
И от чего небо синее, а солнце греет.

Люди, которые так же, как ты, умеют
Жить. И чувствовать пульс Земли.
Окружай себя теми, с кем богатеешь, будучи на мели.
С кем душа тянется к настоящему и живому.
Окружай себя теми, с кем по-простому,
От кого ничего не ждёшь, и знаешь, он от тебя не ждёт;
Теми, кто живёт,
С кем не нужно выдумывать образов и ролей,
С кем становишься сам живей!
И с которыми даже… может случиться
воинственный спор,
Но и он раскроет в тебе самом
Что-то искреннее, важное и твоё
Окружай себя теми, с кем пить вино,
И никогда, ни минуту, не притворяться,
Кто поможет тебе прибраться
И в душе, и в голове и, конечно же, со стола
С теми, кто ничья вина.
Ну и сам будь живым, от корней до пят.
Окружай себе теми, кто просто рад,
кто звучит на одной, наверное, частоте
Уходи оттуда, где все не те.
И забей на общепринятые системы и разговоры.
Расширяй просторы.
И имей духовную смелость не находиться там,
где тебе не хочется.
Жизнь закончится.
Очень быстро.
И где-то тебя непременно ждут,
И цени эти пять минут
С теми, кто раскроет в тебе начало.
И пускай их будет ничтожно мало,
Это лучше, чем беспрерывный, пустой, оглушающий шум.
Опасайся людей, что трогают только ум .
А изнутри оставляют тебя холодным.
И ещё, уходи немного голодным.
Окружай себя теми, с кем что-то в тебе распускается.
С кем… летается…

Мур!

Определённо, начиная ещё с памятного "очей очарованья" осень - самое популярное время года у поэтов.

Александр Габриэль

Осень двух континентов

Зонты - забудем, покровы - сбросим, продлим агонию - до конца.
Ах, осень, осень, твой свет несносен и неподвижен, как взор слепца.
Пытайся вспомнить, откуда шел ты; зачем, куда, из какой страны...
Из ста цветов нам достался желтый, цвета другие - упразднены.

Ищите бога не в дебрях блога; насквозь просвечен дверной проём...
Еще немного, совсем немного - и это станет вчерашним днём.
Для всех приверженцев спортрежима, для всех, кто с томной хандрой дружил,
ты снова, осень, непостижима, как жизнь на Марсе, как "Дыр бул щыл".

Девчонка в парке читает Олби, с обложки смотрит морской пейзаж...
Шизофренический ртутный столбик берет рекорды на абордаж.
Два континента попали в сети, спроворил чудо старик Хоттаб...
В индейском лете и бабьем лете найди отличья. Одно хотя б.

В похожих путах Дубна и Сохо, близки Торонто и Геленджик...
Всё в этой жизни не так и плохо, набрось улыбку на скорбный лик.
Звуча лубочно, златая осень в альбоме года строчит сонет...
Ах, осень, осень, твой свет несносен...
Но без него нам не выжить, нет.

Мур!

Ну что ж, под конец Дня учителя вспомним и о грустном в школьной жизни. Искренне надеюсь, что среди ваших преподавателей нет подобного педагога.

Сергей Махотин

Никто

Никто вчера не изгнан был с урока,
К директору не плёлся одиноко,

Никто записан не был в хулиганы,
Никто не выворачивал карманы,

Вдобавок к остальным своим заботам
Не назван был последним идиотом,
Не вздрагивал от крика то и дело,

…пока Любовь Мефодьевна болела.

Мур!

Умение мыслить глобально даёт нам ключи от вечности.
А кто, как не поэты, помогает мыслям воспарить?

Ирина Богатырёва

После смерти мы станем травою
Мы станем деревом
Станем росою
Ветром, дождём, станем пухом тополя,
Веткой, цветком, берёзой во поле
Но кем бы мы ни были
Мы станем собою
Главное, все мы станем собою
Умные, глупые, глумливые, добрые
Будем висеть на траве
Отражаться в озере
В небо глядеть
Глазами деревьев
Удивлёнными
глазами деревьев
И волновать нас будет только одно
Не политика, не погода и не реформа образования,
Не воровство, не коррупция, не народное признание,
Не деньги, не их отсутствие и не уродские эти законы,
Не эпидемии, болезни и войны,
А только одно:
Чтобы было дерево
Чтобы была вода
Чтобы был ветер
И чтобы была трава,
На которой качаться.

Мур!

Осеннее счастье бывает и тихим. Да каким бы ни было, лишь бы наступало!

Юлия Симбирская

Однажды я выйду за хлебом
Между землёй и небом.
Пойду по дорожке с авоськой в руке.
Собака завертится на поводке.
И путь наш привычный закончится скоро.
Пожухлые листья лежат вдоль забора.
Прибились, прильнули и заиндевели.
Срывается первый снежок еле-еле.
И лёгкий мой шаг, он привычно размерен.
Вернусь, вытру ноги у крашеной двери.
И в дом принесу молоко и муку.
И хлеба тебе я сама напеку.

Мур!

Плачу вместе с грустным осенним небом и грустным-прегрустным героем Марии Бершадской

Мария Бершадская

Я знаю, как выглядит пустота.
Вот кресло, где нет никакого кота.
Вот чистая кухня без мисок с едой.
Вот пол — и никто не бежит за тобой.
Никто не испачкает шерстью пальто.
Здесь все теперь стало не так и не то.
Рука без царапин — пустая рука.
Я пью уже третий стакан молока,
Оно уже булькает где-то в носу,
Но я весь пустой — и я папе несу
Мою пустоту вместе с красным носком,
Которым играли мы с нашим котом...
...У папы подмышкой тепло и темно.
Мне колет ладони его борода.
Я слышу, как дождь барабанит в окно.
И плачу. И тает моя пустота.