Мяу! Лето, лето! Всё живое повыползало и встречается на пути!

Михаил Яснов

Это что ползёт такое
Незнакомое?
Здравствуй, племя молодое,
Насекомое!

— Я не племя! —
Отвечала эта крошка. —
Я — одна!
Меня зовут Сороконожка!

Мур. Поэт Павел Коган погиб на войне. А был он настоящим романтиком.

* * *
Снова осень проходит скверами,
Клёны старые золотя,
Снова мне, ни во что не веруя,
По чужим проходить путям.
Снова мне, закусивши губы,
Без надежды чего-то ждать,
Притворяться весёлым и грубым,
Плакать, биться и тосковать.
И опять, устав от тревоги,
Улыбаясь покорно: «Пусть»,
Принимать за свое дороги,
Тишь, туманы, тоску и грусть.
И опять, затворяя двери,
Понимая, что это ложь,
Хоть немножко,
Хоть капельку верить
В то, что где-нибудь ты живёшь.

Мяу! Неужели лето? Это же мяу и ура! Настала пора путешествий, все куда-то едут и стремятся. Но иногда именно в транспорте странные случаи и происходят. Прямо-таки аф! То есть мяу.

Андрей Усачёв

Очень странный разговор

Контролёр зашёл в трамвай.
— Что такое? Ай-яй-яй!
Прямо под сиденьем,
Прячась и моргая,
Белая собачка
Ехала в трамвае.

Удивился контролёр,
На неё глядит в упор:
— Попрошу, гражданка,
Предъявить билет!
А ему собачка: «У-у...» —
скулит в ответ.

Рассердился контролёр:
— Что за странный разговор?
Нет билета — выйдите!
Будьте так добры!
А ему собачка
Отвечала: «Рр-ры...»

— Это что за разговор?Возмутился контролёр.
— Не хотите выходить,
Заплатите штраф!
А ему собачка
Отвечала: «Аф!»

Растерялся контролёр:
— Очень странный разговор... Пассажиры,
Вы скажите —
Разве я не прав?
Пассажиры хором
Отвечали: «Аф!»

Мур! Давид Самойлов о судьбе поэта, о свободе писать, жить, быть собой.

Дни становятся все сероватей.
Ограды похожи на спинки железных кроватей.
Деревья в тумане, и крыши лоснятся,
И сны почему-то не снятся.
В кувшинах стоят восковые осенние листья,
Которые схожи то с сердцем, то с кистью
Руки. И огромное галок семейство,
Картаво ругаясь, шатается с места на место.
Обычный пейзаж! Так хотелось бы неторопливо
Писать, избегая наплыва
Обычного чувства пустого неверья
В себя, что всегда у поэтов под дверью
Смеется в кулак и настойчиво трется,
И черт его знает — откуда берется!

Обычная осень! Писать, избегая неверья
В себя. Чтоб скрипели гусиные перья
И, словно гусей белоснежных станицы,
Летели исписанные страницы…
Но в доме, в котором живу я — четырехэтажном,-
Есть множество окон. И в каждом
Виднеются лица:
Старухи и дети, жильцы и жилицы,
И смотрят они на мои занавески,
И переговариваются по-детски:
— О чем он там пишет? И чем он там дышит?
Зачем он так часто взирает на крыши,
Где мокрые трубы, и мокрые птицы,
И частых дождей торопливые спицы? —

А что, если вдруг постучат в мои двери и скажут: — Прочтите.
Но только учтите,
Читайте не то, что давно нам известно,
А то, что не скучно и что интересно…
— А что вам известно?
— Что нивы красивы, что люди счастливы,
Любовь завершается браком,
И свет торжествует над мраком…
— Садитесь, прочту вам роман с эпилогом.
— Валяйте! — садятся в молчании строгом.
И слушают. Он расстается с невестой.
(Соседка довольна. Отрывок прелестный.)
Невеста не ждет его. Он погибает.
И зло торжествует. (Соседка зевает.)
Сосед заявляет, что так не бывает,
Нарушены, дескать, моральные нормы
И полный разрыв содержанья и формы…
— Постойте, постойте! Но вы же просили…
— Просили! И просьба останется в силе…
Но вы же поэт! К моему удивленью,
Вы не понимаете сути явлений,
По сути — любовь завершается браком,
А свет торжествует над мраком.
Сапожник Подметкин из полуподвала,
Доложим, пропойца. Но этого мало
Для литературы. И в роли героя
Должны вы его излечить от запоя
И сделать счастливым супругом Глафиры,
Лифтерши из сорок четвертой квартиры.
__________________

На улице осень… И окна. И в каждом окошке
Жильцы и жилицы, старухи, и дети, и кошки.
Сапожник Подметкин играет с утра на гармошке.
Глафира выносит очистки картошки.
А может, и впрямь лучше было бы в мире,
Когда бы сапожник женился на этой Глафире?
А может быть, правда — задача поэта
Упорно доказывать это:
Что любовь завершается браком,
А свет торжествует над мраком.

Мяу! Доброе утро! Мне нравится название стихотворения Михаила Яснова: "Шу-шу" и "фыр-фыр". И хотя оно не про кошек, но тоже про очень важное в жизни.

Михаил Яснов

"Шу-шу" и "фыр-фыр"

Мы принесли домой ежа —

Всю ночь по комнате кружа,

Он топал, топал, топал.

Стучал ногами об пол.



Наверно, думал бедный еж:

«Вот этот круг сейчас пройдешь —

И будешь на свободе,

В лесу ли, в огороде…»



Двадцатый круг, тридцатый круг —

Но где он, лес? И где он, луг?

Как путь нелеп и тяжек

Вдоль гладких деревяшек!



Мы распахнули дверь ежу —

И он ушёл в своё «шу-шу».

И в свой «фыр-фыр».

И в свой «топ-топ» —

В огромный мир ежиных троп.

Мур! Иногда диву даёшься, из какого сора растут стихи... Вот казалось бы: в стихотворении Линор Горалик всего несколько повторяющихся глаголов, а насколько сильно меняется ракурс от строфы к строфе. Даже мороз по коже, до чего сильно цепляет картинка, когда её себе представишь.

Линор Горалик

А снег всё идёт, падает,
идёт, падает.

И мы в нём идём и
падаем,
идём и падаем.

А шар всё встряхивают
и встряхивают,
встряхивают и
встряхивают.

Мяу! Евгения Перлова сочинила такое актуальное (для людей) стихотворение, что даже я, со своими всегда босыми (но неизменно прекрасными) лапами впечатлена. За свободу и независимость, мя-а-а-у!

Евгения Перлова

Остров потерянных носков

Внутри у машины стиральной
Есть круглый,
малюсенький
тайный
люк.
Я в том абсолютно уверен, да- да!
Он был там, и есть там, и будет всегда!
Вы знали об этом едва ли,
Поскольку вы не проверяли,
А если проверить? Найдёте вы вдруг
Тот самый малюсенький люк!

На нём непонятные знаки,
Наощупь нажмите во мраке...
и вот
Откроется ход, а вернее, поток,
В него попадает ваш белый носок,
За ним голубой, а потом полосатый,

А следом цветные четвёртый и пятый!
Как много их там! И куда же плывёт
Носков разномастных загадочный флот?

Я знаю, куда! Там, за кромкой тумана
Укрыт островок посреди океана,
Не видим ни людям, ни зверю, ни птице,
И можно там только носкам находиться,
Резвиться, плескаться, плясать, загорать,
И вам их оттуда вовек не забрать,
О дырках и стирках забыли носки,
Сбежали они от ужасной тоски.

От туфель, кроссовок, ботинков, сапог
Спешит убежать каждый смелый носок
На остров, где рай, красота, благодать,
Поэтому что там сидеть и гадать,
Заметив пропажу,
Не думайте даже,
Не думайте даже
Искать!

Мяу! Доброе утро! Одна моя знакомая девочка с трудом переносит шум: ей кажется, что мысли из головы разбегаются. Может быть, она права: замысловатое течение мыслей так нетрудно нарушить! Меня вот очень отвлекает от спокойных размышлений птичий гвалт по утрам. Впрочем, кажется, у меня другая причина. Но факт остаётся фактом: только сосредоточишься на ведении канала, задумаешься о поэзии, как из с улицы - "чирик, чирик". Р-р-р-р! Ну просто никакого спасения от всяких крикунов (а ночью ещё и соловей!)! А ведь иногда тишина так важна для жизни, счастья и творчества! Мяу!

Марк Вейцман

Задумчивая рыбка
Вы слышали, как скрипка
задумчиво поёт?
Вы видели, как рыбка
задумчиво плывёт?
Туман рассветный тает.
О чем она мечтает?
Вдруг катер пролетает
над ней, как самолёт.
Зачем он воет хрипло,
мелодию губя?

Задумчивая рыбка,
мне страшно за тебя!

Мур! Добрый вечер, друзья! Для меня именно сегодняшняя дата - День поэзии, ведь 6 июня родился Александр Сергеевич Пушкин (а этот год ещё и юбилейный). В каждом поколении поэты посвящают ему стихи. Пушкин предсказал это:

Нет, весь я не умру — душа в заветной лире
Мой прах переживет и тленья убежит —
И славен буду я, доколь в подлунном мире
Жив будет хоть один пиит.

Сегодня "пиитом" - поэтом, прославляющим великого классика, выступит Алексей Олейников.
С днём рождения, дорогой Александр Сергеевич! Для нас вы, разумеется, живы.


Алексей Олейников

А вдруг Пушкин не умер?
Вдруг его не убили?
И на Чёрной речке
руки его не стыли?
Ему на лицо ложился
синий вечерний свет.
Пуля Дантеса попала
прямо в часы
брегет?
Раздробила корпус,
и шестерёнок вращение
горячим ударом свинца
встроила в кровообращение?
И с той поры он скитается
с сердцем стальных пружин.
Бессмертный Аспушкин.
Поэт и гражданин.

Спал.
Он спал очень долго
Год, два или десять
Ему снилась царевна,
хрустальный гроб и месяц.
Снились рыбка и белка,
Германн и его Дама,
Снилась метель, метель
И звали ее Татьяна.
А потом он проснулся
- резко, с железным шорохом
Распахнулись ресницы
- взрывом сухого пороха
Свет ударил в хрусталики
кременевым бойком.
Он сел и огляделся.
Мир вокруг был незнаком.
Все вокруг было иное:
люди, свет, облака.
Пушкин сидел и тикал
внутри своего сюртука.

И вот идут года, года, года
А он всё бродит, господа.
Идут часы, идёт поэт,
Всё ищет, ищет он ответ
во мраке ночи, в свете дня
"О, Боже, кто завел меня?"

Мяу! Ну как вы там на дачах и в деревнях, дорогие мои? Ходите ли в лес? На рыбылку? А в лес на рыбалку? Да, я не оговорилась: собирание грибов называют иногда охотой, а рыбалка - тоже своего рода охота. Мои разведчики доносят, что в Подмосковье уже появились подосиновики! А какие грибы успели встретить этим летом вы? И знаете ли вы, что это за гриб, "боровик"?

Елена Липатова

Из дневника боровика

Восемь тридцать. Понедельник.
В лес пришёл один бездельник.
Покрутился, повертелся
И ушёл в соседний ельник.


Вторник. Пятое июля.
Никого - одна бабуля.
Тащит старую тележку,
Раздавила сыроежку.

После дождичка в четверг
Глянул я случайно вверх...
Ох! Грибник за грибником!
Я прикрылся дневником.

После завтрака в субботу
Сразу взялся за работу.
Поработал я всерьёз —
Целый день толстел и рос.

Воскресенье — трудный день,
Едут в лес кому не лень:
Дяди вани, тёти вали... —
Как бы вправду не сорвали.
Чует сердце — быть беде.
Ой! Постойте!! Что вы де...

Мур! Р-р-р-асплавляюсь от жары! Мяуждаюсь в дожде. В ливне!!!

Семён Кирсанов

Эти летние дожди, эти радуги и тучи!
Мне от них как будто лучше,
Будто что-то впереди.
Будто будут острова, необычные поездки,
На цветах росы подвески,
Вечно свежая трава.

Будто будет жизнь, как та,
Где давно уже я не был.
На душе, как в синем небе
После ливня - чистота,
После ливня - чистота.

Мяу! Нет, не могу просто так бросить тему дня рождения Пушкина. Вот и Маша Рупасова считает, что поэт вполне ещё дееспособен. Хотя и памятник.

ТАЙНАЯ ЖИЗНЬ ПАМЯТНИКОВ

Ходит Пушкин
По Москве
Светлыми ночами -
С голубями в голове,
С ясными очами.

Гладит
Каменного льва
Он по гриве твёрдой,
Шепчет разные слова
И целует морду.

На Арбате розы рвёт
За оградой
Ржавой
И
Тихонечко поёт
Вместе с Окуджавой.

А когда
Встаёт
Заря,
Добрая,
Как лошадь,
Он вздыхает, говоря:
- Тьфу,
Пора на площадь.

И бежит на пьедестал,
Прыг! -
И памятником
Стал.

Мяу! Ух, у Маши Рупасовой оживает не только памятник Пушкину. В стихах всё возможно!

ЛЬВЫ

Как на улицах Москвы
На хороших улицах
Дремлют каменные львы
На машины щурятся.

А когда народ усталый
Запирает с лязгом двери
Спрыгивают с пьедесталов
Бело-мраморные
Звери -

И прыжками - ого-го! -
Мчатся к Яузе счастливой!
И красивее всего
Их сияющие гривы.

Львы купаются,
Бегут,
Поднимают к небу лица -
Застывают на бегу,
И река им дальше
Снится.

Мур! Спасибо всем друзьям за то, что спасают от одиночества, грусти, неприкаянности... Кто знает, от чего ещё. Мы все очень нужны друг другу. Даже если иногда так не кажется.

Дана Сидерос

Говорит старуха старухе

Говорит старуха старухе:
приходи хоронить меня.
Точной даты пока не знаю,
где-то на днях.

Говорит старуха старухе:
я устала, я не пойду.
Ты куда спешишь?
Давай не в этом году?

Говорит старуха старухе: будут суп,
блины и кутья.
Где ещё ты таких, скажи, отведаешь яств?

Говорит старуха старухе:
далеко до тебя, кума.
Я, пока доползу,
пожалуй, помру сама.

Говорит старуха старухе:
ну и к черту тебя, карга!
И бросает трубку.
Проще в гости зазвать врага…

И стоит у окна,
и дышит,
гладит пальцем морщины рам,
и решает пока
и вправду
не умирать.

Мяу! Доброе утро!
У мышек, видите ли, дела! Даже в стихи пролезли. Фр-фр, погодите, приеду в деревню - разберусь, чем вы там занимаетесь!

Игорь Жуков

Дело мышек

Маленькой пилкой,
Видной едва,
Мышки пилили,
Но не дрова.

Маленькой пилкой,
Как человечки,
Мышки пилили,
Но не дощечки.

Маленькой пилкой
Мышки пилили...
Что же пилили?
Сосиску делили.

Муррр... Что ж, лето в разгаре, но уже не так обжигает, как вчера. Радуюсь! А читать люблю в любую погоду.

Дана Сидерос

Смотри, говорю,
роем ямку, в неё — обёртку или фольгу,
сверху перо, монету, мелкое что-то.
Или бусинку — все шкатулки ими забиты,
или камушек подбери здесь, на берегу.
Накрываешь стеклом, присыпаешь его песком,
чтобы выглядело, как будто его здесь нет.
Получился секрет, поняла? 
Наш с тобой секрет.
Помни, где он зарыт, 
но не делись ни с кем.

Хмурится. 
Водит пальцем по грязной коленке.
"Не понимаю, папа, зачем всё это?"
Вечно с ней вот так. 
И попробуй не дать ответа.
Вспоминаю что-то, говорю:
понимаешь, Ленка,
фантики умирают, когда их снимают с конфет
мы должны их похоронить.
Если сделать всё, как положено, то они
превращаются в мотыльков и летят на свет.

Она кивает, идет собирать ракушки и камни.
Её устроил ответ.

Мяу! Доброе утро! Что у вас было на завтрак? Некоторые, я слышала, едят клубнику с грядки. Уж не вы ли это?
А кто-то ждёт сезона арбузов (но не забывает в ожидании поедать клубнику). Всех понимаю. Но предпочитаю корм из мисочки!

Григорий Кружков

Антон и акула

На барже сидел
Антон,
Вёз арбузов сорок тонн.
Подплыла к нему
Акула
И таинственно
Шепнула: — Обменяю
Сто медуз
На один
Большой
Арбуз!

Мур! Полный вперёд!

Михаил Щербаков

Неутомимый ковчег

Надежды прочь, сомнения долой.
Забыты и досада, и бравада.
Граница между небом и водой
Уже неразличима, и не надо.

По-прежнему свободный свой разбег
Сверяя с параллелью голубою,
Плывёт неутомимый наш ковчег
Волнуемый лишь смертью и любовью.

Проблемы вечной - бысть или не бысть
Решенья мы не знаем и не скажем,
Зато ни жажда славы, ни корысть
Уже не овладеют экипажем.

И если мы несёмся через льды
Не чувствуя ни холода, ни боли,
То это всё ни для какой нужды,
А только ради смерти и любови.

Воистину ничем не дорожа,
За этим легкомысленным занятьем
Мы верим, что не будет платежа,
Но если он и будет, мы заплатим.

Чего бояться нам - тюрьмы, тоски.
Ущерба очагу, вреда здоровью?
Но это всё такие пустяки
В сравнении со смертью и любовью.

Мяу! Доброе утро! Вы, конечно, на летних каникулах многое меняете в образе жизни: солнце и свободное время делают всех счастливее (и добрее!). Но чтобы так резко всё менять, как в стихах Виктор Лунина, да притом оставаться оптимистом - это уметь надо!

Виктор Лунин

Как хорошо!

Как у нас на этаже
Слон поселился,
Так у нас на этаже
Пол провалился.

Стали мы на потолке жить.

Как на наших потолках
Птицы поселились,
Так все наши потолки
Разом обвалились.

Стали мы на стенах жить.

Как под стенами у нас
Мыши поселились,
Так на улицу у нас
Стены повалились.

Стали мы на улице жить.

Если с неба не течёт,
Если солнце не печёт,
Так хорошо!