На волшебной Донской земле народ всегда любил рассказывать сказки, травить байки, шёпотом по секрету делиться страшными историями. Одна причудливее и невероятнее другой.

Есть что рассказать у меня. И начну я со сказки

"СОМ ГУБЕРНАТОРА"

Здесь дам небольшой отрывок и если "зайдёт" опубликую её в своём Дзене!

Родина - она как воздух. Как и воздух - мы её не замечаем. Мы вдыхаем воздух, краем сознания понимая его исключительную ценность, но никогда не воздавая ему должное. Мы заботимся об органах дыхания, когда они кашляют, воспаляются или когда меньше пропускают воздуха, но о самом воздухе мы не переживаем: он был до нас, он есть сейчас и будет впредь. И только когда нам не хватает воздуха - мы начинаем о нём думать. И то - не о нём, а о его нехватке.

Так и с Родиной: мы её почти никогда не замечаем и никогда о ней не думаем, как о хлебе насущном, пока её не станет нехватать. Какой-нибудь заурядный человек, в котором и возвышенного ничего не угадывается, вдруг возвращается домой из перспективного далека, потому что ему там...не хватило Родины. Мы не замечаем воздух, пока на небе не появятся облака или тучи. Тогда мы понимаем, что они "плывут по воздуху". Тучи - это то, что видно невооружённым глазом в невидимом воздухе. И тучи над Родиной тоже помогают увидеть и понять нам обычно незримое. Когда над Родиной тучи - из чего-то обыденного, само собой разумеющегося, посещающего наши мысли в редких особенных случаях, Родина становится предметом нашего острого внимания и беспокойства. Это как будто вам сообщили, что завтра воздух может закончиться, и привели к этому очень убедительные аргументы.

Родину нельзя ни потрогать, ни увидеть - она как душа. Можно потрогать землю и дерево, но это не означает, что ты потрогал Родину. Только когда в этой земле и в этом дереве душа твоей Родины - тогда для тебя всё сливается воедино. Душа незрима и её носишь в себе, не ощущая, пока она не начнёт болеть или радоваться. С Родиной так же: победил спортсмен твоей Родины - ты радуешься. Родине нанесли поражение - ты страдаешь....
Как воздух необходим, чтобы жить физически, как душа необходима, чтобы жить наполненно - Родина необходима и как место, и как смысл твоего существования.

"Как создаются рассказы?" - частый вопрос от читателей.
Приведу пример.

"Алкоголичка" - история, которую я недавно закончил для своей новой книги. Этот сюжет мне рассказал известный ростовский краевед, специалист по геноциду Великой Отечественной.

Он услышал от сторожил Донской столики историю женщины, которую все соседи у нее "на районе" считали спившейся и сошедшей с ума. На нее махнули рукой, поместив на самое дно общества. Но однажды наступил день, когда все изменилось. День, когда всеми презираемая "Алкоголичка" вдруг стала нашей дорогой, уважаемой Надеждой Евгеньевной. Подлинная история, сохраненная народной памятью спустя полвека и подтвержденная многочисленными мемуарными и архивными источниками.

Вот и весь секрет.
Вспомните его, когда будете читать "Алкоголичку" на Дзене.

Капитан Кудряков

Не повторяйте чужих ошибок, совершайте свои собственные! Это и есть ваш путь, ваша жизнь…

Помню зимой ехали в Маринку, что под Донецком, где тогда шли тяжелейшие бои.

С Алексом Оленевым делали репортаж о погибшем герое Романе Рудакове и нужно было побывать на месте его последнего боя, разобраться что же там произошло. Добрались в Александровку, собираемся, одеваем каски🪖 бронежилеты, ждём БТР чтобы выдвигаться на передок.

🎥Увидев наши камеры, эмблемы «пресса» на брониках к нам начали подходить простые мужики- штурмовики, разведчики. Слово за слово:

- А правда что вы журналисты?
- Да, - отвечаю, - чистая правда, и даже справка у нас имеется, а что?
-А то, - смеются штурмовики, - что сколько у нас здесь не побывало журналистов, никто дальше нашей тыловой Александровки и не выбирался, на передок сгонять ни у кого желание не было!
- Конечно, - стараясь не рассмеяться, говорю - так то же были обычные журналисты, наверное?
- Ну да, - отвечают разведчики, - обычные, а какие ещё бывают?
- А бывают такие как мы, отмороженные военные журналисты!
- Точно, - рассмеялся один штурмовиков, - если вернетесь, отмороженными точно 💯 будете, в метель на броне ехать, на такое только полный придурок способен, ну или как вы, военный журналист 😉
-Что собственно одно и то же - подумал я, забираясь вместе с Сашей на обледеневший борт БТРа.

🤝С Днем военного журналиста!

Забрёл сегодня на ростовскую набережную. Подошел к рыбакам поздороваться, узнать про клёв. 🎣

🐟 Слово за слово. Давно с ними не общался. Подзабыл конечно, что Ростовские рыбаки знают все, ну то есть вообще всё💯. И где на Богатяновке самогон лучше, и когда война кончится, и кто на американских выборах победит, и за своего донского губернатора конечно тоже знают.

👆Думаю, такие народные аналитические центры в любом городе России есть. Наливай да спрашивай. Никаких тебе chat GPT и искусственного интеллекта! Косой дядя Кеша, по прозвищу Циклоп, тебе и без ИИ все расскажет 😉

В 1942-м это была окраина Ростова. Рабочий городок. Сюда можно было добраться на трамвае. А дальше… дальше «студенческая» рота Ростовского полка народного ополчения шла пешком. Хорошо позиции, наскоро подготовленные жителями поселка, были совсем рядом, сразу за железкой. Но ополченцы все равно спешили. И не беда что патроны, гранаты, полевую кухню пообещали прислать только к вечеру . Они торопились занять неглубокие окопы потому что там впереди, на другом конце балки, в облаках пыли уже показались немецкие мотоциклисты.

🙏Ростовские ополченцы не пропустили врага через свои позиции. Они навсегда остались в том жарком июле 1942 г.

6 ноября 2024 мы поисковики объединения Миус Фронт косточка за косточкой доставали их из небытия. Началась экспедиция « Поле битвы-Ростов » Я был там в глубоких поисковых шурфах и видел тех студентов-ополченцев, которые остановили здесь отборные немецкие части. 17-19 лет, многие только закончили школу, месяц назад отмечали свой выпускной на набережной… Бойцы- ростовчане так и не покинули свои позиции, навеки оставшись молодыми.

Капитан Кудряков

Гулял солнечным воскресным днём по центру и увидел двух старых друзей. Один, с седой бородой, как у Деда Мороза, катил в инвалидном кресле другого, парализованного, мерзнущего от осенней прохлады. Тот в кресле улыбался последним лучикам солнца ☀️ и читал своему другу стихи о Москве.

Было видно что дружат они давным-давно и может быть других друзей у них уже и нет. И остались лишь они одни. Возможно, оба друга чувствовали что это последняя их прогулка, дальше пойдет снег и наступят холода ❄️ … Но сегодня, сейчас они были счастливы. Они радовались своей последней дружеской прогулке, пытаясь насладится ей сполна. И улицы старой, солнечно счастливой Москвы обнимали их последним теплом уходящий осени. 🍁

« Старший сержант 606-го полка 317-й дивизии Федор Балеста открыл глаза. Его тело было наполовину засыпано тяжелой мерзлой землей. Он не чувствовал левой ноги и не мог расслышать ни одного звука вокруг, из-за сплошного звенящего гула,  в ставшей словно чужой голове. Ему с трудом удалось освободиться от жестких комьев земли и приподняться на коленях. От него испугано шарахнулись две тощие собаки. В сумерках было заметно, как еще с десяток хвостатых «друзей человека», чавкая и рыча, трудятся, разрывая клыками куски мёртвого человеческого мяса.

Еще с утра, те, кто сейчас стал пищей для собак, были бойцами артиллерийской батареи 76-й мм орудий 606-го полка…. »

Читать продолжение в Дзен